Quand deux esprits se rencontrent [Pitcairn] [PV]

Un sachet de ketchup accepté, c'était ça de gagné. Ce n'était pas là un nouveau slogan que n'aurait pas dédaigné Albert Smith en faveur de la sauce à la tomate sucrée, mais plutôt l'équivalent culinaire d'une main tendue et de doigts qui ne se refermaient pas. D'un pas en avant qui ne voyait pas l'autre esquisser un recul. D'une passe en tennis qu'on ne vous renvoyait pas à la gueule. D'un coup d'échec savamment maîtrisé(1), d'un...

Enfin bref, Charlie avait conscience du fait que Light Weddmore l'avait reconsidéré le temps d'une seconde, de lui tendre un sachet, et ça lui suffisait. Parce que si on pouvait déjà faire quantité de choses en une minute, on pouvait en faire encore plus en une seconde. Il suffisait juste de savoir quand la saisir.

Et Charles Withmore avait toujours su saisir les occasions, même d'une seconde. Une seconde, c'était plus long que d'appuyer sur la gâchette. Et là il n'était nullement question de faire parler la poudre. Même si la manière dont on avait traité les poissons qui gisaient sur les assiettes aurait mérité quelques coups de feu. Déjà, servir ce machin, c'était de la rigolade! De qui se moquait-on? Sans rire, Charles pouvait manger n'importe quoi et digérer presque tout autant, mais il avait toujours eu du mal avec la poiscaille. Ces putains d'arrêtes déjà. On avait beau dire qu'elles étaient toutes ôtées, on pouvait toujours tomber sur une traitresse oubliée qu'on finirait par se coincer entre les dents, se planter dans la gencive ou, pire, avoir en travers de la gorge. Merde quoi, saleté de poissons vicieux! En fait, cette bouffe marine rendait plus intelligent quand on ne la mangeait pas! Fallait être fûté pour se méfier de ces sales bêtes...

Mais entendre Weddmore voulant les accompagner au ketchup avait détourné le mercenaire de son dégoût, et il avait surpris une once d'amusement chez la jeune généticienne, ce qui le mettait tout de suite de meilleure humeur.

Par contre, les conversations mondaines, ça n'avait jamais été sa tasse de thé, au capitaine. Des pignoufles comme Wellington, sûr qu'ils devaient savoir y faire en banalités creuses, et Alrick avait toujours su se débrouiller avec cette partie là de ce que son rang signifiait. Georg n'était pas là, l'inconnu maussade semblait décidé à ne pas participer quelque conversation que ce fut et Anna Weddmore devait sûrement bien s'amuser, dans une situation pareille. En général, les vieilles dames - surtout celles à l'esprit vif - ne risquaient pas grand chose dans de telles conversations; leurs interlocuteurs avaient toujours trop peur de les voir sourire d'une manière qu'ils allaient se prendre des décennie d'expérience dans la figure.

Aussi, il ne restait que Light, et Charlie n'avait pas besoin de se demander si ce genre de balivernes était du goût de la scientifique. Il savait déjà que ce n'était pas le cas, parce que ça ne l'était pas plus pour lui.

"Bon Charlie, merde, tu me le passes ce pinard !!!???"

Tapotant de ses grands doigts sur le bord de l'assiette, Charlie s'empara de la bouteille de vin de sa main libre, se demandant si la passer à la jeune femme était une bonne idée. Elle avait surtout l'air de vouloir la verser sur le duc Jessy, ce que Charles aurait bien fait lui même - avant d'y mettre le feu, cela va de soi. Mais le mercenaire n'avait plus envie -du moins pour l'instant- de contrarier la belle ténébreuse, aussi lui tendit-il l'objet demandé:

"A votre service, doc'."

Et ensuite le blabla de circonstances, encore et toujours, qui se noyait dans le brouhaha de la salle, avec tous ces scientifiques qui parlaient pour ne rien dire, ces cuisiniers qui piquaient leur crise et cet Albert Smith qui souriait à tout le monde. Pffff, comment pouvait-on se faire à ce genre de soirée? Il échangea un regard avec Alrick, qui haussa doucement les épaules en souriant; le lord n'aurait jamais pus l'expliquer à son ami.

Encore une fois, ce genre d'échange silencieux rappelait à Charles les évènements d'il y a trois ans, avec Alrick et les autres comme partenaire. Noah, le pauvre gosse...et Richard. Charlie redressa la tête à cette pensée, et il fouilla la salle du regard en réduisant en purée son reste de poisson à l'aide de sa fourchette; Alrick avait dit que Richard n'était jamais loin, non? Puis Withmore sembla repérer ce qu'il cherchait, et il se fendit d'un sourire satsifait. Jamais loin, hein? Bon dieu, y avait de quoi dire ça!

Mais cette distraction n'était guère suffisante pour éviter au grand gaillard de s'ennuyer, à cette table étriquée dans ce restaurant bon chic bon genre. Et c'était pas comme si on ratait quelque chose en se passant d'une soirée comme celle-ci...

Et c'est ainsin que ça fit, pardonnez moi l'onomatopé, "tilt" chez Charlie Withmore. C'est pas comme si on ratait quelque chose, hein? Il était temps qu'elle le comprenne... Light Weddmore devait apprendre à ne plus se soucier de l'image que cette bande de savants décrépis et pour la plupart à moitié ivres pouvaient bien avoir d'elle. Une image qu'ils aurairent de toute façon oubliée le lendemain pour la plupart sous l'effet de la gueule de bois et parce que ces vieux machistes ne voyaient aucune raison de donner du crédit à une femme dans leur branche. Même en 2051, l'esprit étriqué de la plupart des génies n'avait pas évolulé...

Charles se retrouva en train de se lever, un large sourire aux lèvres. Alrick, qui avait surpris la lueur dans les yeux du mercenaire, avait entraîné Wellington dans une conversation d'usage à laquelle l'inconnu de leur table semblait prêter toute son attention. Tous les autres invités de la salle étaient trop occupés à gueuletonner pour faire attention aux va et vien, et Anna Weddmore ne causerait sûrement pas de problèmes.

Aussi, Withmore fit le tour de la table, s'approcha de Light et lui prit gentiment le bras, avant de se fendre d'une révérence, l'invitant à se lever:

"Je sais pas vous, mais finalement, j'ai jamais aimé l'poisson, même avec du ketchup. Et puis..."

Il se pencha, malicieux:

"C'est pas comme si on ratait quelque chose, hein? Qu'est-ce que vous diriez si je nous faisais sortir d'ici prendre l'air dehors. De vous donner l'occasion non pas d'être le docteur Weddmore, mais juste Light."

Elle aurait aussi bien pu lui répondre par une giffle, Charlie s'en fichait. Mais il ne pouvait la laisser ici, pas plus que lui. Et il aurait juré avoir saisi une lueur d'encouragement dans les yeux d'Anna, qui se tournait déjà vers Wellington, sans doute pour empêcher ce dernier de lancer une remarque assassine et déplacée.

Et puis, Charles n'avait pas tant l'intention que ça de lui laisser le choix, au doc'. Alors qu'elle s'était levée, il se saisit de son manteau, le jeta sur son épaule et tandis sa veste à Weddmore avant de l'entraîner à sa suite, direction les rues de Pitcairn, au milieu d'invités qui se fichaient comme de leur premier théorème que deux personnes quittent la soirée.

Il ne voulait même pas savoir si Light protestait, et il ne la lâcha qu'après quelques mètres sur le trottoir. La rue était calme et déserte, éclairée par les lampadaires et les étoiles. L'air était doux et agréable, et ne plus avoir ses oreilles bourdonnant de toutes ces conversations était une véritable délivrance.

Enfin, Charles se tourna vers Light, et lui sourit, sans provocation, sans fierté:

"Est-ce qu'il ne fait pas mieux pour une âme de se trouver à l'air libre sous les étoiles qu'à étouffer, consternée, entre les dialogues dépourvus de sens réel de tous ses imbéciles? Allons Doc'... Light. Permettez-moi de vous offrir juste une balade."

Et quoique que Light puisse répondre, Withmore attendait: après tout, la nuit était belle, et le fond de l'air était doux, à Pitcairn... On pouvait y prendre le temps d'attendre.



(1) Charlie avait une manière bien à lui de jouer aux échecs. En fait, il ne voyait pas pourquoi il devrait s'embêter à apprendre les mouvements compliqués de toutes ces pièces, aussi commençait-il toujours par avancer un pion, suite à quoi il dégaînait et abattait une à une toute les figurines adverses. L'avantage de jouer contre lui, c'était qu'il ne mettait pas trois heures à jouer un coup.

Derrière les portes pourtant fermées du « Green Cat », on pouvait encore entendre parvenir à la rue le bruit étouffé des conversations bourdonnantes qui avaient lieu dans tous les restaurants du monde. Vous savez bien, celles où l’on s’efforce de parler plus fort que la table d’à côté parce que leurs histoires de pneu crevé ne nous intéressent pas. Pas plus que la journée de tatie Danielle, mais elle au moins elle était de la famille. Ce qui amenait naturellement la table suivante à hausser le ton en riant très fort et en trinquant de manière quasi compulsive toutes les deux minutes, histoire de montrer qu’eux au moins, ils savaient s’amuser (1) !

Charlie était ravi d’être sorti de cet établissement grand standing, où l’on mangeait les crevettes à la fourchette et où les chefs étaient tellement snobs qu’ils n’étaient même pas fichu de réagir convenablement lorsqu’on leur demandait un peu de mayonnaise. Et entre les savants – aussi brillants en société qu’une allumette éteinte dans le noir – et les bellâtres pompeux à la Wellington, le mercenaire s’était senti là-bas comme un animal sauvage au milieu du zoo. Bien sûr, des gens comme Alrick ou miss Weddmore senior sortaient du lot, mais l’ancien capitaine des services secrets britanniques préférait nettement les effluves douces d’une promenade à l’air libre que celles de la fumée et des plats aux noms bien trop compliqués(2). Ce genre d’endroits « bon chic bon genre » ne valait en rien les bistrots chaleureux et traditionnels comme ce fameux restau portuaire en Corse, le jour où Withmore avait aidé une mutante du nom de Leicka Habal à fuir des sbires de la Genetics Corporation. Dommage qu’il ait dû le faire exploser pour couvrir leur fuite. Ou ce chouette bouge au bord d’une autoroute en Suisse (3) ou sa patronne actuelle, la charmante Darshaw, avait donné un tour inattendu à la vie du mercenaire en lui proposant de rejoindre le M.I.L (4), ce discret mais ravageur groupe de mutants rebelles. Celui-là, il avait dû y jeter une bombe dans les toilettes. Ouaip, les bistrots sympas se faisaient rare. C’était bien dommage.

Quand on y réfléchissait, c’était tout de même étonnant qu’un loup solitaire tel que Charles Withmore se décide à rejoindre à nouveau une organisation. On aurait pu croire que son temps de travail sous le drapeau anglais et ses années en Russie lui auraient largement suffi, et en un sens c’était le cas. Il en avait soupé de la hiérarchie pesante, de l’administration bêtifiante et des ordres abscons qu’il devait recevoir et donner pour un idéal qui n’était, au final, même pas le sien. Au moins, au M.I.L, il n’y avait rien de tout ça. Tout en restant libre, Charles avait la possibilité d’œuvrer pour une cause, même s’il avait surtout signé pour bien s’amuser et qu’on pouvait difficilement refuser quelque chose à un décolleté aussi plongeant que celui de Vitalie Darshaw. Il n’empêche que Charlie s’en serait presque voulu de quitter la base sans rien dire, mais son problème n’était pas le leur. Il n’était pas arrivé dans leur complexe souterrain pour foutre le bordel. Et puis il y avait des choses qu’une bête ne pouvait que régler seule. C’était l’instinct ; au cas où la fin arriverait, hors de question de tirer sa révérence en public. Cette saloperie qui le rongeait ne le méritait pas.

Pour l’heure, l’esprit simple de Withmore se contentait de choses simples, comme ne pas avoir mal et profiter de la nuit. Ca ne lui arrivait pas souvent, mais le silence l’apaisait parfois, et même Charles James pouvait se passer d’explosions et de bagarres lors de pareils instants. C’est vrai quoi, fallait bien s’arrêter de temps en temps ! Même si interagir avec quelqu’un de la trempe de Light Weddmore se révélait aussi éprouvant que la plus âpre des batailles. Mais il fallait dire aussi que Charles s’était rarement aussi amusé sans tirer un coup de feu ni dragué comme un féroce séducteur, et que jamais le jeu n’avait autant paru valoir la chandelle. Sa vie, déjà. Et, d’une certaine manière, peut-être celle de Weddmore elle-même…ou du moins la manière dont elle la considérait.

Ouais, c’était une belle soirée. Le truc était de savoir comment en profiter.

Le docteur Weddmore avait tout d’abord réagi plutôt froidement à la spontanéité du mercenaire, lorsqu’il l’avait faite se lever dans le restaurant. Mais elle semblait avoir réellement commencé à profiter de la soirée avec les adieux plus qu’humides qu’elle avait octroyé à cet empaffé de Wellington. Charlie en riait encore, de se rappeler l’air tout d’abord surpris, puis incrédule et indigner du triste sire. Il ne devait pas avoir l’habitude que l’on se confronte aussi ouvertement à lui, surtout les femmes qu’il ne devait considérer que comme des cibles faciles, voir divertissantes. Qu’une de ses conquêtes –il était certain que dans la tête du noble Light était déjà conquise, à tort- lui rentre dedans devant tout le monde devait sûrement lui paraître trop irréel pour réagir tout de suite. La colère viendrait, mais plus tard. Et plus tard, Charlie serait toujours là. Et il ne se contentait pas de noyer ses adversaires dans le vin. Maintenant, Wellingtounet sentirait le gros rouge pour le reste de la soirée, et aux autres de supporter sa mauvaise humeur ! Anna et Alrick sauraient le gérer, même si tous deux ne méritaient pas ça. L’un dans l’autre, Charles trouvait ça encore plus drôle !

Et quant à profiter de cette escapade arrivée comme une bouffée d’air frais trop longtemps attendue, c’était Light qui avait enfin décidé de prendre les devants en entraînant le mercenaire à sa suite dans la rue de la ville silencieuse. Peu de passants nocturnes déambulaient dans l’île à cette heure de la soirée, et ils ne croisaient aucune voiture. Dans la nuit ambiante, les lumières de dizaines de petites fenêtres se joignaient aux lampadaires et aux lueurs scintillantes des étoiles. Parfois, on devinait l’éclat bleuté d’un téléviseur derrière une vitre, et le traditionnel bruit d’un couvercle de poubelle métallique renversé par un chat errant retentit quelques instants entre les bâtiments.

Se laissant embarquer par Light, ravi de voir qu’elle semblait enfin s’animer d’un feu qui lui était propre depuis ce fichu repas « quatre étoiles », Charles adapta ses pas de géant à ceux, plus menus mais tout aussi élancés de la généticienne. Il se demandait quel circuit elle comptait leur faire emprunter. Avant tout, elle s’arrêta pour venir murmurer à l’oreille de l’homme, presque susurrante, une question qui fit naître un éclatant sourire sur les lèvres de son patient. Eclatant de rire comme une gamine, la femme s’éloigna et Charlie, réprimant difficilement son hilarité, pressa le pas pour rester à sa hauteur.

Deux gosses qui ne l’avaient jamais été vraiment rattrapant un peu de temps perdu l’espace d’une nuit.

Tout sourire, Charlie se saisit amicalement du bras de Light, plus espiègle qu’autre chose, et se pencha à son tour à son oreille :

« Pourquoi ? Vous avez peur de me voir aller jouer dans le jardin du voisin ? Cela dit, une laisse bleue, ce serait cool ! »

Aaaah, la compagnie d’une femme de la trempe de Light, c’était quelque chose ! Un peu comme un tour de grand huit à l’aveugle : on ne savait jamais si on allait progresser ou redescendre en bas de la pente. Mais bon dieu, ça restait exaltant ! Pas étonnant qu’elle soit la seule personne au monde qui pouvait lui sauver la vie. Le fait qu’il ne tente même pas de technique de rentre-dedans à la Withmore signifiait le respect qu’il éprouvait pour le doc. Et puis, c’était tellement passionnant de lui parler, de fouiller plus en avant ; ça lui permettait, à lui, de profiter d’un effet presque miroir.

Il songea un instant à lui demander de quoi diable Wellington avait pu lui parler pour la mettre dans cet état tout à l’heure, mais il préféra garder la question pour plus tard. Pour le moment, il était surtout curieux de voir quelle tournure elle allait faire prendre à leur petite balade, et il attendait de la voir engager la conversation d’elle-même, sur quelque sujet que ce fut.

Cela dit, il ne put s’empêcher une remarque ; après tout il restait lui-même :

« Dites doc’, blague à part, depuis quand les étoiles sont-elle autre chose que des boules de feu sur un machin bleu marine ? J’veux dire, l’important c’est qu’elles brillent non, pas la manière ? »

C’était tout lui ça ; son esprit sautait d’un sujet à l’autre sans constance. Mais il fallait bien commençait quelque part, non ? Ensuite, on verrait… On verrait ce que Light Weddmore pouvait bien raconter en une telle nuit.

Après tout, c’était pas tous les jours qu’on en avait l’occasion.

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(1)Parfois, on tombait à côté d’une table de suisses-allemands. Et on n’avait plus qu’à espérer qu’ils ne prennent de dessert, parce qu’il est aussi inutile de vouloir faire plus de tapage qu’un groupe de suisses-allemands que de vouloir battre un lièvre à la course.

(2)Et dont la prononciation nourrissait souvent plus que le plat lui-même.

(3)Et non pas de l’autoroute. Oui, la Suisse en possède plus d’une. Non mais.

(4)Je rappelle que chronologiquement, ce topic se déroule peu de temps après l’entrée de Charlie au M.I.L.

A bien y réfléchir, Weddmore avait peut être poussé le bouchon un peu loin. Fataliste ... un grand mot pour un fort petit homme. Bourru, plutôt. Oui, bourru, affreusement bourru, d'un confiance extrême en lui et ainsi d'un total renfermement sur soi. Non pas que Charlie Withmore ait les particularités d'un autiste, loin de là, mais on ne pouvait pas vraiment dire que la tolérance faisait partie de son vocabulaire, tout autant que fataliste apparemment. Un mot, certes, un tout petit mot, et qui pourtant semblait le mettre dans tous ces états. Du coup, il ne l'avait pas même laissé finir. Ah, ce Withmore ... Un vrai courant d'air. Parfois aussi agité que des bourrasques, et d'autre fois aussi calme que la mer par noeud zéro. Light ne lui donnait pas tord, mais elle, au moins, on pouvait sentir sa colère avant même qu'elle n'explose. Ce qui donnait un avantage à ses interlocuteurs. Quelle bonté.

Le ton du mercenaire semblait avoir changé du tout au tout. Non seulement il osait maugréer contre ceux de sa profession en parfaitement liberté, mais en plus, il essayait de trouver quelques excuses pour échapper aux questions de la scientifique, qui bien loin de se marcher sur les pieds, étaient sûre que les réponses de celle ci - et que Withmore s'amusait presque à camoufler - allait l'aider pour la mettre sur le chemin du traitement. Qui sait si la guérison serait compliquée par les anciens anti-douleurs que Charlie avait avalé. C'était toujours ça à prendre, aurait palsmodié Georg Roosentag, si il avait été présent. Sauf que lui, il n'aurait jamais hésité à jeter ses cochonneries dans la mer. Or Weddmore les regardait simplement d'un air pensif, pendant que le mercenaire continuait à s'agiter à côté d'elle en parlant d'un type du nom de Zack ou elle ne savait qui ... Elle avait le sentiment que l'homme avait besoin de ça, comme un hypocondriaque a besoin de placebo.

Le manège de Withmore continua un moment. Light l'écouta d'une oreille discrète tandis qu'il s'adossait au rocher avec son légendaire sourire. Elle n'aurait jamais aimé être à sa place. Pour un bonhomme tel que lui, il avait l'air d'en souffrir et même plus que ça. Weddmore observa le mercenaire relever la jambe de son pantalon, et ses yeux noirs rentrèrent un moment en contact avec le métal brillant du métal. Elle dévia la course de son regard, qui alla s'écraser plus bas dans les rochers. Quelle folie avait poussé l'organisme à la mutation ? Et combien de temps encore durerait elle ? Certains savants - un peu dérangé, il faut le dire - avaient avancé que cette organisme était devenu fou. Oui, car il y a des fous qui sont intelligents, lucides, et qui parle de tout avec une immense clarté. Mais soudain leur pensée s'éparpille, touche "l'écueil de leur folie" comme disait Maupassant, "sombre dans cet océan effrayant et furieux, pleins de vagues bondissantes, de brouillards, de bourrasques, qu'on nomme la démence ..."

Le mercenaire, lui, n'arrêtait pas de parler pour autant. Et même, il repartit dans le discours incessant visant à foutre toutes les pensées de la jeune femme en miette, visant à la décréditer à chaque fois qu'il n'y voyait pas son bonheur. La scientifique garda la bouche close, réfléchissant surtout de la manière dont elle allait entrer dans son jeu. Ces jokers à elle, c'était les seringues. Pas les mots. Withmore excellait à cette matière, il réussissait toujours à trouver le bon argument, puis le bon exemple et placer tout cela au bon endroit, au bon moment. Light savait que ça n'était pas vraiment un jeu pour lui, plutôt une sorte d'automatisme. Dans un sens, elle admirait ses paroles. Même si tout sonnait affreusement vide.

Le brusque changement de sujet du mercenaire n'ébranla pas mademoiselle Weddmore. Au contraire, celle ci sourit, presque apaisée que l'homme ait finalement gardé son sens de l'humour habituel, même si un certain froid s'était de nouveau installé.

"Pour le mal dont vous semblez habité ... je ne souhaite pas m'avancer, mais pourquoi pas. Qu'en à votre caractère, je le crois bel et bien enfoncé dans le fatalisme. Un fatalisme navrant."

C'était plus pour l'embêter ou le voir se mettre en colère qu'autre chose. Evidemment, que Charlie Withmore ne se laissait pas mourir en ne tentant foutrement rien, mais dans chaque homme, il y a forcément une part de fatalité. Weddmore, ambitieuse de gagner pour une fois, osa revenir sur le sujet. Elle leva un doigt vers le ciel, et attendit que les yeux du mercenaire fassent de même, patiente, souriante. Là-haut, les étoiles brillaient de milles feux, comme de petites lucioles parfaitement placées sur un fond noir. Chacune d'elle pouvait avoir une signification, un nom, un rôle peut être. Ce dont Light était sûre, c'est que certaines brillaient plus fort, d'autres encore étaient déjà mortes, mais que leurs luminosité éclaireraient cette terre jusqu'à ce que leurs lumières s'éteignent.

"Regardez. Certes vous ne pouvez rien, peut être ne pouvez vous rien pour changer ce qu’elles sont. Mais qui vous a dit ça Charlie ? Votre instinct, une fois de plus ? Un jour, les Hommes modèleront le ciel, car il reste la dernière conquête jusqu’à une prochaine. Mais si les scientifiques d’aujourd’hui étaient fatalistes … si les Hommes, à leur création, auraient pensés ne jamais créer le feu, car ils n’en avaient pas les moyens … Vous seriez encore le dos voûté, à quatre pattes ! "

Cette image aurait pu convenir parfaitement à Charlie Withmore. Une peau de bête sur les épaules, et des mains velus en prime ! Le rire de Weddmore éclata entre les rochers, se répercutant en écho contre ses oreilles. L'espace d'un instant, elle avait oublié ce qu'ils étaient venu faire ici, et même pourquoi le mercenaire l'avait trouvé. Tiens d'ailleurs ... Light fixa de nouveau le grand homme de ses yeux noirs, un petit sourire aux lèvres.

"Vous ne m'avez pas encore expliqué qui est ce Zack. Ni même comment vous avez su que j'étais à Pitcairn."

Elle attendait une réponse. Mais avec Charlie Withmore, on pouvait bien tout attendre et ne rien avoir.

Charlie Withmore leva les yeux au ciel : il s’était choisi le seul toubib qui philosophait au lieu de commencer à lui disséquer la jambe pour en apprendre plus sur sa maladie. Si Charles n’était pas encore légèrement contrarié par le fantôme de la douleur, il aurait sans doute éclaté de rire, clamant combien « il adorait cette femme ! ». Mais là tout de suite, il avait envie de râler, de grogner comme un ours bougon pris en faute la main dans le bocal de miel. Parce que pour la première fois depuis leur rencontre quelques heures plus tôt, Weddmore venait de mettre Charles devant un fait qu’il n’avait même pas soupçonné. Ou, pour être plus exact, qu’il n’avait jamais imaginé sous cet angle.

Et comme notre ancien mercenaire était aussi changeant qu’une audience télévisuelle, il retint les borborygmes de mauvaise fois qui se rentraient dedans pour remonter le long de sa gorge et sortir respirer l’air du soir et décida d’accorder quelques instants à la théorie de Light. Ouais, bon, il avait tendance à ne pas chercher plus loin que le bout de son nez : ça le faisait loucher et lui donnait mal à la tête. Et puis, il préférait agir et laisser les autres s’en tirer avec les conséquences. En général, il était déjà loin quand elles survenaient. Vrai aussi était le fait qu’il n’avait jamais demandé grand-chose à la vie : de l’action, de belles rencontres, de l’esbroufe et de chouettes gueuletons, rien de plus. Et que le lendemain suffisait généralement à son bonheur. Et oui, il n’avait jamais songé à aller faire un tour sur ces putains d’étoile, tout simplement parce que ces putains d’étoiles ne lui avaient jamais été d’aucune utilité. D’un autre côté, Charles n’avait jamais laissé le destin s’emparer de lui comme la lumière d’un papillon de nuit…

Il toussota pour se racler la gorge, et prit appuis sur les rochers pour se relever. Là, il suréleva sa jambe sur un caillou plus haut et entreprit de la masser, ses doigts effritant le métal mort qui formait de longues croûtes fendant la peau à nu. Tout en se débarrassant de cette belle saloperie, il décida de répondre à Light, agitant vaguement un bras dans son dos pour attirer son attention :

« Vous savez parler, hein doc’ ? Vous avez presque réussi à me faire croire que je n’étais qu’un fataliste, comme vous dites. Et si j’avoue que si vous me permettez de réaliser que j’emprunte l’une de ses variantes, vous vous trompez sur l’essence de mon fatalisme. Je ne me terre pas sous un masque pour éviter de choisir, je ne me terre pas dans un bar pour picoler toute la journée et je ne conduis pas comme un malade sur l’autoroute parce que je pense que mon destin est joué (1) , comme ces indiens fous du volant qui croient dur comme fer à leur truc là, le karma. »

Il jura entre ses dents : un de ses ongles avait méchamment ripé sur le métal.

« Alors oui, je me contrefous royalement de savoir comme marchent les étoiles. Mais si un jour on doit les fouler pour une raison ou pour une autre, comptez sur moi pour être de la partie. Il y a ceux qui se cachent, ceux qui inventent, et ceux qui se servent des inventions. Moi, je suis juste là pour avancer. Je ne cherche pas à comprendre si ça ne m’est pas utile, mais quand ça se présente à moi, je n’ai pas peur, et je choisis mon chemin. »

Il reposa enfin sa jambe à terre, rabaissa sa jambe de pantalons et la brossa consciencieusement avant de lever le nez pour contempler les étoiles, comme la scientifique. Des nuages apparaissaient ici et là, se lovant entre les étoiles comme autant de serpents étouffant la lumière ; la pluie n’allait pas tarder à tomber, on pouvait le sentir dans l’air. Mais avant le déluge, les deux êtres avaient tout le loisir de contempler le ciel aux multiples teintes de nuit tourbillonner au-dessus de leurs têtes immobiles. Ou peut-être était-ce elles qui tournaient alors que le ciel restait immuable, peut-être ces deux personnes faisaient-elles tourner le monde, comme des milliards d’autre autour d’elle…

L’humidité se répandait dans l’air et le bord de mer s’agitait un peu lorsque Charlie tourna la tête pour fixer Light, éclairée par le lampadaire et drapée dans un jeu d’ombre qui lui seyait à merveille :

« Zack ? C’est un ami. Sans doute un des seuls. Il bosse aux affaires mutantes russes ; je le connais depuis qu’on est gosses. C’est lui qui m’a mis sur votre piste, en faisant jouer ses relations. Sa manie, c’est l’information, et il ne savait pourtant pas grand-chose sur vous. C’est le neurologue allemand dont je vous ai parlé –Boltzer, voilà, il s’appelle Botlzer- qui lui a donné votre nom en tant que sommité dans votre domaine. Il paraît même que vous bossez ensemble, ce Boltzer et vous. C’est aussi lui qui a confié les échantillons de médocs à Zack, ceux que j’ai finis il y a peu. »

Withmore renifla l’odeur de la pluie avant même que la première goutte ne se décide à sortir du nuage pour explorer le vaste monde et rencontrer son amie la gravité. La première tomba sur les rochers avec un « ploc » aussi infime que discret, et fut rapidement suivie d’un flot incessant de ses consoeurs. Charlie rit, et offrit son visage à la pluie ; l’ondée était fraîche, mais c’était justement ce dont il avait besoin. Il ne se donna même pas la peine de mettre son manteau et, ses cheveux mouillés lui tombant devant les yeux, il adressa un sourire à Light :

« N’est-ce pas magnifique, doc’ ? Que pouvons-nous y faire ? La pluie tombe qu’on le veuille ou non, et je dois dire que si beaucoup la trouvent déprimante, j’ai beaucoup d’affection pour cette vieille garce. C’est une des choses qui me rappelle que je ne suis qu’humain. »

Par contre, il ne savait pas si la scientifique appréciait d’être littéralement trempée jusqu’aux os ; ses beaux cheveux d’ébène étaient déjà trempés et cascadaient sur ses épaules humides, et Charlie n’avait surtout pas besoin que son toubib attitré attrape un rhume ! Aussi, il s’approcha de la femme et lui passa son manteau autour de ses épaules :

« Z’allez attraper froid, doc’, et le malade, c’est moi ! » Il ne lui laissa pas le temps de protester, et il ne pouvait empêcher indéfiniment sa galanterie bourrue de se manifester. Et si il se doutait bien que Light ne serait sans doute pas sensible à une telle attitude, et qu’elle risquerait plutôt d’en être agacée, il prit tout de même le risque. Et ne croyez pas qu’il ait une idée mal placée en se montrant vaguement gentleman ; Light devait être la seule femme aussi belle que Charlie ne considérait pas comme un amusement potentiel. Il n’avait pas l’habitude de respecter les gens, surtout les savants, mais il devait avouer que dans ce cas, ça lui plaisait plutôt pas mal… Et être la seule femme qui pouvait lui sauver la vie, ça aide, aussi…




(1) Non, Charlie faisait ça parce qu'il trouvait ça plus drôle.

Charles Withmore n’avait plus l’air de trouver ça « vachement drôle ». Apparemment blessé dans son amour propre, le mercenaire rattrapait le coup comme il le pouvait. Et quel rattrapage ! Un aveu plus un détournement … Ce type aurait pu lui annoncer qu’il avait été diplomate ou politicien dans une autre vie, Light Weddmore n’aurait pas trouvé cela plus bizarre qu’un chien à puces ou une pantoufle made in China. Il avait le style, l’apparence avec la barbe en plus, la prestance aussi. Le visage aussi. Un beau visage d’hypocrite, aurait signalé Weddmore. Mais c’aurait été une erreur, elle le savait bien. Une soirée, ce n’était pas assez pour connaître le capitaine Withmore, mais trop pour ne pas comprendre son ‘mode de fonctionnement’ ; machine de mot et d’actions qu’il était, un Homme, tout bonnement, un Homme fort étrange que même une diplômée de psychologie (très peu fière d’ce rôle et encore moins douée) ne pouvait fixer sur un caractère précis.

Pour le moment, il n’y avait qu’une chose que craignait Weddmore, c’est une nouvelle colère du mercenaire. Elle l’écoutait avec une attention toute particulière, si différente d’il y avait quelques minutes, même si ses yeux fixaient éperdument la mer noire au dessous des falaises. Il n’y avait que Charlie Withmore pour agiter ainsi les éléments. On aurait dit que les vagues se mouvaient au fur et à mesure des mots tranchants du mercenaire. Oui, tranchants. Si ça n’avait pas été lui, Light les lui aurait renvoyé à la figure comme la vipère crache son venin. Il mettait une distance visible entre eux deux : la scientifique et l’homme d’action. Ou encore la science et la raison. Il fallait du solide à Charles Withmore, quelque chose de réel à se mettre sous la dent, peut être pour ne pas vouloir avoir à comprendre ce qu’une barbante généticienne pouvait bien avoir à lui dire. Oh comme il devait détester lui parler, dans ces cas là ; aussi attachée à son travail qu’un post-it à son bloc, réellement incapable de parler véritablement autre chose – excepté quelques sujets tel les couchers de soleils ou ses paquets de cacahuètes abhorrés et toutes les conneries de colorants qu’on pouvait y mettre dedans. Alors que pouvait bien avoir à dire une scientifique à un mercenaire ?

Et bien, sans mentir, pas mal de chose. A commencer par : comment se porte votre jambe ? Ou encore : et ce Zack alors ? Est il vraiment digne de confiance ? Vu la façon dont Charlie Withmore avait commencé à en parler, très certainement. Ces yeux auraient pu briller dans la nuit, si seulement ceux de Weddmore les avaient fixé. Un ami … Bien que Georg fusse toujours avec elle, Light avait l’impression de ne pas avoir entendu ce mot depuis bien longtemps. Un ami … Un grand mot, oui. Un grand mot, trop grand pour elle. Non, Light Weddmore n’était pas faite pour avoir des amis, tout simplement parce que l’idée de partager une bonne bouffe autour d’un feu de bois et devant un match de foot ne lui venait même pas à l’esprit. Dans le métier, les amis étaient ceux sur qui on pouvait compter en cas de chômage. L’Arobase n’était pas un service public, et ça se voyait. Vous n’êtes pas bon, vous sortez. Par chance, et même si depuis le début, miss Weddmore était plus connue pour ces voyages improvisés que pour ces découvertes, ça n’était pas encore son cas. Elle espérait au moins avoir le temps de plancher sur le cas Withmore avant ce fait.

Withmore. Reparlons-en, tiens. Le mercenaire assis à côté d’elle commençait à éclater de rire, tout simplement à cause de la pluie qui tombait maintenant partout autour d’eux. Les gouttes rencontraient sa robe pour en mouiller le tissu, qui fort heureusement, ne la transformait pas en éponge pour le moment. Le mercenaire semblait prendre son pied. Il se tourna vers Light, qui distingua ses yeux rieurs derrière les mèches de ses cheveux et lui rendit son sourire. Voilà, elle le préférait comme ça ; aussi naturel qu’il se sentait vivant. Elle ne lui répondit pas, du moins pas tout de suite, préférant garder un mercenaire aussi gai qu’il l’était en ce moment. Gâcher aurait été de très mauvais goût. Mais il vint un moment où le capitaine Charles James Withmore redevint celui qu’il avait très certainement toujours été. L’homme venait de faire quelconque commentaire à propos de la pluie qui tombait et, sans même prévenir, il déposa sur la scientifique un manteau presque trempé et qui ne servait presque à rien. Tout de même silencieuse, la jeune femme l’accepta sans broncher, et même jeta un nouveau sourire à son camarade. On voyait que le mercenaire avait l’habitude. A voir comment il gérait, eh oui rien qu’à ça, on pouvait lire un passé haut en couleurs et en formes – et je ne parle pas même des grosseurs. Seulement …

« Charles : debout. »

Light Weddmore se leva et tendit une main au mercenaire pour l’aider à se relever. De toute façon, il ne fallait pas qu’il reste ici, elle non plus ne voulait pas qu’il tombe malade. D’autant plus qu’une grippe est assez embêtante à soigner. La jeune femme avait parlé d’un ton dur, ne laissant aucune négociation. Ses longs cheveux noirs laissaient tomber quelques gouttelettes sur le sol rocailleux, alors que le long manteau noir du mercenaire protégeait ses épaules du vent et de la pluie. Lui, par contre, il devait le sentir. Une légère brise s’était levée, mais mise avec l’averse, elle pouvait vous glacer les membres jusqu’aux os.

« Moi non plus je n’ai pas envie que vous attrapiez froid. Votre morve est très bien là où elle est. »

Elle lui sourit, encore. Son corps se pencha en avant et la jeune femme attrapa une des mains rocailleuses de Charlie Withmore. Et bien, quoi ? Etait ce vraiment bizarre si elle commençait à l’apprécier ? Weddmore se dit que non, car tout le monde devait aimer cet homme. Pour son humour, pour sa bonne humeur, pour ses conneries sans cesse renouvelées et son air de diplomate qui n’en était pas un à la réflexion. Si elle l’avait croisé dans la rue sans lui parler, peut être même que la jeune généticienne se serait retournée. Pourquoi ? Parce qu’une prestance de cet ordre ne s’ignore pas aussi facilement et que, pourtant, son visage semblait crier le contraire. Oui, étrange contradiction que celle de Charlie Withmore. Il souriait mais … il souriait en portant un étrange poids sur les épaules. Peut être celui de sa maladie, qui sait. Seulement, ce dont Light était sûre, c’était que cette étrange raison lui faisait perdre son sourire.

Et comme l’avait si justement dit auparavant le mercenaire : elle ne le supporterait pas.

La frêle main froide de la scientifique dans la sienne, large et chaude, le mercenaire accepta de se lever à nouveau, amusé par le contact ; elle semblait si fragile, là, dans sa poigne… Et pourtant, Light Weddmore n’était pas femme à donner impression de fragilité ! Ce n’était pas une de ces filles en porcelaine où si tu leur souffles dessus, elles se mettent à pleurer, non ; il en fallait sans aucun doute bien plus pour faire pleurer cette femme. Ou, du moins, pour que les larmes soient extérieures : qui pouvait prétendre connaître les émotions qui se déchaînaient en elle ? Charlie avait bien quelques idées sur la question, mais il jugeait plus prudent de ne pas les mettre en avant ; Light ne semblait pas apprécier qu’on jette la lumière sur ses troubles les plus profonds. Mais nul doute que la Weddmore qui se débattait derrière la façade de glace était bien plus tourmentée qu’elle ne le laissait paraître…

Des mèches de cheveux noirs devant les yeux, la pluie dégoulinant le long de son menton mal rasé et sa chemise trempée, Withmore aurait eu de quoi filer les chocottes à n’importe quel touriste égaré sur les rochers de Pitcairin. Quant à Light, avec ses cheveux à elle gorgés de ciel et le manteau plus qu’humide du mercenaire sur le dos, elle avait l’apparence d’un spectre à la peau pâle qui se baladait aux bras d’un démon au sourire éclatant. Décidemment, ces deux là formaient un couple à part ; c’est ce que se serait dit n’importe quel passant avant de prendre ses jambes à son coup, au cas où (1).

Charles était peut-être trempe des pieds à la tête, mais il était plutôt content ; déjà, la pluie c’était chouette, et il était surtout ravi de voir le doc’ s’animer de plus en plus au fil de la soirée. Elle ne devait pas sourire souvent pour de vrai, et encore moins rire ! Il est vrai qu’en général, Charlie aurait depuis longtemps tenté une approche, mais si Light était effectivement une femme très séduisante, elle n’était pas une fille « en général ». Elle avait quelque chose de plus, quelque chose que Charlie ne voulait pas perdre en faisant l’imbécile. En fait, il commençait réellement à apprécier la scientifique, qu’elle le veuille ou non, et il n’était pas homme à se jeter sur les personnes qu’il estimait ; personnes fort peu nombreuses d’ailleurs. Le capitaine était le premier à vanter son côté animal, mais comme il aimait à le dire, le reconnaître signifiait le maîtriser ; et il était fort agréable de passer du temps auprès de quelqu’un sans arrières pensées. On discute, on se marre, on s’insulte ; et si tout va bien, elle allait même pouvoir le soigner ! Non, franchement, Charles Withmore avait la sensation d’avoir trouvé une personne fort semblable à lui, ce qui devait agacer Light au plus haut point.

« C’est touchant, doc’ ! Si si, j’vous assure ! Mais vous inquiétez pas : j’ai des mouchoirs au cas où… Ah merde, ils sont trempés ! »

Evidemment, tiens, c’était logique ! Charlie avait sorti d’une poche un paquet inerte d’où il sortit une bouillie de mouchoirs en papier qu’il agita piteusement dans le vide avant de les balancer dans une des poubelles qui bordait la promenade ; c’est qu’il n’était pas un sagouin, du moins pas avec un bel endroit comme celui-ci ! Cela dit, elle avait raison, Weddmore ; il était peut-être résistant, et s’il n’était pratiquement jamais tombé malade jusqu’à cette saloperie génétique, il n’allait pas tenter le diable avec un rhum… Et puis, avoir le nez rouge ne rendrait certainement pas justice à son charme ! Aussi, il offrit son bras à Light –mi-moqueur mi-gentleman- pour qu’ils descendent des rochers :

« Bon, ben j’imagine qu’on va devoir aller se mettre au sec alors ! »

Il attira Light à ses côtés pour rejoindre le pavé du trottoir et la lâcha ensuite, peu désireux de s’attirer ses foudres en poussant trop loin la plaisanterie. Tandis qu’ils cheminaient d’un pas vif sous la pluie battante qui donnait aux luminaires de la rue un halo fantomatique, le mercenaire leva le nez vers le ciel, l’eau s’écrasant à grosses gouttes sur son visage offert :

« Z’avez vu, doc’ ? On voit plus les étoiles, avec ce temps… C’est fou comme un nuage peut cacher la lumière ! »

En disant ça, il repensait aux nuages qui dansaient dans les yeux de son interlocutrice lorsqu’il l’avait rencontrée plus tôt dans la journée, et lors du repas avec cet empaffé de Wellington ; nuages qui avaient progressivement disparu pour ne plus laisser qu’une légère trace à peine plus diffuse qu’un souvenir dont on ne pouvait pas se séparer… Et les yeux de Light Weddmore qui commençaient enfin à briller, à s’animer pour de bon, c’était un spectacle dont Charlie était très fier d’être le spectateur ! Riant à moitié sans faire attention à l’air sans doute étonné -ou résigné ?- de la généticienne, il continua de marcher à grand pas, ses larges pieds faisant floc-floc dans les flaques.

Puis, tandis qu’ils regagnaient le centre de Pitcairin (cela dit, ils n’avaient pas eu besoin de marcher longtemps), Charlie réalisa soudain qu’il avait négligé un détail en se précipitant sur cette île pour rencontrer celle qui allait peut-être lui sauver la vie qu’il lui restait :

« Euh… Doc’, je viens de penser à quelque chose… J’ai complètement oublié de prendre une chambre, en me pointant ici… Vous croyez qu’il leur reste une chambre, à c’t’heure ? »

Un seul hôtel à Pitcairin, évidemment… Ah ça, quand on était un impulsif !







(1) Sauf Albert Smith, qui aurait sûrement engagé la conversation dans l’espoir de se faire de nouveaux amis, et peut-être même de leur vendre quelque chose. D’ailleurs, Albert profitait aussi d’une balade nocturne, ayant décidé que le souper au « Green Cat » lui avait causé assez d’émotions fortes pour son séjour. Visiblement, la grosse vague qui l’éclaboussa de plein fouet tandis qu’il se penchait au-dessus de la mer pour mieux voir n’était pas d’accord.

Un mercenaire. Dans sa chambre. Cool, auraient dit la plupart des gens, ça va être sympas, il va faire une petite démonstration pour payer la nuit ! A ceux là, regardez seulement dans quel état il mettait Light Weddmore. Sa principale préoccupation, pour le moment, c'était de ne pas réveiller Georg Roosentag, son assistant. Et il y avait quelques raisons simplement à cela. La première : la présence de Charlie Withmore pourrait l'étonner et il commencerait à se poser des questions. Par exemple quand à l'exercice de ses fonctions, qui n'étaient sûrement pas celle d'un gynécologue, au cas où certains se seraient laissé embarquer dans quelques préjugés. Or, Weddmore ne doutait pas qu'il était vital pour Roosentag d'ignorer même jusqu'au barbier du mercenaire pour éviter de le mettre en danger. Elle n'avait jamais vraiment vu le CV pour obtenir un poste dans une telle profession, mais la jeune femme n'avait pas envie de savoir. Deuxièmement : en plus de se poser des questions, Georg pourrait somme toute rapidement envisager les rapports Withmore-Weddmore. Un type bizarre qui se balade avec des couteaux et un médecin (pardon, généticienne). Il était peut être gaffeur et tout ce qui va avec, mais pas idiot jusqu'à ne pas trouver la réponse sous les yeux. Dommage, hein ?

Certes, toutes ses raisons expliquaient l'attention de Weddmore qu'en au sommeil de son assistant mais elles ne pouvaient malheureusement pas démontrer pourquoi la jeune femme avait accepter d'accueillir Withmore dans sa chambre sans chercher une autre solution. Il y avait Alrik Twain par exemple, un apparemment ami du mercenaire et qui ne l'avait pas vraiment caché durant le dîner ... Et bien Weddmore l'ignorait. Peut être voulait elle garder près d'elle son sujet d'étude, jouer et docteur et tout le bazar - même si assurément, vous aurez compris que Light Weddmore n'était pas prompt à ces amusements là - ; ou bien encore peut être avait elle omis de penser à Twain. Mais ne prenons pas les choses dans cet ordre là. La demande de Withmore faite, c'est un peu comme si la généticienne avait été prise dans le vif de l'action : que faire ? Le laisser là ? Un peu débordée, il faut dire qu'il était tard et que cette journée avait été épuisante à souhait, la jeune femme avait quelque peu agit rapidement, ce qui lui valait toujours des résultats effroyables et ceci sur n'importe quel sujet. Twain, elle ne l'avait envisagé qu'en regardant Withmore passer devant Roosentag pour se rendre dans la salle de bain. Oui, ne vous inquiéter pas, elle s'en est maudite tout bas.

Passant une main dans ses cheveux noirs mouillés, l'autre posé sur les lèvres, la jeune femme réfléchit. A quelle heure était leur bâteau demain ? Fronçant les sourcils, Light traversa la chambre qu'elle allait partager avec le mercenaire jusqu'au petit salon où Roosentag était étendus, tel un hamac le long d'une plage qu'on aurait arrosé car un mince filet de bave coulait de ses lèvres. Heureusement que son assistant avait toujours eu un sommeil de plomb, car la jeune femme fit tomber quelques valises mal posées avant de pouvoir saisir fièrement leur billet d'avion. 5h30. Aïe. Weddmore chercha son réveil, accroupit derrière le canapé qui accueillait Georg et donc caché d'un Charlie qui passa devant elle en pagne. Sur le coup, Light ne le remarqua pas. Cependant, elle vit la salle de bain vide et posa les billets sur la petite table pour ensuite s'y diriger.

La pièce était dans le même état que quand elle l'avait laissé : en désordre. Il y avait des affaires (celle de Roosentag) posées un peu partout, des slips désodorisants (à votre avis ?) accroché à des poignées de tiroir et de lavabo. L'Islandaise soupira. Les Hommes et leur manie d'accrocher tout partout, histoire de dire qu'on les rangera plus tard sans en avoir ensuite la force. Georg était un exemple parmi tant d'autre, mais ... Tiens, qu'est ce qu'elle disait ? Déposées à même la baignoire, c'est à dire à moitié dans la flotte car cette dernière n'avait pas eu le temps de sécher depuis le dernier bain de Georg, les affaires de Withmore gisaient là ; peut être soigneusement posées, mais soigneusement mouillées aussi. Nouveau soupir. Rien à faire, il payerait aussi le service. Light attrapa son grand manteau de noir de mercenaire, qui lui conférait un style tellement plus "cool" (<__< c'est dit en toute ironie XD), sa chemise trois fois plus grande que celle de Roosentag et son pantalon qui... son pantalon... son pantalon ?! Ah bah oui écoutez, un pantalon de mercenaire qui aurait pu abriter une compagnie de blaireau se trouvait là, avec le reste. Weddmore se força à ne pas imaginer dans quelle tenue était Withmore. Elle accrocha le tout sur un cintre et les suspendit au dessus d'un radiateur chauffer à bloc. Au moins, tout serait sec pour demain matin.

La jeune femme referma la porte de la salle de bain derrière elle. Georg Roosentag n'avait pas changé de place et c'était tant mieux. La scientifique eut juste le temps de remarquer qu'il y avait à présent une chemise sur les pieds de son assistant avant de se préoccuper de Withmore. Quand la généticienne entra de nouveau dans la chambre, elle était vêtue d'une simple chemise de nuit, dont il n'y avait rien à dire. Rien à dire, j'ai dit. Rien à dire, merde ! Bon, peut être un peu : aussi noire que sa chevelure, elle tombait magnifiquement bien sur les hanches affinées de la jeune femme, même si il n'y avait pas de quoi s'emballer. Simplement, son aspect spectral de tout à l'heure ressortait peut être encore plus cette fois ci.

« Bonne nuit doc’ ! Une dernière recommandation avant le repos du malade ? »

Light Weddmore resta pour le moment silencieuse, avançant pieds nus sur les parquets de la chambrée. Ah, Withmore ... De grands moments d'anthologies, si anthologiques qu'elle se souviendrait sûrement toujours de cette rencontre. Peu de gens pouvaient d'ailleurs s'en vanter, ou alors pour de mauvaises raisons. Il y avait bien Lorrington pour sa ténacité et ses propos étranges, Wellington pour son arrogance et ses espoirs vains, Anna car elle était malheureusement sa mère, et enfin, en dernier de classement : Charles James Withmore. Pour quoi ? Pour sa classe, son humour et sa sale manie de sourire comme la joconde. Quoi qu'il en soit, le mercenaire restait une personne totalement énigmatique pour elle.

Se glissant dans les draps, Weddmore ramena le tissu blanc sur elle et regarda dans la direction de son camarade du soir. Les yeux déjà fermés, avec toujours ce sale sourire sur le visage, il avait lui aussi rabattu sa couverture sur lui et fort heureusement. Elle avait déjà abandonné l'idée de lui demander ce qu'il portait à la place de son pantalon. Levant un sourcil, la généticienne lui glissa enfin quelques mots avant de poser sa tête sur l'oreiller.

"Et bien : évitez de ronfler, de mettre vos pieds à l'air ou tout autre chose, et pour finir ne bougez pas de votre place. J'ai toujours un oeil ouvert. "

Sur ce, Light s'enroula dans les couvertures et ne bougea plus. Tout de même, au bout d'une minute, elle s'appuya sur un bras pour se relever et fixa Charlie Withmore de ses yeux gris dont on aurait pu saisir toute l'intensité, même plongé dans le noir :

"Ah et bonne nuit Charlie."

C'était une des rares fois où elle l'appelait par son prénom, disons donc qu'elle était bonne à prendre. Sans s'attendre à une réponse, Light ferma et les yeux et entreprit de s'enfoncer dans le sommeil le plus profond possible, car elle était malheureusement sûre que Withmore était une personne qui respirait fort pendant la nuit.

Le bruit des chants paillards qui s'élevait du hall la berça.




"Light. Light !"

La jeune femme ouvrit les yeux, intrigué d'être réveillé à une telle heure. La frimousse de Georg Roosentag la réveilla totalement tandis que l’assistant secouait son épaule d’un air suppliant.

« Allez ! Viens ! On va être en retard ! »

Il murmurait à moitié, si bien que Weddmore lui jeta interrogatif. Le jeune homme le lui rendit avant de désigner Charlie Withmore dans un coin de la pièce. C’est vrai, elle l’avait totalement oublié celui là. Parfaitement réveillée à présent, la généticienne se leva pour aller consulter le réveil qu’elle avait laissé dans la chambre d’à côté hier soir. 5h. Oups. La scientifique désigna brutalement l’objet à Roosentag qui haussa les épaules. Oui, il fallait faire vite. D’ailleurs, l’assistant lui montra qu’il n’avait pas chaumé en désignant les valises correctement rangés dans un coin de la pièce et les affaires de Withmore posé sur le canapé qu’il occupait la veille. Light lui fit un clin d’œil, ce qui accrocha un large sourire à Roosentag, lequel entreprit de descendre les valises, tandis que sa camarade allait se changer dans la salle de bain.

Revenue et parfaitement habillée cette fois ci, la généticienne revint dans la chambre et s’approcha d’un Charlie Withmore qui dormait pour ainsi dire comme un bébé. Son visage reposé la fit sourire, c’est un peu comme s’il avait enfin lâché ce masque d’indifférence ou de bien être alors qu’il n’en était rien. Light sortit un papier de sa poche et y griffonna quelques mots, juste avant que Georg ne l’appelle d’en bas. La jeune femme dévala les escaliers et rejoint son ami dans le hall.

Citation :

Quelques recommandations :
- évitez de forcer sur la bière et les clopes, je n’ai pas envie d’un alcoolo comme patient.
- Si vous avez un problème, joignez moi l’Arobase.
- Ne faites pas trop d’effort.

Et pour finir, je dirai que je vous laisse le plaisir de payer la note d’hôtel.
Bonne journée.

Light

[HRP : je crois que c'était le dernier message pour moi TT______TT Merci pour ce topic Capitaine, magique à souhait ! ^_^ Puisse t'il y en avoir beaucoup d'autres ! ]