Quand deux esprits se rencontrent [Pitcairn] [PV]

[TRACK LIST : Down Slow - The Bedroom Orchestra ]



« La vérité, c’est qu’ils sont notre évolution. Rien ne sert de les tuer, de les exterminer. Ils sont l’avenir, que nous le voulons … ou pas. »

Quelques uns des plus imminents chercheurs de génétiques étaient réunis en ces lieux pour plancher sur le « problème mutant ». Nombre d’entres eux avaient emmenée collègue et amis, tous ici pour donner leurs points de vues sur la question. C’est ainsi que Light Weddmore s’était vue embarqués par son assistant l’espace d’un week-end pour aller expliquer, je cite : « la façon dont fonctionne ce monde et ses habitants à des vieux incapables que sont ces scientifiques bornés. » Georg Roosentag – ledit assistant – avait beau lui répéter que ce n’était pas une raison pour abandonner toute recherche sur le sujet, ou tout du moins, arrêter d’en faire profiter aux autres ; rien n’y faisait. C’était la mine renfournée que la jeune femme assistait aux débats soporifique des plus grands intellectuels de ce monde. Depuis que sa route avait croisé celle d’un certain monsieur Fraust, Light était plus que jamais perturbée. Cet homme avait avancé des arguments qui lui laissaient une boule en travers de la gorge, sous-entendant que les Humains étaient des tueurs pour les Mutant et que rien ne changera à ce sujet. La jeune femme espérait qu’il avait eu faux sur toute la ligne, mais en attendant, tout cela la gênait.

Depuis la tribune des VIP, Light avait une magnifique vue sur l’ensemble des participants de la séance. La plupart étaient à moitié couché sur les tables, des piles de gobelets contenant jadis du café, empilées autour d’eux dans une sorte de pyramide de caféine. L’homme qui parlait devant pourtant hausser la voix pour se faire entendre des derniers rangs. Certains généticiens, bien réveillés ceux là, hurlait parfois leur désaccord, mais aussi leur approbation. Et de tout ce tintamarre ne ressortait qu’une chose : qu’il soit Mutant ou Humain, l’Homme en général ne changeait pas. Il restait une bête. Bientôt, devant la cohue qui prenait forme devant ces yeux, Light eut envie de prendre un peu l’air. Elle tira sur la manche de Georg, lui montrant la porte du regard. L’assistant ouvrit la bouche pour protester mais la referma aussitôt avant d’acquiescer. Et de se pencher vers la demoiselle pour lui déposer un bout de papier dans la main. La jeune femme le déplia avant de sourire avec arrogance.

Citation :

« The Green Cat »
20h10 + tenue de soirée

Ah oui. Le fameux dîner. La plupart des scientoches y étaient conviés. Ils pouvaient emmené une ou deux connaissances avec eux, en priorité d’autres généticiens ou bien des collègues. Les amis y étaient mal vus, mais pour les couples, c’était toujours mieux. (Eh oui ! L’Homme et la Fidélité !)
Georg lui fit un regard irrité et la chassa d’un geste de la main. Light haussa un sourcil et froissa le papier pour le mettre dans sa poche. Ils ne compteront pas sur elle, pas ce soir. La jeune femme détestait cela, ces réunions, ces repas … Son assistant le savait, pourquoi donc insistait il !

Sitôt sortit, la chaleur de l’île accabla la demoiselle aux cheveux de suie. Etouffante, c’était bien le mot. Elle devait rentrée à sa chambre d’hôtel, histoire de se changer … pour ce foutu repas ! L’art de changer d’idée toutes les cinq minutes. A vrai dire, Light venait de peser gentiment le pour ou contre. Et laisser son assistant sans surveillance, lui qui était si naïf et discret, c’était laisser un Français en compagnie d’un Anglais pendant un match de coupe du monde de rugby.
La jeune femme estima son temps en regardant sa montre. Mouai, elle avait encore un peu de temps devant elle. Pourquoi ne pas longer les docs de l’île ? Une balade + un trajet.

Light contourna les piliers de l’amphithéâtre et observa le chemin qu’elle allait emprunter. Bientôt, son regard se posa sur un homme, adossé contre une voiture, lunette de soleil sur le nez. Elle le dévisagea un instant avant de brusquement détourner le regard quand il posa ses yeux sur elle. Qui c’était encore celui là ? Pas un scientifique en tout cas. La jeune femme accéléra l’allure et disparut dans les ruelles de l’île. Ses vieilles chaussures résonnaient presque gaiement sur les pavés de la ville. Mais rien n’était pour la rassurer. Car une ombre la suivait. La généticienne rajusta ses lunettes de soleil malgré la noirceur de la nuit tombée et entreprit d’attraper son Beretta qui se logeait gentiment dans son sac. Encore un mètre et l’ombre la touchait. La scientifique préféra jouer une carte sûre et se retourna avant d’avancer d’elle-même vers l’inconnu en pointant son flingue vers le torse de celui-ci. Elle aplatit d’ailleurs entièrement le canon contre ce dernier avant de siffler entre ces dents.

« Qui êtes vous …? »

[HRP: dans un souci chronologique lié à mon perso, je considère que ce topic se déroule après l'entrée de Charlie au MIL]

Il faisait chaud dans les rues de Pitcairn, l'ancien capitaine Withmore s'en rendait bien compte. Tellement chaud qu'il ne portait qu'une simple chemise blanche à demi-ouverte sur les épaules. Las, il avait abandonné le manteau quelques minutes auparavant. Nonchalamment appuyé contre une voiture à cheval sur le trottoir, observant les rares passants qui déambulaient dans la rue derrière ses lunettes de soleil.

Non loin de lui, l'amphithéâtre se découpait dans le crépuscule qui gagnait du terrain tandis que les derniers promeneurs flânaient tranquillement le long de la grande rue. Venant d'on ne sait où, un chien trottina avant de venir renifler les chaussures cirées du capitaine d'une truffe intéressée. Un demi-sourire sur les lèvres, l'homme se baissa et ôta un instant ses lunettes, regardant le canidé dans les yeux:
"On s'promène mon pote?"

Charles gratta amicalement le chien derrière les oreilles, qui leva vers lui un regard humide et reconnaissant comme seuls les chiens savaient le faire. Fouillant dans les poches du manteau qu'il portait sous le bras, Charles en sortit une demi-barre de céréales qu'il tendit à l'animal. Au moins, les rations alimentaires qui traînaient dans les sous-sol du MIL auront fait un heureux, se dit-il tandis que la bestiole engloutissait la nourriture. Charlie tapota la tête du chien, qui remua joyeusement la queue avant de repartir de son pas léger; son maître l'appelait au coin de la rue, et Charles les regarda partir, curieusement contemplatif. Entre bêtes, on se comprenait...

Encore une fois, le mercenaire se demanda si rejoindre le MIL avait été la chose à faire; il n'avait aucune envie de se transformer en bête domestique... Bon, il était toujours assez libre de ses actes malgré tout, et il faut dire qu'il était réellement fatigué d'errer aux quatre coins du monde pour toucher sa paie. Et ça faisait plusieurs années qu'il avait été témoin de trop de choses pour ne plus se mêler d'une telle lutte idéologique. Il y avait eu Joseph, surtout, et tout ce qui avait suivi. Charles n'avait plus été le même après cette aventure, il y a trois ans... Il ne voulait plus jouer au loup solitaire, et il avait rejoint la meute du MIl très récemment, grâce à Vitalie. Aaah, un sacré bout d'femme, la misse Darshaw, il fallait le dire...

Mais à peine avait-il mis le pieds dans les grottes de la petite armée qu'il se retrouvait ici, sur une île paumée en Océanie. Il n'avait même pa spécifié les raisons de son absence auprès de Vitalie et de ses nouceaux camarades; ils n'avaient pas à savoir pourquoi Charles se trouvait ici. Ca avait déjà été assez dur d'en parler à son vieil ami Zack. Mais Charlie avait eu besoin des informations que ce dernier pouvait lui transmettre. C'était lui qui lui avait indiqué Pitcairn, il y a de celà à peine trois jours...



"Pitcairn, une île non loin de Tahiti..." Zack Solansky avait balancé le dossier sur la table du petit bureau où il avait reçu son ami en Russie. En voyant le désordre qui régnait dans la pièce, et la quantité de gobelets de thé vide qui gisaient un peu partout, Charles en avait dédui que son ami travaillait encore plus que d'habitude. Ca et les cernes sous les yeux...

"Et alors?" demanda Charlie tandis qu'il s'empara des fiches pour y jeter un oeil faussement désintéressé.

Levant les yeux au ciel, Zack se laissa tomber sur une chaise et se servit un verre de vodka:
"Le professeur Light Weddmore. C'est là-bas que tu la trouveras. Je te sers un verre?"

Charlie déclina l'offre d'un signe négatif de la tête, tandis qu'il contemplait la photo d'une superbe jeune femme aux cheveux sombre. Elle avait un air étrange, complexe, qu'il n'arrivait pas à saisir...

"Tant pis... Za tvoyo zdo´rovye! [A la tienne!]" Zack avala la moitié de son verre d'une gorgée et le reposa d'un coup sec sur la table. "C'est une des meilleures dans son domaine. Elle bosse pour une société qui possède son propre micro-état indépendant, au large du Japon. L'Arobase, ils travaillent sur le clonage. Si j'en crois ce que j'ai pu récolter sur mademoiselle Weddmore, elle est vraiment douée. Mais de là à savoir si elle acceptera de t'aider..."

Charlie remit la photo dans la chemise plastique qui contenait les autres documents et s'assit à son tour, non sans mettre ses pieds sur la table:
"J'ai besoin d'étendre mes jambes!" dit-il en réponse à l'air exaspéré de Solansky, qui écarta quelques documents des chaussures du mercenaire. "Pitcairn, hein?"

Empilant plusieurs feuilles qu'il avait réussi à sauver, Zack conitnua son petit exposé:
"Il y a une réunion scientifique sur la mutation. Elle y a été conviée, et il t'y sera plus facile de l'aborder que sur l'île de Kazun où elle travaille. J'ai peu de choses sur elle, mais je sais qu'elle est plus que capable... et que c'est une femme difficile à cerner."

"Tout à fait mon genre, alors..." Charlie était un brin étonné; les services de Zack étaient en général très performants lorsqu'il s'agissait d'informations. Cette femme devait être du genre très discrète.

Sans relever la remarque de son ami, Zack fit tourner un moment son verre dans sa main avant de reprendre:
"Tu pars dans deux heures pour Tahiti. De là, un bateau te transportera jusqu'à Pitcairn. J'ai tout arrangé, et les billets t'attendent à ton hôtel." Zack semblait gêné, comme s'il refusait de montrer à son ami à quel point il s'inquiétait. Charles leva un sourcil:
"Tu me maternes drôlement ces temps-ci. Je ne suis pas encore mort, tu sais."

"Non, pas encore..." marmonna Zack d'un air lugubre avant de vider le reste de son verre. "Et je vais faire en sorte que ça soit encore le cas. Tu me dois encore quelques services..."

Ni l'un ni l'autre n'avait jamais été très à l'aise dans ce domaine, aussi Charles décida de ne pas se moquer de son ami comme il le faisait d'habitude:
"Et moi j'ai très envie de pouvoir râler après toi encore un bout de temps. Je pars dans deux heure alors..."

"Tes nouveaux petits copains du MIL ne vont pas râler?"

Charles balaya la question d'un hochement de tête significatif:
"Ce ne sont pas mes "petits copains", ce sont des collègues, comme d'autres. Et ils n'ont pas à se mêler de mes affaires."

Zack n'insista pas:"Dans deux heures, alors. Et comment va... J'veux dire, comment tu te sens...?"

Charlie éluda la question d'un geste de main:
"Chuis pas du genre à me plaindre Zack. Mais ça va. Même si je crois pas, en un sens, avoir connu pire. Même quand j'étais enfermé dans la base avec Alrick et les autres, j'avais quelque chose de concret contre laquelle je pouvais me battre directement."

Zack regardait son verre, vide, pour ne pas croiser le regard de Withmore. Même à lui, le mercenaire se confiait plus que rarement, et ce qu'il venait de dire avait, une fois la manière de penser du capitaine décodée, des allures de résignation mâtinée de peur. Et ça, c'était quelque chose que Zackary n'aurait jamais cru voir un jour chez son vieil ami.

"Sur ce, je crois que je prendrais bien un verre, finalement. Tu m'en dois quelques uns depuis cette affaire à Cambridge!" Comme toujours, Charlie ne se laissait pas abattre longtemps, et il semblait que leur conversation à demi-mots n'avait jamais eu lieu.

Une heure et une bouteille de vodka plus tard, Zack refermait la porte de son bureau derrière son ami, et s'installa à la fenêtre pour le regarder marcher en direction de son hôtel. Perdu dans ses sombres pensée, le commandant suivit la silouhette des yeux jusqu'à ce qu'elle tourne au coin d'un pâté de maison, puis il murmura, comme s'il pouvait encore l'entendre:
"Oudatchi, droug... [Bonne chance, ami...] Oudatchi..."



L'esprit de Charles James Withmore revint au présent lorsqu'il sentit une douleur lanciante se propager tout le long de sa cuisse droite. Etouffant un grognement -il avait découvert qu'il y avait des douleurs auxquelles on ne pouvait jamais s'habituer- il se voûta afin de masser son muscle endolori; il était étrangement dure sous le tissus du pantalon, et étrangement lisse. Comme du métal. Du métal que Charles put presque entendre craqueler entre ses doigts.

Se tenant la jambe à deux main afin de la surélever pour mieux s'y reposer, Charlie secoua la tête et ses cheveux collés par la sueur qui se propageait soudainement ondulèrent mollement. Encore une nouvelle crise, une fois de plus... Elles étaient de moins en moins espacées, de plus en plus douloureuses. Serrant les mâchoires, Charles fouilla à nouveau dans son manteau et en sortit deux petites pillules qu'il avala à sec. Puis, relâchant sa jambe, il se laissa aller en arrière contre la voiture, reprenant sa respiration. Les drogues n'allaient rien arranger, mais elles allaient calmer la douleur. Car il ne pouvait pas se permettre d'avoir mal. Jamais. Pas de cette façon.

C'est alors qu'il la vit, marchant dans la rue d'un pas presque aérien. L'air concentré, elle n'avait pas l'air de se soucier le moins du monde du monde qui l'entourrait, comme si elle n'avait ni le temps ni l'envie de s'intéresser à un monde immédiat qui n'en valait guère la peine. Charles n'eut même pas besoin de la photo pour reconnaître le professeur Weddmore. Elle s'apprêtait à tourner dans une ruelle quand la douleur laissa enfin Charlie libre de ses actes. Se composant une attitude parfaitement neutre, comme s'il ne s'était rien passé, il lui emboîta le pas, réfléchissant à la manière d'aborder une scientifique. Ce qui témoignait du trouble de Charlie: s'il avait été dans on état normal, il aurait pu avoir à s'adresser au président des Etas-Unis qu'il ne se serait pas posé de question et l'aurait abordé comme le premier quidam venu. Seulement, Charles Withmore n'était pas spécialement dans son état normal...

Et ce fut elle qui fit le premier pas, si l'on peut dire: elle fit volte-face et Charlie se retrouva "torse à nez" avec un beretta d'u modèle raffiné et une femme à l'air aussi furieuse qu'exaspérée:
"Qui êtes vous …?"

Charles se maudit intérieurement d'avoir baissé sa garde; ça non plus, ça n'était pas son genre... Mais les réflexes prirent rapidement le pas, et sans que Weddmore ait le temps de faire quoique ce soit, un pistolet de calibre plus que respectable était braqué sur son abdomen, de manière à le cacher à la vue d'éventuels passants. Affichant son sourire de séducteur le plus charmeur (même s'il savait que ça n'aurait sans doute aucun effet sur une femme comme le professeur Weddmore, iil savait aussi qu'il ne pouvait lutter contre sa nature), Charles releva ses lunettes d'une main avant de répondre, dans un anglais parfait:
"Quelqu'un qui a besoin de vos lumières, professeur Weddmore. Si je puis dire..."

Puis Charlie redevint le plus sérieux du monde lorsqu'il sentit son organisme réagir aux drogues anti-douleur; maîtrisant le tremblement de sa jambe, il parla à voix basse, et toute trace d'amusement et de futilité avait disparu de sa voix:
"Charles James Withmore. J'aurais besoin que vous me sauviez la vie."

Quand deux pareils esprits se rencontraient, les dés étaient jetés.Et si on en croyait l'impératif narratif, nul doute que le résultat fera des étincelles...

[HRP: pas mal la musique, ça colle assez bien.^^]


La fille tremblait tandis qu'elle pointait son arme sur la poitrine de Charlie. Celui-ci pouvait sentir le canon du flingue tanguer légèrement. Et il y avait des signes qui ne trompaient pas. Il suffisait au capitaine de la regarder attentivement pour déceler les signes de la nervosité, et même... oui, même de la peur. Venant d'une femme qui semblait avoir autant de caractère, voilà qui était assez surprenant. Bon, évidemment, un type de presque deux mètres qui vous suivait dans la rue avait de quoi effrayer plus d'une femme normale, mais Charles avait tout de suite compris que Light Weddmore n'était pas une femme normale.

Alors pourquoi lui faisait-il si peur?

Elle avait les muscles tendus, et Charlie pouvait lire à l'expression de son visage fermé qu'elle devait lutter pour ne pas prendre ses jambes à son cou, comme une proie aux abois. Une proie face à la bête. Elle l'avait immédiatement cerné, Charlie s'en rendit compte. Mais il n'avait aucune intention de chasser. Surtout pas cette proie là. Une proie étrange, qui n'avait...rien d'une proie. Mais qui n'était pas une bête non plus. En se plongeant dans les yeux noirs, comme les siens, de la généticienne après qu'elle eut ôté ses propres lunettes de soleil, Charlie se demanda alors qui elle pouvait bien être réellement. Fasciné malgré lui, il se reconnut dans ce regard si semblable au sien et comprit pourquoi elle avait peur.

Il voulut ricaner pour se donner contenance mais se retint, conscient que ce n'était pas la chose à faire devant cette femme. D'autant plus qu'il savait déjà qu'elle était celle dont il aurait besoin. Personne d'autre, aussi doué soit-il, n'aurait pu convenir à Charlie. Personne d'autre n'avait ces yeux là. C'était comme si elle lui renvoyait l'image qu'il avait de lui-même. Une image pas très glorieuse depuis quelques temps, à vrai dire... Sur le coup, il aurait n'aurait pas refusé un verre de l'infâme vodka que Zack rangeait dans ses tirroirs "dossiers urgents et mal de crâne".

Quand le professeur Weddmore sembla réaliser qu'il l'avait également mise en joue, elle eut la force de ne pas trembler encore plus et garda assez de maîtrise d'elle-même pour ne pas y diriger son regard. Au contraire, elle semblait réfléchir, comme prise de pensées contradictoires. Quant à Charlie, il restait droit et totalement neutre, son fameux sourire ayant quitté son visage. Il attendait, son regard se reflétant calmement dans les pupilles écartées de Weddmore. Ce fut elle qui rompit le silence:
"Oh … Alors comme ça, vous arrivez derrière moi, vous me braquez un flingue sur l’abdomen et tout ce qui sort de votre bouche c’est : sauvez moi la vie ? Excusez moi, mais je pense que nous ne travaillons pas dans le même registre monsieur Withmore. Je suis généticienne. Ni médecin, ni chirurgienne, ni gardienne de zoo, ni quoi que ce soit d’autre. Généticienne, vous avez compris ? Je m’occupe de vos cellules, pas exactement de votre santé."

Le discours avait fusé des lèvres de la généticienne, précis et acéré, plein de morgue et de défi. Charles crut même y déceler une pointe d'exaspération. Et pourtant, il sentait qu'à travers ce discours, elle tentait d'en savoir plus, d'un moyen détourné. Il avait éveillé sa curiosité, et il savait qu'il avait fait un premier pas qui allait lui permettre de placer le deuxième, et voir même de mettre ses bottes sur la table. Et, plus que tout, il ne pouvait s'empêcher d'être amusé par la réaction de Weddmore. Non pas amusé comme pour se moquer, mais amusé parce qu'il aurait tout aussi bien pu sortir ces mots s'il avait été dans la situation de cette femme. Aussi, et ce put paraître surprenant, Charles Withmore éclata de rire, d'un rire bref et profond, rendu rauque par les anti-douleur et la fatigue de son corps. Mais un rire sincère, qui n'avait d'autre but que de laisser s'exprimer la bête, dépourvu de toute contrainte.

"Je crois que la question est: qui a braqué en premier son flingue sur l'autre, professeur. Je n'ai fait que laisser libre court à un réflexe de défenses des plus élémentaires." Il finit de rire et sourit à nouveau, mais pas de son sourire de séducteur. "Quant au gardiens de zoo, je crains fort qu'ils refuseraient de me laisser entrer dans une cage. C'est fou ce qu'on faire avec un barreau une fois sorti de ses gonds! Non, ce qui est intéressant dans ce que vous me dites là, c'est que c'est justement de mes cellules qu'il s'agit."

Car, une fois de plus, tout était question de ces saloperies de cellules...

* * *

La première fois que Charles Withmore avait ressenti la douleur, il n'y avait pas fait attention. Ce n'était pas la première fois qu'il souffrait, et ce ne serait assurément pas la dernière. Ce fut lorsque les douleurs en questions n'arrêtèrent pas de revenir qu'il commença à s'en soucier.

Cela faisait à peine quelques jours qu'il avait rejoint le MIL ce jour là, et il s'était effondré dans un tunnel quand sa jambe droit avait soudain refuser de porter son poids. C'était comme être sous le coup d'une crise cardiaque, sauf que ça vous frappait la jambe. Paralysée mais pas insensible, elle était pérclue d'une souffrance déchirante, comme l'éclat d'un obus dans la nuit. Des éclats qui vous fouillaient la chair, bloquaient la circulation et remontaient de votre jambe au reste de votre corps pour venir se loger dans votre cerveau. C'était comme des vrilles qui se propageaient dans son système nerveux, dans ses muscles, dans sa chair... Au plus profond de son être.

Il ne savait pas combien de temps il était resté étendu dans ce tunnel, perdu dans le no man's land qui séparait la conscience de l'inconscience. Heureusement, aucun de ses nouvaux camarades n'était tombé sur lui à ce moment là, du moins à ce qu'il lui semblait. Car il n'y avait rien de pire pour une bête blessée que de se dévoiler à la meute. Une meute qui lui faisait confiance, des camarades qu'il ne pouvait décevoir.

Quand la douleur se calma enfin, il peu reprendre appui sur ses deux jambes et repartit en boîtant jusqu'à sa chambre. Là, il avait hurlé entre les cloisons de métal et la roche, jusqu'à s'en casser la voix. Cela faisait des années que Charles Withmore n'avait plus hurlé.
Puis il avait cherché à comprendre, il avait fait en sorte de se renseigner et de consulter des spécialistes de moindre importance. Et il avait appris que les cellules de son corps adaptaient trop vite le métal qui lui avait été injecté. Les mailles se tordaient, se rencontraient, se frictionnaient, et Charlie pouvait jour après jour sentir ses cellules se durcir, son corps se raidir et ses muscles souffrire. Ironique hein? Le pouvoir mutant de son corps réagissait trop vite, il assimilait trop bien. Il le transformait de l'intérieur, métalissant chaque parcelle de son sang, de sa chair, de ses organes... Charlie ne savait pas combien de temps il lui restait, ni si ça serait mortel. Il savait juste que c'était douloureux, et qu'il n'aurait plus rien d'humain. Et ça, il pouvait ne le permettre. Puis il réalisa qu'il allait sans doute mourir.

Il apprit ce jour là à se réfugier dans les anti-douleur et les drogues pour tenir le coup. Et il détestait ce qu'il devenait. Mais il ne pouvait pas être faible. Etre fort ou mourir, la loi de la jungle, la loi de la bête.

Il n'avait pas pu en parler à Vitalie ou à ses collègues. Il ne pouvait pas parasiter le groupe. Il s'en était ouvert à Zack, et seulement à Zack. Rapide et efficace, son ami avait agi à sa manière, lui trouvant les derniers traitements qui pouvaient ralentir le processus, et Charlie voyait sa survie dépendre des drogues. Pour un court instant du moins. Elles ne le sauveraient pas toujours... Et Zack lcherchait, finissant par lui dégoter la meilleure géméticienne à même d'aider le mercenaire. Amusant n'est-ce pas, que votre dernière lueur d'espoir se nomme Light Weddmore?

* * *

"J’ai une façon radicale de savoir si vous dites vrai ou non. Laissez vous faire, ne bougez surtout pas … et respirez bruyamment, merci."

La voix, soudain plus douce, de la scientifique ramena Charlie au présent et il la vit s'approcher encore plus près. Docile, il écarta son arme, attendant de voir ce qu'elle entendait par "moyen radical". A la surprise de Charles, qui resta malgré tout imperturbable, elle colla son oreille contre son torse, comme pour écouter les battements de son coeur. Interdit, Charlie empêcha ses réflexes de réagir par un mouvement brusque et resta immobile, respirant profondément. Il avait eu nombre de jeunes femmes collées à son torse, mais cette fois-ci il se sentait indubitablment dans une situation des plus étrange. Caché par ses cheveux de suie, le visage délicat du professeur Weddmore en train d'écouter son coeur perturbait le mercenaire. Elle prit sa main, et tapota son pouls, absorbée par sa tâche. Décidemment, cette feme n'avait pas fini de le surprendre...ni de le troubler. Il finit par toussoter un grognement gêné, histoire de mettre fin au silence. Il lui semblait entendre son coeur résonner dans ses tempes, déréglé par les drogues et la douleur, et il détestait ça.

"Voici le rythme d’un cœur normal … et voici le vôtre."

Elle accéléra le tapotement de ses doigts et lâcha le capitaine avant de reculer d'un pas, arrangeant ses cheveux d'un air gêné. Visiblement, elle n'avait pas l'air d'être habituée au contact humain... Elle réfléchit un instant, fixant le sol comme pour se donner une contenance, et reprit la parole:
"De quelle manière puis je vous aider monsieur Withmore ?"

Charlie ne le laissa pas paraître, mais il se senti infiniment soulagé. Qu'une femme comme elle accepte de l'aider, de considérer la question était une victoire. Le regard de Charles s'adoucit, et une lueur de reconnaissance tacite y dansa un instant, éclairant le regard si sombre. Il rangea son arme, et jeta son manteau sur son épaule, fatigué de le porter sous le bras.

"C'est à vous de me le dire, professeur. Votre boulot, c'est les cellules et les gênes, et vous en savez bien plus que moi. Je suis un mutant, comme vous avez dû le deviner. Et mes cellules sont en train de me tuer."

Dans une petite rue de Pitcairn, au large de Tahiti, un homme qui n'en avait jamais eu besoin demandait de l'aide à une femme qui n'en avait jamais réellement donnée.

"Je crois que la question est: qui a braqué en premier son flingue sur l'autre, professeur. Je n'ai fait que laisser libre court à un réflexe de défenses des plus élémentaires. Quant aux gardiens de zoo, je crains fort qu'ils refuseraient de me laisser entrer dans une cage. C'est fou ce qu'on faire avec un barreau une fois sorti de ses gonds! Non, ce qui est intéressant dans ce que vous me dites là, c'est que c'est justement de mes cellules qu'il s'agit."

Un rire. Et celui là, il n’était pas animal, pas mauvais ou fourbe, juste humain. Light dévisagea avec curiosité l’homme, sous toutes les facettes qu’il voulait bien lui montrer. Etonnant. Au fond d’elle-même, elle savait parfaitement qu’il ne voulait nullement se moquer, peut être plaisanté pour détendre l’atmosphère. Mais on ne détend pas Light Weddmore de cette façon. Pire encore : on ne se joue pas d’elle par une blague idiote et futile. Cet homme, tel qu’elle l’avait entraperçut la première fois, il ne pouvait pas changer ainsi aussi rapidement de comportement. A bien le regarder, il lui rappelait un patient que la jeune femme avait eu durant de nombreuses années, un patient à l’esprit dégradé par la vie et les drogues, les espoirs et les doutes. Ce dernier, alors devenu violent et même à moitié cinglé, agissait souvent par désir. Parce que son cerveau lui dictait cela, parce que ça le détendait de n’avoir que lui comme chef. La scientifique se demandait si le Capitaine Withmore n’était pas un cas identique. « On devient en premier ce que l’on souhaitait être. » Et on finit ensuite par se plier au reste du monde.

Mais … pourquoi avoir peur ? Pourquoi avoir peur de lui ? Cet homme n’était pas plus horrible qu’un autre malgré son nom à rallonge et ses airs de chevaliers des temps anciens. Pourquoi ce sourire ? Elle avait une grosse tache au milieu du visage ou quoi ? Non, vraiment, ce Charles James Withmore commençait à dépasser les bornes des limites autorisées par les frontières. Rien que son visage lui donnait envie d’y mettre une bonne claque, ou un truc de ce genre … Comment ce gars pouvait il sourire de la sorte alors qu’il avait presque prédit qu’il allait mourir ? Light n’avait jamais vu un contrôle de soi aussi totale, aussi facile. Ou alors drôlement bien camouflé, mais pour quelqu’un qui allait sûrement mourir dans d’horrible souffrance, il fallait un bien gros arbuste !

Finalement, la « demi bête » fut plus docile que Light Weddmore ne l’aurait prédit. Il ne posa aucune question sur le pourquoi du comment de ce moyen mystère. Tant mieux. Elle doutait que son intelligence fut au niveau du raisonnement de cette manière – idiote et simple – de savoir si il mentait ou non. De toute façon, il n’aurait pas eu le choix, et malgré son toussotement gêné pour engager de nouveau la conversation alors que la jeune femme pointait toujours son oreille en direction de son coeur, Light ne se démonta pas. Quand il s’agissait de faire quelque chose, la généticienne le faisait toujours en entier, sans quoi ces choses en question ne serviraient alors à rien. Que croyait il ? Elle était tout aussi gênée de s’approcher comme cela d’un homme qu’elle ne connaissait pas, et pire encore, qu’elle considérait comme nuisible à la société (d’une certaine façon). Oui, l’homme en général se forme un avis sur ce qu’il voit d’un premier coup d’œil. Et pour l’instant, la seule chose que Light avait bien entraperçu, c’était le gros calibre envoyé du côté de son abdomen. Et chargé qui plus est !

Eh oui, un avis fort négatif pour le moment. Il faut dire, le seul échange qu’ils ont vraiment eu, c’est bien la marque de leur flingue respectif. D’ailleurs, voici une nouvelle contradiction de l’esprit de Light Weddmore : pourquoi aider cet homme alors qu’elle semblait lui vouer – pour le moment – un peu plus de la moitié des malheurs de ce monde ? Et c’est à cet instant que les plus coriaces renoncent : « Pourquoi pas ? » C’est là l’un des mystères de la nature. Ou plutôt de sa nature. L’inverse de ce qu’elle pensait tout bas. A ceci, il y a une explication simple, pour une fois ; Light n’avait jamais fait de très bon choix en prenant ce que lui dictait sans cesse son cerveau. Pourquoi ne pas choisir le contraire alors ? Avouez, c’est tout con mais ça marche. Enfin, espérons le pour le Capitaine.

"C'est à vous de me le dire, professeur. Votre boulot, c'est les cellules et les gênes, et vous en savez bien plus que moi. Je suis un mutant, comme vous avez dû le deviner. Et mes cellules sont en train de me tuer."

Le regard était changé, voilà que la bête ressemblait à un humain à présent ! Mais jusqu’où allait s’arrêter ce masque ? Seulement, Light eut la surprise d’y trouver un minimum de douceur et même de reconnaissance. Des visages comme celui là lui donner envie de sourire aussi, pourtant la jeune femme n’en fit rien. Ou presque. Ses lèvres s’étirèrent doucement dans un petit rictus permettant de signifier qu’elle ferait tout son possible ( ?). Enfin, seulement l’espace de quelques secondes, car son visage à elle finit bien vite par se tourner vers un couple qui apparaissait au bout de la rue. Il était temps. Un peu plus et ces derniers auraient assisté à une drôle d’interaction entre deux jeunes gens aux cheveux sombres et aux visages de marbre.

La scientifique croisa ses bras près de son corps, le regard encore dans le vague et contourna son interlocuteur-animal-macchabée-prochain. Quand Light réfléchissait de la façon comment procéder, rien autour d’elle n’avait plus d’importance. De petites rides apparaissaient sur son front, adoucissant de peu son visage de cire, lui donnait un air un peu normal qu’à l’accoutumer. Presque séduisante si la personne d’en face ne faisait que l’observer sans lui avoir parler en face. Et cette fois ci, il semblait que la généticienne s’y mette de tout son soul, car elle releva la tête au bout d’un moment, un air presque enfantin sur le visage et commença à marcher le long de la rue où tout deux se tenaient avant de désigner un banc du doigt et de s’y asseoir sans autre forme de procès. Quelques minutes passèrent en silence, comme si rien d’autre que cette histoire n’existait dans le cerveau de Light. Le dîner de ce soir avait disparut au fond de sa tête, bien au fond, pour qu’il ne dérange pas sa réflexion. Et quand son portable sonna – ou plutôt le réveil annonçant qu’il fallait qu’elle se dépêche de s’y rendre – la scientifique le saisit sans une parole avant de la balancer sur le sol d’un geste rageur. Environ dix secondes après que cela soit accomplit, elle releva la tête et se décida à regarder son interlocuteur avec un sérieux bien différent du stoïcisme qu’elle avait mis, il y a quelques instants sur son visage.

« Bien, monsieur Withmore. Je pense que je vais pouvoir commencer à me concentrer sur votre … cas ? »

Cette fois ci, la jeune femme n’avait pas voulut être hautaine. Comme pour lui montrer, elle fixa son visage quelques secondes … avant de sourire ! Non, vous n’avez pas rêvé, Light venait de sourire. La généticienne baissa ensuite la tête avant d’attraper son sac avec énergie et fouiller dedans à la recherche de son précieux carnet. Une fois qu’elle l’eut trouvé, et non sans avoir fulminé plusieurs fois à son encontre, elle déposa plusieurs autres de ces notes entre elle et le Capitaine Withmore, lui intimant d’un geste de ne pas y toucher. Un stylo en main, la jeune femme prit une nouvelle page au hasard avant d’y noter quelques indications pratiques d’une encre fine et déliée.

Citation :

Nom : Withmore
Prénom(s) : Charles James
Age :
Taille :
Poids :
Description des particularités des molécules hétérogènes :
Apparition :
Effets :

L’Islandaise détailla de nouveau son camarade avant de se rendre compte qu’elle n’arrivait pas à lui mettre un âge, une taille, un poids et un pouvoir – noté par ‘molécules hétérogènes’, qui était, selon Light, le terme le plus approprié. La scientifique réfléchit de nouveau un petit instant avant de décider de demander directement ces indications à cet homme. Ce qui la dérangeait le plus, c’était que ce ‘questionnaire’ prenait des allures de rendez-vous, ou plutôt de Meetic. Enfin bon. Pour la science !

« Monsieur Withmore, pourriez vous complétez ceci s’il vous plait ? Et à l’oral, parlez moi un peu de vous Charles : de votre enfance, de vos parents, … Etaient ils mutant ? Quand avez-vous pris conscience de vos dons et comment avez-vous réagit ? En fait, le plus de choses possibles … »

Quand je vous disais que cette femme ne faisait pas les choses qu’à moitié. Light pensait, à vrai dire, qu’une simple ordonnance ne serait pas suffisante. Cet homme, aussi calme soit il, devait parfois contenir sa colère, sa haine peut être même. Et ça n’était pas bon pour lui. Le moral, dans ce genre d’histoire, ce devait aussi d’être important. Comme dis un peu plus haut, ce Charles James etcetera … faisait preuve d’un grand calme, presque surréaliste si on y réfléchissait bien. Et si il cachait, comme le reste, une peur immense sous sa carapace de fer – ou plutôt de métal sans vouloir faire de jeu de mot idiot ? Après tout, rien n’étonnerai plus Light à son sujet : elle sentait qu’il lui réservait bien des surprises, et pas que des bonnes. La scientifique se sentit, après un moment, tout de même obligé d’expliquer à son nouveau patient ce qu’elle comptait faire avec ces informations. Et ce fut d’une voix clair et parfaitement audible qu’elle lui apprit les mauvaises et les bonnes nouvelles …

« Bien, je compte monter votre profils psychologique dans un premier temps. Vous avez du voir passer cette publicité il y a un certain nombre d’année : ‘’les antibiotiques, c’est pas automatiques !’’. Et bien, dans le cas présent, c’est exactement le cas. Je ne pense pas que vous puissiez guérir en utilisant toujours un remède et en cachant – en quelque sorte - votre souffrance monsieur… euh James… Charles… enfin peu importe. Il y a des choses qu’il faut aussi résoudre à force de patience mentale et… excusez moi, je m’égare …. »

La jeune femme remit de l’ordre dans ses idées, chassant une chose imaginaire d’un geste brusque de la main. Comment lui expliquer sans tout embrouiller et sans plus l’inquiéter … ?

« Bon. Vous êtes ‘’malade’’, là-dessus, nous sommes d’accord. Mais il y a peut être une raison autre à l’apparition de cette … ‘’maladie’’. Sinon, tous les mutants devraient avoir des problèmes de pouvoir non ? »

A ces mots, une passion de la mutation et des mutants en général apparut dans les yeux de Light Weddmore. Une passion que peu pouvait comprendre.

(magnifique ta dernière phrase ^______^)

[Track list : Vanessa Carlton - Thousand miles
How to stay a life – The Fray
Eternally Missed - Muse]

« Les îles Pitcairn, la seule colonie britannique dans l'océan Pacifique, sont un ensemble de cinq îles d'une superficie totale de 47 km². Une seule d'entre elles est habitée par une cinquantaine d'habitants (neuf familles), ce qui en fait l'entité politique la moins peuplée du monde. La grande majorité des habitants descendent des mutins du HMS Bounty et de leurs femmes tahitiennes. Les îles Pitcairn hébergeaient encore 250 habitants il y a un demi-siècle. » [Source Wikipédia] C’est un peu le discours que tenait les guides touristes, bien que peu nombreux dans cette petite parcelle de l’Océan. Light en avait eu connaissance par son assistant, qui l’avait forcé à prendre l’avion avec elle. Oui, très peu pour la jeune femme, toute ces réflexions scientifiques sur le pourquoi du comment des mutants. Inutile, aurait elle-même dit si sa route n’avait pas croisé celle du prétendu Capitaine Withmore. Et heureusement. Car cette journée aurait été bien fade si le hasard ne l’avait pas fait tombé sur cet homme. Le hasard ? Combien de fois n’avait il pas agit contre et en sa faveur. Et puis, comme le disait un célèbre écrivain : « le hasard, c’est la forme que prend Dieu pour passer incognito. »

Le stylo noir de la généticienne tournait entre ses doigts, comme animé d’une conscience. La jeune femme jouait nerveusement avec, peut être le seul moyen pour elle de se concentrer sérieusement cette fois ci. Le regard de Withmore la gênait. Ses deux pupilles noirs qui semblaient la transpercer comme Light le faisait avec l’autre. Il faut croire qu’ils se ressemblaient pas mal, nos deux jeunes gens … Et pas que physiquement. Ils avaient cette si belle habitude de chercher faiblesse dans les yeux de leur adversaire, pour simple suite d’avoir un minimum de contenance. Ou du moins, de chercher quelque chose à lequel se raccrocher, enfin … Auquel il pouvait penser qu’il y avait peut être un espoir, quelque chose d’infime mais de présent ; quelque chose qui pourrait un jour prendre forme. Sauver les mutants, sauver les humains, était ce vraiment la question ? L’apocalypse, ce sera le jour d’une grande guerre civil, où le monde ne sera pas assez réaliste pour se rendre compte de sa bêtise. L’apocalypse, ce sera le jour où la Terre se détruira d’elle-même, de l’intérieur, de Paris à Chicago, de Canberra au Nil. Des Humains jusqu’aux Mutants. Et ensuite ? Ensuite, il sera trop tard.

"Vous n'avez pas tort, mais je n'aurais même pas besoin de vous le dire. Vous cernez les gens en un clin d'oeil, n'est-ce pas? Un don, et une malédiction si vous voulez mon avis."

Débita le mercenaire à la remarque, plutôt décontractée ?, que Light s’autorisa à faire. Un petit sourire apparut sur son visage de cire, visage qu’elle remit immédiatement sur sa feuille suite à la question de Withmore. Oui, une malédiction serait exactement le nom. Car c’était bien le fatalisme navrant de la jeune femme qui l’avait conduite ici même, à devenir généticienne et non puéricultrice, comme toutes les petites fillettes attendrissantes. Mais Light n’avait jamais été une fillette attendrissante. Non, à l’heure où les regards des enfants sont pétillants de vie et de joie, le sien était toujours resté terne, sinon éteint. Une non joie, ou alors peut être un sentiment : la tristesse. Beaucoup de célèbres personnages tiraient leur mérite de cela, de cette tristesse. « Tristesse est voile qui va à qui sait le porter, Tristesse est voile qui sait si bien s’incruster. » Charles James Withmore devait être construit de la même façon. Autrement, il n’aurait pas cette beauté ténébreuse – quoi que légèrement animale – que Light admirait tout bas. Et c’était aussi cela qui le rendait intéressent. Quand cet homme passait devant vous, dans la rue, votre choix premier était de vous retourner, le deuxième était de fuir. Pourquoi ? C’est ce que la jeune femme se demandait, mais de cela, elle était persuadé. Car on pouvait aussi lire solitude dans les yeux du mercenaire. Une solitude que Light lui comprenait.

"Pourquoi êtes-vous ce que vous êtes, docteur Weddmore?"

La question arracha un soupir discret à la jeune femme. A croire qu’elle avait déjà vu pire. En fait, non ; et ce n’était pas le regard sincère et franc de Charlie qui allait l’aider (Première fois que je t’appelle Charlie !). Une autre personne avait déjà posé cette question, un autre mutant. A croire qu’il l’avait tous à la bouche. « Qui êtes-vous, mademoiselle Light » A peu de choses près, une belle phrase Fraustienne. Certes, une bien belle phrase, mais qui demandait toujours un minimum de réflexion à la jeune femme, pour la simple et bonne raison qu’elle ne savait comment l’annoncer. Pourquoi était elle cela, facile. Parce que son jumeau avait périt, pas exactement devant ses yeux, mais parfois musique n’est plus dur que celle du gémissement de la mort. Qu’en à la suite, elle fut légèrement meilleure, quoi que … Georg, ses parents adoptifs, leurs amours à tous, cet amour qui n’avait fait que la dégoûté au final. Sa vraie mère qui était un jour revenu dans sa vie pour lui dire qu’elle allait mourir. Et ce soulagement, ce soulagement si profond que Light avait ressentit : enfin tu vas mourir, enfin Gayël va être vengé, enfin … La jeune femme n’en tirait plus qu’une immense honte à présent. Non, pas même de tristesse, juste de la honte. Ce n’était pas sa mère qui aurait du mourir, c’était son père. Et dire qu’elle lui avait demandé de l’aider …

"Qu'est-ce que tu fais là toi? Tu a reconnu un semblable hein? Chuis pas un doemstique mon vieux, pas encore..."

La phrase du mercenaire coupa court aux interrogations de Light. Celle-ci releva la tête pour apercevoir un molosse posé son museau contre le genou du mercenaire. La jeune femme eut un sourire devant le tableau. La bête et la bête. Remake de Disney fort agréable. La queue du chien frétillait, comme d’impatience, d’être caressé par l’une des deux personnes présentes. En voilà des animaux qui ne se cassaient pas la tête. Bouffe, pipi, dodo. Ca conviendrait à n’importe quel bête, si je puis dire … C’est alors que le cabot se détourna de Withmore et trottina gentiment vers Light, les yeux pétillants de bonheur d’avoir trouvé quelqu’un pour jouer. Il s’arrêta à hauteur de ces genoux et d’assit sur le derrière, attendant que le jeune femme veuille bien le gratouiller. La généticienne regarda un court instant le clébar … et finit par se pencher au dessus de l’animal avant de lui caresser gentiment la tête. Limite si il allait se mettre à ronronner celui là …

"On dirait qu'il vous aime bien..."

Light sourit, au chien avant tout, mais surtout pour Withmore. Oui, un grand sourire innocent, un grand sourire d’enfant, comme pour rattraper les instants qu’elle avait manqués. Le chien vient frotter son museau contre son genou, la jeune femme eut un petit rire, tout aussi innocent que le sourire. C’était la première fois depuis longtemps qu’elle osait rire devant quelqu’un, une personne qu’elle connaissait à peine de plus. Mais quand on a que cela à la bouche, il est difficile d’y faire attention. Rire est une chose des plus naturels qui soit, cela, la jeune femme ne l’avait pas tout à fait compris, malgré son QI et sa perspicacité. Un simple mercenaire lui avait redonné l’envie, ou simplement la compréhension que rire était une chose des plus simples ? Pas d’inquiétude, Charlie ne devait pas l’avoir remarqué qu’il était peut être la cause de ce nouveau miracle … (ouai, parce que moi sinon, j’vais en avoir un sur le dos XD)

Après un court instant, la jeune femme mis fin à son hilarité, sans même se douter de ce qu’elle venait de faire. Son visage se tourna et son regard erra dans les yeux noirs de Charles James Withmore. Et lui ? Qui était il alors ? Qu’avait il de spécial pour qu’elle lui accorde un minimum d’importance ? Georg était drôle, gaffeur, et puis c’était son seul ami à proprement parler. Mais lui ? A part un humour grinçant et quelques attitudes rappelant étrangement la jeune scientifique, il n’avait rien de si … spécial ? Mais fallait il vraiment être spécial pour plaire. Dans ses yeux, Light y vu que non. Alors, c’est un petit sourire aux lèvres qu’elle répondit à la question du mercenaire, se gardant bien de montrer sa douleur.

« Vous posez toujours les bonnes questions, ce doit être un vrai don … ou bien une malédiction, mais plus pour vos interlocuteurs je vous rassure. Ce que je suis … À vrai dire, je ne sais pas trop. Je sais ce qui m’a fait, je sais de quoi je suis formée, mais je ne sais pourquoi. Pourquoi pas, après tout ? La vie est comme un immense labyrinthe : parfois il faut faire des choix. Sont ce les bons, personne ne le sait et le saura jamais. Mais ils forment notre personnalité, notre manière d’être. Je conclu que, ce que vous me demandez, c’est si j’ai réussis à sortir du labyrinthe … ? Je ne crois pas non, il me reste encore quelques buissons à franchir. Mais je sais que j’y arriverai. »

Un nouveau sourire, plus large, apparut sur les lèvres de la jeune femme. Light passa sa main sur la tête du chien, qui semblait lui jeter des regards plein de tendresse. Cette image agrandit encore plus son sourire, un sourire franc et dénué de tout malaise. Juste sourire … C’était parfois compliqué pour certains, dur comme un marathon ou un dimanche matin. Mais avec une bouteille d’eau, un bon réveil, tout le monde pouvait y parvenir. J’ai oublié la bonne volonté …

Se dégageant doucement de l’emprise du molosse, la généticienne s’étira, le visage vers le ciel. A l’horizon, le soleil se couchait lentement, ses rayons éclairaient ses yeux brillants de liberté. Light aimait cela, sentir un réconfort contre sa peau et un mercenaire derrière son dos. Au moins, elle était à présent sur qu’il ne se moquait pas d’elle. Et elle commençait à l’apprécier. Soudain, la faisant sursauter, le portable qu’elle avait balancé contre le sol commença à vibrer, annonçant un message, ou bien un appel, suivant le temps que la sonnerie de cet engin du diable allait résonner. Deux fois. SMS ? La généticienne s’approcha de ledit portable, visage étonné de recevoir une telle chose à cette heure. Ce qu’elle lu l’agita plus que tout.

Citation :

Liiiiiiiiiiiiiiiight !!!!! T’as oublié le dîner ou quoi ???

Ahhhhhhhhhhhhhh, le dîner ! Complètement oublié, complètement échappé de sa tête celui là ! Son visage paniqué se tourna vers Charlie. Elle ne pouvait pas le laisser là, parce que de un : il faisait froid et il n’avait peut être pas de chambre d’hôtel, et de deux, elle n’avait envie de le voir mourir. Ouai, bon, le deuxième choix était purement pour confirmer l’idée qui trottait dans sa tête. On se rassure comme on peut que c’est bien la bonne hein … La jeune femme s’approcha du mercenaire, ses doigts jouant entre eux, l’air un peu gêné.

« Monsieur Withmore, ça vous dérangerait de me suivre jusqu’à ma chambre d’hôtel ? J’avais complètement oublié un dîner débile avec des vieux gâteux, mais qu’importe, il faut que j’aille me changer. Et je voudrai aussi vous faire une prise de sang … pour l’ADN … »

Sourire rassurant, du style : « T’en fais pas, j’te toucherai pas va … mais uniquement parce que c’est toi hein ! ». Ne s’assurant pas même qu’il la suivait bien, Light tourna les talons et marcha d’un bon pas le long des rues de Pitcairn. Il allait la suivre. Instinct de scientifique. De toute façon, c’est limite si il n’avait pas le choix. La généticienne accéléra rapidement son pas, se retournant finalement pour attendre le mercenaire. Loin d’elle l’idée de l’embarquer à ce dîner, il y aurait déjà Georg pour l’ambiance en plus … Quoi qu’un peu de compagnie ne serait pas de refus, toutes les vieilles peaux du monde scientifique serait réunis pour discuter de sujet de vieilles peaux. Elle et Georg étaient les plus jeunes, sans compter un jeune assistant qui devait avoir quelques années de moins qu’elle, trois tout au plus. Mais pourquoi diable son assistant l’avait il embarqué là dedans ? N’avait il donc vraiment aucune idée du temps que cela lui faisait perdre ? Bon, c’est pas tout mais … qu’est ce qu’elle allait pouvoir mettre ce soir ?

Les talons de la jeune femme résonnaient sur les pavés tandis qu’elle désignait du doigt à son camarade l’hôtel miteux dans lequel ils avaient élus domicile. Light n’eut aucun regard pour la réceptionniste, qui regarda d’un œil étrange le mercenaire qui la suivait. Elle monta deux étages de moquette rouge sang délavé pour atterrir face à une porte au bois usé par les années, auquel était accolé le numéro 13.

« Je n’ai pas choisit le numéro … »

La jeune femme passa la clé dans la serrure, forçant légèrement pour que la porte s’ouvre, puis tapant complètement son épaule contre. Pas très sur le mobilier dans les coins miteux de l’Océanie. Sitôt entrée, la généticienne s’efforça de cacher la misère de la pièce, enfin le bordel, en balançant le tout derrière un canapé de la même couleur que la moquette du hall. Canapé qu’elle indiqua à Charlie d’un geste évasif avant de glisser l’habituelle : « Faites comme chez vous ». Heureusement pour le mercenaire, Light n’était pas femme à passer des heures dans la salle de bain. Surtout que celle là sentait le moisie à trente mètres, c'est-à-dire toute la pièce. La scientifique préféra avant tout s’occuper de son « invité » et dénicha une seringue propre et une poche pour préparer une transfusion. Désinfectant : ok. Aiguille : ok. C’est parti.

« J’espère que vous aimez les piqûres, Withmore. Ne bougez pas, tenez la poche. Je reviens dans deux minutes. »

Et d’enfoncer la seringue avec douceur dans la peau du mercenaire, d'accrocher un tuyau pour le sang avant de s’échapper vers la source de la puanteur, une robe noire à la main…

[Track list: Golden - Fall out boy]

"C'est très joli ici. Très euh... personnel."

Le commentaire avait arraché un sourire à Light. Encore une preuve irréfutable que ce mercenaire n’était pas en tout point semblable à une personne d’une apparence et d’un caractère jugée de normal. Charles James Withmore sortait de tout critère connut par la jeune généticienne : beau, laid, agréable, antipathique, mystérieux, ouvert, excentrique, discret, moqueur, blagueur. Non, le Capitaine n’appartenait à aucun de ces catégories, jugées de classique par l’Islandaise. Cet homme le perturbait, qu’elle le veuille ou non. L’espace d’un instant, il pouvait être tout aussi bien moqueur que amusant, la minute qui suivait, ces yeux étaient justes le reflet de son âme avant de se fermer complètement à ceux de Light Weddmore. A bien y réfléchir – et diable que Light y réfléchissait – il était comme elle. Un mirage, un nuage, un éphémère. Son comportement passait selon la vitesse du vent, selon son humeur, selon son bon vouloir. Certains pourrait nommer cela un caprice, d’autres préfèrent l’excuse des lunatiques. Ca n’est rien de cela. Seul résulte de cette capacité des sentiments tels que la solitude ou même encore toutes ces choses qui endurcissent un Homme. Depuis bien longtemps, l’Humanité a tendance à placer des mots sur des abjections, quand ce n’est pas – pour exemple - par la grâce des Dieux que des personnes se retrouvent chauves …

Le Mercenaire ne broncha pas quand Light enfonça l’aiguille dans sa peau, avec la délicatesse que sa formation de généticienne lui permettait, c'est-à-dire aucune. Au moins, Charles ne semblait pas être si sensible que cela, pas même une grimace n’apparut sur le visage de l’homme. A bien regarder, quel âge pouvait il donc avoir ? Trente ? Quarante ? Ses traits n’indiquaient en rien cette information, il eut pu avoir vingt ans que ça n’aurait pas dérangé tant Light que cela. Toutes les couleurs, toutes les formes, tous les âges … Ce devait être le principe de cet homme : ne pas être et faire comme les autres. Principe fort peu conventionnel, la jeune femme en convenait, mais ce n’était pas elle qui allait dire le contraire. Non, en effet. Se cacher derrière des masques, des facettes, des faux airs, tout cela pour éviter question et commentaire – ainsi qu’un certain effet contraire. Weddmore le savait, elle inspirait une sorte de crainte et de mépris connu de tout ceux qui se distinguent du lot par faits et gestes, comportements et manières d’être. La maladie du génie est la solitude. Celle de l’original est la tristesse.

La salle de bain n’était pas l’une des dernières à la mode, j’entends jacuzzi et lavabo de luxe. Pas vraiment. Seul une grande bassine faisait office de baignoire, et un miroir aux bords certainement découpés au cutter. Suspendu au dessous, une casserole reliée à un tuyau, duquel s’écoulait continuellement de l’eau. Light attrapa ledit tuyau, et entreprit de l’ouvrir de ses mains moites. L’embout lui resta dans la main et l’eau gicla. La jeune femme grogna de mécontentement tandis que le mercenaire sifflotait dans la pièce d’à côté. A croire qu’il était plus douloureux de se changer que d’avoir une aiguille dans le sang. Elle aurait du l’enfoncer plus profondément, car qu’elle le veuille ou non, la généticienne avait l’impression que la capitaine riait des drôles de bruit qu’il entendait. Mais entre un autre giclement d’eau et un juron étouffé, Light parvint à discerner quelques phrases censées lui être adressées.

"Dites doc', pour en revenir à notre conversation de toute à l'heure... Je voulais dire au chien que vous aviez répondu à côté. Je ne vous ai pas demandé qui vous étiez, docteur. Mais pourquoi vous étiez...qui vous êtes. La nuance est intéressante, vous ne trouvez pas? Le pourquoi en apprend toujours plus que le qui, j'ai toujours trouvé."

Pour la prochaine fois : penser à lui faire plus mal. La jeune femme cessa immédiatement tout activité, fixant la porte avec un mélange d’incompréhension et de colère. Il osait dire qu’elle avait répondu à côté ? Pourquoi aurait elle répondu à côté ? Elle, Light Weddmore, pourquoi se serait elle trompé ? Cette obsession d’avoir toujours raison est un syndrome que l’on retrouve chez pas mal de personne, pour ne pas dire toute. Pour une fois, la demoiselle n’était pas une exception, prouvant d’une même occasion qu’elle n’était pas parfaite. Pourtant, elle était absolument persuadée d’avoir répondu au pourquoi … Son esprit erra quelques minutes, entre réflexion sur ses paroles et réflexion sur sa réponse. Finalement, Charlie ne posa pas les bonnes questions. Ou alors il l’embrouillait beaucoup trop pour qu’elle veuille l’accepter.

Au bout d’un instant, sa tête dépassa de l’ouverture de la porte. Il n’y avait aucun sourire sur son visage, aucune plaisanterie ou enfantillage par rapport à précédemment. Il commençait à doucement l’énerver, avec ses questions, ses questions et encore ses questions. Certes, elle lui avait donné son accord, et alors ? Il ne pouvait pas évoquer son parfum de glace préféré ou l’animal qu’elle abhorrait. Tiens, une bonne idée ça, l’animal, elle aurait ainsi pu répondre : « les bêtes sauvages en général, mais seulement quand on les tient en laisse … » Mais au lieu de cela, Light décida de jouer une carte plus sur et siffla entre ses dents.

« Vous m’emmerdez, Withmore. Tenez vous tranquille, vous allez casser l’aiguille. Et ne mettez pas vos PIEDS sur la TABLE. »

La jeune femme s’exila dans la salle de bain en grognant une nouvelle fois. Ca n’était sûrement pas cet olibrius sortit d’elle ne savait d’où qui allait la mettre mal à l’aise ! Weddmore avait déjà vu pire ! Petit soupir, cette fois ci, suivit d’un essayage de robe noir vachement mal foutu … Etre une femme n’est pas de tout repos ! Entre les gosses (quand on en a), les ennuies personnels (quand on en a), les courses à faire (quand on en a), et les hommes (quand … on en a), la vie n’est pas loin d’être palpitante et secoué. Seulement voilà, même sans tout cela, Light AVAIT une vie palpitante et secouée. Et d’ailleurs, ça n’était pas vraiment de son goût à tout moment.

Après un instant au pays du juron et des mauvaises paroles, la jeune femme se décida enfin à sortir de sa cellule provisoire. Sa robe n’était pas l’un de ces anciens bouts de tissu dont les femmes revêtaient jadis, étrangement non, c’était un bien belle robe au tissu foncé mais aux bretelles blanches, d’un blanc aussi maculé que la ceinture qui l’accompagnait. Et mieux : c’était un vêtement qui se liait aussi facilement dans les courbes de Light qu’une voiture dans un César. Elle lui sciait à merveille. La moindre des perfections de son corps était mis en valeur par la couleur et la structure du tissu. Son teint pâle contrastait avec le noir, la chute de ses reins apparaissait grâce à la ceinture. En un mot, il aurait suffit d’un visage éclairé par un sourire pour qualifier la jeune femme de magnifique créature. On n’en était pas loin. Et Light, qui portait rarement ce genre de vêtement, préférant vieux jeans et T-shirt, se sentit rougir quand le regard du mercenaire tomba sur elle.

Ce regard, la généticienne évita de le croire, et s’accroupi pour défaire l’aiguille quand un cri strident retentit dans les escaliers de l’hôtel, suivit d’un léger frappement sur la porte. La jeune femme soupira. Evidemment, ce cri, elle l’avait parfaitement reconnu. Et d’ailleurs, il reprit de plus belle.

« Liiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiight !!!!! A la bouuuuuuuuuuure !!! T’es à la bouuuuuuure !!! »

Avant même que la jeune femme ait pu faire un geste, ne serait ce que se lever, la porte s’ouvrit complètement, pour laisse passer un jeune homme qui devait avoir son âge. Je vous présente Georg Roosentag, l’assistant de mam’zelle lumière. Ce dernier ouvrit la bouche pour hurler de nouveau mais un regard vers le mercenaire qui se tenait derrière son patron l’en empêcha. Depuis quand la généticienne ramenait elle des hommes chez elle ???

« AH C’EST QUI L… ???!!! »

Une main sur sa bouche lui intima le silence forcé. Light posa de même un doigt sur ses lèvres, geste indiquant qu’il ferme sa grande gueule pour le moment. Un regard furtif pour le dehors, elle poussa Georg dans la chambre avant de le saisir par les épaules et de grogner quelques mots d’Islandais voulant signifier… Bah j’en sais rien, moi j’parle pas Islandais, héhéhé … Après un discours qui prit quelques minutes, sûrement une morale à deux balles du genre on cours pas dans les couloirs et on crie encore moins au mercenaire, l’assistant hocha la tête, les yeux grands ouverts de peur. Il faut dire que le regard de la belle jeune femme était noir de fureur, encore pour la question de Charlie avait posé précédemment. Et Georg n’arrangeait rien. Quand elle le lâcha, le jeune homme alla glisser lentement vers son compagnon d’infortune (le capitaine), un air soumis sur le visage. Light attendit qu’il ne bouge plus pour fouiller un peu partout dans la pièce, tandis que l’assistant défaisait l’aiguille de la peau du mercenaire, brisant le lien qui le retenait au tuyau quelques minutes plus tôt. Il alla poser le tout dans une glacière avant que la jeune femme ne glisse une phrase dénuée de tous sentiments aux deux hommes.

« On y va. »

Et pendant que la généticienne disparaissait dans les escaliers d’un bon pas, Georg glissa un murmure à Charlie.

« Salut, je suis l’assistant de Light, je m’appelle Georg Roosentag. Alors comme ça t’es gynéco … ? »




Le restaurant « The Green Cat » était l’un des plus fameux de Pitcairn, pour son bouillon de dix poissons, dix espèces de la région (Attention, ceci est une fiction …). Ce qui avait motivé les scientifiques à se réunir ici était simplement la taille du bâtiment en lui-même : le plus grand lieu de Pitcairn, excepté l’amphithéâtre, quoi que juste pour accueillir pareil comité. D’énorme tables avaient été aménagé au deuxième étage pour pouvoir contenir tous ces cerveaux en ébullition le temps d’un week-end, nappes rouges traditionnelles obliges. Un buffet à volonté avait aussi été installé, mais peu de mets à sa surface pour pas mal d’eau, le directeur du restaurant connaissait bien les habitudes de ces hôtes : parler à s’en dessécher le gosier, sans rien pouvoir avaler à côté.

Light Weddmore emmena un Georg proprement coiffé et habillé, ainsi qu’un mercenaire débraillé mais toujours aussi sexy quoi qu’on en dise (Hein Iwëne ? *vengeance personnelle*) aux portes de ledit restaurant. Un habile coup de tête le désigna comme le cimetière de la soirée. On pouvait déjà entendre une musique, un groupe américain sans doute, jouer une chanson envoûtante toute accompagnée au piano, survolant un chant d’une intense émotion. Ou alors était ce le piano qui était accompagné ? (À noter qu’il s’agit de « Golden »). Qu’importe, Light ne s’attarda pas à son écoute, quoi que légèrement touché à l’entente des paroles. La jeune femme grimpa les quelques marches et atterrit dans un hall, juste en face de l’orchestre en question. D’un coup d’œil, elle balaya la salle à la recherche d’un visage connu, sentant les bruits de pas de ses camarades la suivrent de près. Soudain, s’interposa entre elle et l’immense entrée de la salle de réception un homme aux cheveux blonds pailles et à l’air légèrement … sur de lui.

« Tiens donc ! Miss Weddmore et compagnie ! » , clama l’inconnu.
« Et compagnie ?! » , s’exclama Georg.
« Quel plaisir de vous revoir mademoiselle ! »
« Non mais attend, t’as entendu c’qu’il raconte celui là ?! »
« Vous êtes magnifique, comme toujours ! »
« Et dis donc toi, si tu pouvais arr… »
« Oh ! Mais ne serait ce pas le jeune Georg Roosentag ?! Bonjour mon garçon ! »
« Charlie ! Tue le ! »

C’est alors que le blondin eut enfin un regard pour le mercenaire, placé juste derrière l’assistant, mais néanmoins assez visible … Il le dévisagea longuement, d’un regard entre étonnement de voir pareil bestiole et un certain … dégoût. Light remarqua rapidement que le Duc de Wellington, car tel était son nom, faisait briller ses yeux d’une manière étrange. Ce fut à elle de s’interposer entre ce dernier et Withmore, le regard terne et neutre.

« Tu n’as pas des invités à acceuillir … Jessy ? »
« J’aime quand tu prononces mon prénom avec autant de grâce, douce Lumière. »

La jeune femme attendit qu’il s’éloigne, non sans un dernier regard mauvais, et finit par se retourner vers le mercenaire qu’elle gratifia d’un œil plus méfiant encore.

« Ne vous approchez jamais de lui. Pour n’importe quelle raison. Ne t’approche pas de lui. C’est clair ? »

De mauvaise humeur la Weddmore. Charlie n’y était pas pour rien, Georg non plus, mais maintenant que Jessy était ici, ça n’était pas mieux. Ce gars était la parfaite interprétation des gens qui ne vivent que pour eux et leur petite carrière. Et pire encore : c’était un mutant et un excellent médium en matière de dons. Si il devinait que le mercenaire était l’un des siens – et aucun doute que c’était déjà le cas – il allait tout tenter pour essayer de le lier à sa cause, celle d’un déferlement de bonheur par la force. Pour un peu, le duc aurait pu faire partie de la GC, mais il avait une importance bien trop médiatique pour pouvoir participer aux travaux de ces derniers. Enfin un qui tenait à son image. L’autre problème était un peu plus personnel : il semblait que le blondin ait une attirance pour notre jeune généticienne alors qu’elle … le trouvait répugnant à l’extrême.

Le message correctement passé, Light prononça quelques autres mots en Islandais à Georg. Avant de s’éloigner vers un bout de la salle, celle qui possédait une fenêtre ouverte sur une terrasse. L’assistant soupira et se tourna vers Charlie, un petit sourire aux lèvres, mais le regard légèrement triste.

« Elle dit qu’elle va se mettre en mode buisson dans un coin. Tu peux aller où tu veux Charles … sauf vers cet homme, le Duc Jessy de Wellington. Et inutile de te dire qu’il va aller la voir, comme toujours. Ce gars est un beau salaud … Light a déjà repousser ces avances, mais il la….. Enfin, je ne sais pas pourquoi je te dis ça. Au fait, on mange dans dix minutes. »

Georg eut un geste évasif de la main puis un petit rire gêné. A l’autre bout de la pièce, un homme blond s’approchait de son amante (à prendre avec l’ancienne traduction) et caressa son visage du bout des doigts, lesquelles doigts se virent refermer sur une poigne plus ferme de femme désireuse de s'échapper au plus vite de cette emprise.

« Tu ne vas pas me croire, Light. J’ai retrouvé ton père … »

Le regard si agressif de Light se muta bientôt en une peur sans nom. La lèvre inférieure de la jeune femme se mit à trembler, d'angoisse, de colère, de haine ... Derrière eux, le groupe reprenait son refrain de plus belle.

How cruel is the golden rule?
When the lives we lived are only golden-plated
And I knew that the lights of the city were too heavy for me
Though I carried karats for everyone to see

And I saw God cry in the reflection of my enemies
And all the lovers with no time for me
And all of the mothers raise their babies
To stay away from me

[HRP: Heu, j'ai du poster en deux fois parce que le post dépassait la limite de taille autorisée par la boîboîte. C'grave? Promis, j'le f'rai plus! Enfin, j'espère... <_< ]

Pas de réaction. Du moins aucune sur le moment. Charlie se demandait si cela voulait dire qu’il avait marqué un point où si le ballon avait rebondit contre un mur pour mieux venir s’écraser sur sa figure. Au moins, il était sûr d’avoir bien visé ; il avait littéralement senti sa question s’insinuer par la serrure de la porte de la salle de bain, ramper le long du carnage et s’agripper aux synapses de la femme à qui elle était adressée. Une sacrée bonne question, remarquez. Le mercenaire en était assez fier, tout simplement parce que peu de gens pensaient à la poser, obnubilés par le « qui » plutôt que le « pourquoi ». Pour sa part, Charles trouvait souvent l’explication plus intéressante que la réponse. En règle générale, elle permettait même de la trouver tout seul, la réponse. Ce qui déstabilisait la plupart des gens à qui on la posait. Surtout ceux qui n’avaient rien de mieux à faire que de demander quelque chose d’aussi banal que le « Mais qui êtes-vous vraiment ? » à une personne qui nourrissait les pigeons sous un platane. Et si Charlie aimait bien les conventions, surtout celles qui contribuaient à faire de sa vie une narration aussi tumultueuse qu’efficace, il aimait également se démarquer du lot. Ce qu’il faisait la plupart du temps rien qu’en marchant au milieu d’une foule, qu’il dépassait allégrement. Curieusement, la foule, elle, avait plutôt tendance à ne pas le remarquer ; l’humain moyen dispose d’une grande facilité à ne pas prêter attention à toute personne capable de lui arracher la gorge d’un sourire. Ce qu’on ne voit pas ne nous voit pas, ou une autre idiotie du genre. Autant courir après sa queue, comme les chiens.

Histoire de passer le temps, Withmore se saisit d’un magasine à la couverture papier glacé grand standing qui traînait sur la petit table entre une tasse vraisemblablement plus toute neuve qui avait dû servir pour aider à creuser les fondations de l’hôtel et un petit nécessaire d’appareils compliqués que la scientifique avait débarrassés en cherchant la seringue. L’homme jeta un œil intrigué à la couverture, où ce qui devaient être deux brins d’ADN et un neutron se courraient après sur un fond fluo des plus psychédélique. En guise de titre, on pouvait lire imprimé en gros caractères noirs et dorés :



D’autres phrases faites de lettres plus petites étaient disposées ici et là pour attirer le chaland un tant soit peu connaisseur : « Le génome est vous, deuxième partie », ou encore « Thermonucléaire et génétique, deux domaines si éloignés ? ». Charles feuilleta distraitement quelques pages, avisant ici et là des mots comme « fission » qui ne le mettaient pas en confiance. A divers endroits dans divers articles, on avait surligné quelques passages à l’aide d’un stylo de couleur, et quelques notes griffonnées ici et là dans les marges –que Charlie n’arrivait pas à déchiffrer- agrémentaient le tout. (1) Si c’était ce que son hôte lisait lorsqu’elle avait un peu de temps libre, il se demandait ce qu’elle pouvait avoir dans ses toilettes. Sans doute pas d’albums cartonnés avec des histoires en bandes dessinées de chats à rayures paresseux et rigolos ou équivalent, comme dans toutes les commodités du monde connu. Prudent, Withmore se dit qu’il n’allait pas aborder la question.

Enfin, comme un renard hésitant parce qu’il savait que le chasseur l’attendait à la sortie avec un fusil chargé et une intention farouche de se tailler une nouvelle paire de bottes, mademoiselle Weddmore passa la tête dans l’entrebâillement de la porte de la salle d’eaux et tout sourire avait déserté son charmant visage presque exsangue. Elle foudroya le capitaine de ses yeux gris soudain presque noirs, comme deux billes prêtes à partir se loger dans le front de l’impudent :
"Vous m’emmerdez, Withmore. Tenez vous tranquille, vous allez casser l’aiguille. Et ne mettez pas vos PIEDS sur la TABLE. "

Charles en fut encore de meilleure humeur : il adorait emmerder les gens. Surtout ceux qui en valaient la peine. Dans la vision du monde du mercenaire, chercher la petite bête dans les cheveux de quelqu’un était bien plus respectueux que de s’en tenir aux platitudes d’usage. (2)Visiblement, Charlie avait effectivement posé une bonne question pour la mettre dans cet état. Soit elle était naturellement une personne de mauvaise humeur, soit elle n’aimait pas du tout qu’on la remette en question. Charlie opta pour la seconde solution, même si la première pouvait s’avérer tentante pour qui ne connaissait pas bien Light. La dame n’appréciait pas qu’on lui désigne du doigt les ornières où elle mettait les pieds. Même si ça signifiait pour elle qu’elle devrait creuser pour s’en sortir plutôt que d’accepter une échelle. En gros, elle n’aimait pas avoir tort. Ca faisait quelque chose d’exploitable, et Charlie se permit un sourire intérieur ; ça rendrait leur… collaboration d’autant plus intéressante. D’autant plus qu’il comptait obtenir sa réponse un jour ou l’autre. Mais comme il était gentleman –ou du moins se voyait-il ainsi, et il ne voyait alors aucune raison de se regarder autrement – il n’insista pas, optant pour un repli diplomatique, comme un félin se retirant à l’affût pour mieux vous tomber sur le dos trois jours plus tard.

Light disparut à nouveau dans la salle de bain, avant que Charles ne réplique quoi que ce soit, aussi il haussa ses larges épaules, s’amusa à plier et déplier la couverture du journal et ôta ses pieds de la table. Quand Light réapparut –après un temps raisonnable comparé à nombre de jeunes femmes dont le capitaine avait fait la connaissance(3)- ils étaient sur la chaise d’à côté, le grand homme s’étant mis en travers de la sienne pour se sentir plus à l’aise. Avant qu’elle ne dise quoi que ce soit, il se pourvut d’une expression si innocente que même un loup n’aurait pas eu cœur à le dévorer(4) :
"Sont mêmes pas sur la table doc’ ! Au fait, z’êtes époustouflante doc’. Réellement ravissante."

Charlie était sincère ; il ne mentait jamais pour ces choses là. Il se demandait si Light avait l’habitude des compliments, mais un jeune homme fit irruption dans la chambre, se cogna presque contre la jeune femme et brailla comme un surexcité à propos de ce fameux dîner. Lorsqu’il remarqua enfin le mercenaire, le gosse allait repartir de plus belle dans les aigus, mais Light le fit taire d’un regard qui en aurait terrorisé plus d’un et aboya quelques mots en islandais. Penaud, le garçon libéra alors Charlie de l’aiguille et rangea l’échantillon quelque part. Light donna sur le coup le signal du départ, et tandis que Charlie se levait, le nouveau venu lui posa une question qui prêtait à confusion sur l’activité professionnelle du mercenaire. Celui-ci se permit un large sourire :
"J’ai accouché une mutante recouverte de fourrure, une fois. Cinq petits d'un coup. Ca compte ?" Puis, tandis que la bouche de l’autre n’en finissait pas de se décrocher –un peu plus et elle serait allée rouler dans la poussière- Charlie sortit son couteau de combat de sa botte et le brandit à hauteur de visage, souriant comme jamais :
"Bouh!" fit-il.







Une fois le dénommé Georg Rosentag consolé et calmé, tous trois avaient traversé les rues de Pitcairn (ce qui ne prenait, finalement, que peu de temps) pour se rendre à ce fameux dîner qui, aux dires excités de l’assistant de Light, tenait plus du gala que du plan bouffe. Charlie espérait vaguement qu’il y aurait autre chose qu’une feuille de salade et trois rondelles de carotte dans son assiette. Au pire, il avait appris à se contenter de tout ce qu’il pouvait trouver en période de diète forcée, et il lui semblait se rappeler qu’il digérait plutôt bien la porcelaine. (5) Pour Withmore, le « The Green Cat » répondait sans coup férir à ce qu’on attendait d’un restaurant chic où se réunissaient des grandes pompes pour un dîner ou un autre (et les grandes pompes trouvaient toujours matière à organiser une réunion qui nécessitait de se dérouler dans un cadre comprenant des services en argent et de la bisque de homard, et ou personne ne parlerait boulot. C’était, en soi, tout un travail.) A en juger par les bribes de musiques qui s’échappaient de l’endroit, il y avait même un orchestrer. Charlie aimait bien les orchestres dans les bistrots. Non pas pour le côté gentiment folklorique, mais parce que s’il y avait une bagarre, elle ne pouvait pas se terminer sans quelqu’un qui finissait avec une trompette dans le pantalon ou une caisse de batterie sur la tête.

A peine étaient-ils entrés que Charlie réalisa qu’il dépareillait un peu parmi les convives, dans son manteau noir et sans cravate, aussi n’y accorda-t-il aucune importance et s’empara d’une coupe de champagne que des serveurs faisaient circuler sur des plateaux entre les tables.
"Merci mon vieux. Bien aimable." Après tout, on était dans un endroit à convenances, autant faire semblant de faire un effort. Et puis c'’était plus ou moins ce que faisait toute personne convenable dans ce genre de soirée : faire semblant.

"Tiens donc ! Miss Weddmore et compagnie !"

Les poils de Charlie se hérissèrent un à un sur sa nuque, et il eut bien du mal à les empêcher d’aller personnellement en découdre avec l’homme qui venait de parler. Il y avait des instincts qui vous prévenaient que vous n’aviez que fort peu de chances de vous entendre avec une personne que vous veniez de rencontrer, et l’instinct de Charlie hurlait à ce dernier d’arracher la tête de l’homme qui venait de parler et de l’enfoncer dans un seau à champagne. Aussi, le mercenaire n’en fit rien –les convenances, vous voyez- et se contenta d’observer le chanceux qui avait échappé à une mort prématurée. Jeune, élancé, propre sur lui, bien fait, l’homme avait d’élégants cheveux blonds, une élégante stature, un visage élégant et une tenue aussi élégante qu’elle devait être chic. Tout dans cette personne respirait le nobliau tellement au courant de son importance qu’on avait fini par renoncer à lui dire que ce n’était pas le cas. Le genre de type pour qui le concept de survie était aussi étranger que, disons, celui de feuille-caillou-ciseaux pour un manchot. (6) Bref, le genre de raclure prétentieuse sous papier doré que Charlie, habituellement, chiffonnait négligemment avant de le jeter dans un coin. Mais quelque chose dans le regard de l’homme, lorsqu’il se posa sur le mercenaire, força ce dernier à reconsidérer son opinion. Maintenant, il avait envie de le tuer très vite plutôt que d’attendre le digestif. Ces yeux brillaient d’une lueur que Charles Withmore ne connaissaient que trop bien. On pouvait y voir « fieffé salaud » inscrit en lettres de feu, avec écrit en dessous en tout petits caractères « et fier de l’être. ». Tout dans son attitude démontrait le peu de cas qu’il pensait des petites gens qui l’entouraient et qu’il devait avoir l’habitude de piétiner entre deux parties de polo.

[HRP: Toutes les notes de bas de pages sont à la fin de la deuxième partie du post, z'au cas où.]

Aux commentaires qu’il lança, Charles put voir que Georg n’appréciait pas plus cet homme que lui. Mais plus parce que l’ordure de luxe s’intéressait visiblement de trop près à Light que parce qu’il avait percé sa vraie nature à jour. Après leur rencontre amusante, Georg avait rapidement décidé de tourner autour de Charlie et de l’assaillir de question, comme s’ils étaient devenus les meilleurs amis du monde et que le champ de pâquerettes n’attendaient plus qu’eux pour un petit footing. Charles avait fini par se résoudre à le laisser papillonner joyeusement comme une mouche maladroite ; bizarrement, Georg était quelqu’un de tellement gentil, à voir comme ça, que toute l’intimidation de quelqu’un comme Charlie n’arriverait pas à lui ôter la conviction que la paix et l’amour sommeillaient dans tout à chacun. Et si Charles suspectait fortement le gosse d’être bien plus que ce qu’il laissait paraître, il se demandait pourquoi Light l’avait choisi comme assistant. Tout roi avait besoin d’un bouffon ou d’un faire-valoir, voir de quelqu’un pour prendre des notes et jouer avec les produits dangereux, mais en ce qui concernait Charles, Georg donnait plus l’impression d’un petit animal sympathique qu’on recueillait par pitié coupable que celle d’un brillant assistant chercheur en génétique. Mais bon, foncièrement, le mercenaire finit par s’avouer qu’il l’aimait bien, un peu comme on aime le chien Vagabond qui fait des cabrioles pataudes dans le jardin. Il y avait des gens qui inspiraient une sympathie contrite, et Georg en était un puits à lui tout seul. Alors qu’il essayait vainement de déstabiliser l’importun aristocrate, Charlie eut l’impression de voir un chiot aboyer au visage d’un loup. Un loup qui ne le regardait même pas et qui s’apprêtait à lever la patte.

Heureusement, le duc de Wellington était bien élevé, et il se contenta d’ignorer l’assistant fulminant pour engager la conversation avec Light d’une voix tellement amicale qu’elle en devenait fourbe. Et il ne cessait de dévisager Charlie, comme une mauvaise herbe dont il cherchait déjà le bon pesticide. Weddmore s’interposa, et Charlie cessa de caresser compulsivement l’une des armes qu’il cachait dans sa manche. Alors qu’elle avait repoussé momentanément le duc, qui allait sans doute revenir telle une marée de piranhas, elle se rapprocha de Charlie, pour lui murmurer un conseil :
"Ne vous approchez jamais de lui. Pour n’importe quelle raison. Ne t’approche pas de lui. C’est clair ?" dit-elle, passant soudain du vouvoiement au tutoiement.

Si Light Weddmore avait été aussi psychologue qu’elle le clamait –ou, plus justement, si elle n’avait pas été furieuse à cause de Wellington- elle se serait mordu les doigts d’avoir dit un truc pareil à un homme pour qui le danger représentait la guirlande lumineuse du sapin de Noël. Aussi, Charlie sourit à Light tandis qu’elle s’éloignait pour ruminer de sombres pensées et sans doute à la recherche d’un cœur à arracher, histoire de se détendre. S’approchant de Charlie, Georg le mit à son tour en garde contre le duc, et lui demanda lui aussi bien distinctement de ne pas s’en approcher.

Aussi, deux minutes et vingt-et-une secondes plus tard, Charles Withmore fendait les tables et les convives à grand pas, un très large sourire sur le visage. Un sourire qui voulait dire « Marie, cache l’argenterie et aide moi à descendre le miroir veux-tu ! » Tel un requin terrestre qui souriait de toutes ses dents, il s’interposa entre Wellington et Weddmore juste après que l’aristocrate ait soufflé quelque chose à la jeune femme qui la laissa dépourvue de sa répartie cinglante habituelle.
"S’cusez moi d’m’immiscer, mais z’aviez l’air de rigoler, entre vieux copains." Charlie passa joyeusement un bras autour des épaules du duc Jessy de Wellington. «"M’sieur l’duc. Jessy. Je peux vous appeler Jessy hein ? Moi c’est Charlie. Ravi d’faire votre connaissance. " Charles serra un peu plus fort, même si chaque pore de sa peau n’exprimait qu’une joyeuse et franche amitié. Du moins pour quiconque n’était pas un spectateur redoutablement averti. "Alors comme ça, vous connaissez le doc’ depuis longtemps ? Au fait, jolie cravate. Cachemire ? Mazette, ça doit coûter une fortune ces trucs là ! Vous avez dû en faire bosser des pauvres types pour ça!"

Withmore éclata de rire et serra encore un peu, mais il savait que Wellington ne réagirait pas ouvertement, pas s’il tenait aux convenances. Et il y tenait comme un percepteur à ses fiches de taxes. Il ne s’appelait pas monsieur le duc Jessy de Wellington pour rien. Indifférant aux regards ulcérés que le docteur Weddmore devait certainement lui lancer, Charles approcha son visage mal rasé de celui, lisse et sentant bon l’after-shave, du duc, prenant des manières de conspirateur :
"Dites, cette odeur ça vient de l’arrière-cour ou c’est votre après-rasage ?"

Charlie réussit à instaurer presque deux mètres d’intention meurtrière dans une question qu’il arriva à poser de manière tout anodine. Le cyclone Withmore était lancé, et il partait en roue libre. Monsieur le duc Jessy de Wellington n’avait qu’à bien se tenir. Qu'on rigole.




(1) Si Charlie avait été un tant soit peu plus persévérant dans son entreprise de décryptage, il aurait apprit que Light Weddmore, malgré le certain standing qu’elle semblait afficher, était capable d’employer un grand nombre de jurons plutôt imagés pour commenter les nouvelles découvertes de ses collègues scientifique. Le mot « fission » apparaissait une fois dans ces rajouts, mais il avait alors plus rien à voir avec un quelconque argot scientifique….

(2) Souvent avant de coller une balle dans la tête de l’autre, entre la pluie et le beau temps.

(3) Enfin, connaissance était un bien grand mot. Disons qu’il aurait reconnu certaines parties de leur anatomie dans le noir.

(4) Sans doute parce qu’il savait reconnaître un collègue plus fort que lui sous la peau de mouton.

(5) Pour les verres en cristal, il n’était plus sûr ; il verrait ça à l’apéritif.

(6) Cela dit, les manchots réussissaient très bien le caillou. Ils finissaient toujours par perdre simplement parce qu’on perçait toujours à jour leur stratégie, aussi élaborée soit-elle.

Albert Smith se sentait de bonne humeur. Il était venu à Pitcairn à l’occasion de ce congrès scientifique non pas en tant qu’expert génétique ou en docteur ès sciences, mais en simple homme d’affaires. D’affaires juteuses, il l’espérait. Ou, du moins, l’optimisme sans bornes dont était pourvu les gens sans imagination l’espérait pour lui. Albert était représentant, et autant dire qu’un tel optimisme, blindé au point qu’on aurait pu y tordre une barre à mine, n’était pas de trop dans sa branche. Branche qui constituait la plupart du temps à mettre le pied dans l’embrasure de la porte en subissant les insultes sincères des clients agressifs(1). Mais Albert rayonnait ; encore quelques ventes, et il pourrait enfin s’offrir les chaussures renforcées dont il rêvait.

Quant à ce qu’il vendait, disons qu’Albert était chargé de promouvoir les mérites d’objets divers et variés créés exclusivement pour la communauté scientifique, allant des stylos billes aux microscopes à particules. Et, c’est là où Albert s’estimait veinard, les savants étaient sommes toutes bons clients. Ils avaient tendance à la distraction et perdaient nombre d’objets inutiles qu’ils s’empressaient de racheter dès que possible. Parfois, l’utilité d’un objet ne se révélait qu’une fois celui-ci mystérieusement disparu(2). Albert Smith avait donc vu en ce congrès de Pitcairn une occasion en or, et ça faisait depuis le début des séminaires qu’il attendait à la sortie muni de prospectus et de marchandises promotionnelles. Ensuite, il dressait une petite table quelque part où il étalait des modèles de tout ce que la société pour laquelle il travaillait vendait, et dans l’ensemble il ne s’en tirait pas trop mal.

Trop bête pour être malhonnête, Albert vivait en sommes une existence des plus simples, persuadé que chaque rencontre dans le monde rose de la vie n’était qu’une nouvelle opportunité de se faire un ami et, si la chance était de son côté, une petite commission. C’est donc tout naturellement qu’il avait pris une table au « Green Cat » ce soir-là, où il était gaiement assis, un verre de vin rouge bon marché à la main. Ce n’est pas que tous les Albert Smith sont petits, lisses et rondouillards, c’est simplement qu’on avait de la peine à les imaginer autrement. Aussi, Albert ne dérogeait pas la règle, et arborait même une calvitie naissante du plus bon aloi, qui brillait sous l’effet de la transpiration.

Pour l’instant, le petit homme pensait passer une excellente soirée conviviale, et il saluait joyeusement tous les convives qui passaient à portée. Le fait qu’ils ne lui rendent pas son salut ne chiffonnait guère Albert (son esprit n’avait même pas assez de plis pour ça), et il mettait béatement ce manque de manières sur le compte de la distraction légendaire qu’on attribuait aux représentants du monde scientifique(3). Aussi, quand il fut témoin de l’altercation aux allures de politesse glacée qui sévissait entre une ravissante jeune femme, un géant à l’air mauvais et un dandy aux nobles traits, Albert ne put s’empêcher de bondir sur ses petites jambes courtaudes, et de se précipiter vers l’attroupement, deux verres soudainement apparus dans chaque main en guise de paix. On ne savait jamais, peut-être pourrait-il leur vendre quelque chose qui mettrait fin à la querelle !
"Allons messieurs, un verre de l’amitié entre gens de bonne volonté ?"

* * *

Charlie était d’une humeur massacrante. Extérieurement, il affichait un sourire qui aurait pu aiguiser une batterie entière de couteaux de cuisine mais en lui, chaque parcelle de son être se battait avec les autres pour avoir le droit d’être celle qui amorcerait le meurtre qu’il avait très, très envie de commettre là tout de suite. Et ce n’était pas un endroit grouillant de monde et de témoins qui allait l’en empêcher. Il lui était même arrivé, une fois, d’abattre deux vilains au sein d’une foule au centre ville et de s’en repartir comme si de rien n’était avant même que les cadavres ne touchent le sol. C’était ça, le truc : faire comme si le monde nous appartenait. Quand on y arrivait, les gens avaient tendance à ne pas nous y voir. Charles excellait dans cet art ; il pouvait passer cinq minutes dans une ferme reculée, et en ressortir avec un accent campagnard à couper au couteau qui aurait fait passer le fermier légitime pour un usurpateur venu de la ville.

Mais à cet instant précis, tout professionnalisme avait déserté l’esprit en ébullition du mercenaire pour se terrer quelque part où il serait à l’abri du grabuge. Ne restait qu’un instinct primal de meurtre, celui qu’on ressentait parfois rien qu’en voyant la tête de quelqu’un qu’on ne pouvait pas sentir, sans raison. Mais là, Charlie en avait un certain nombre… Il était furieux, il contenait son énergie depuis trop longtemps, il ne supportait pas les types dans le genre de ce duc Jessy et sa jambe recommençait à le lancer. Il n’avait plus qu’une envie, comme une pensée obsédante : effacer l’air supérieur de ce nobliau de pacotille. Avec une pelle. Et, au milieu de tout ce concentrée d’énergie instinctive dominée par l’esprit en colère du prédateur fatigué prêt à passer ses nerfs sur n’importe quoi –et de préférence n’importe qui- une petite voix dont Charles n’avait que peu l’habitude lui soufflait qu’un parfait salaud qui osait troubler Light Weddmore ainsi ne méritait que de finir en petit tas fumant sur le sol. Ouais, en plein de petits tas, même.
"Dis donc, mon pote…" commença à siffler Withmore à l’adresse de Wellington, qu’il tenait toujours fermement par les épaules. "Je crois pas que t’as été très correct avec le doc, alors on va régler ça, hein ?" La voix n’avait plus rien d’amicale. Elle était froide et grondante, comme un fleuve que La Mort aurait descendu en barque. Droit sur l’autre empaffé de duc.

Plusieurs choses se passèrent, plus ou moins en même temps. Une lueur brilla dans les yeux du duc, et Charles sentit un frisson lui parcourir l’échine, comme un chat face à un chien. Une vieille femme à l’allure distinguée, surgie d’on ne sait où comme une vieille tante venant réclamer son bisous lors d’une réunion de famille, salua les deux hommes d’une voix aussi douce qu’impérieuse. Et un petit bonhomme rondouillard au visage lisse et au crâne dégarni s’avançait vers eux en souriant, des verres à la main.

Sans trop savoir pourquoi, un peu comme un gamin prit en faut, Charlie libéra le duc de son étreinte, et le mercenaire lui jeta un regard si noir qu’on aurait pu y allumer une étoile, et si froid qu’on aurait pu l’y faire s’éteindre. Furieux contre une suite de circonstances qu’il n’était pas sûr de comprendre, Withmore tourna la tête et concentra toute sa frustration et sa colère sur le petit homme souriant qui se tenait devant lui. Vacillant sous le coup de toutes ces émotions, Albert Smith se sentit soudain très, très mal à l’aise, ce dont il n’avait pas l’habitude. Il voulut reculer et percuta Georg, l’assistant de Light, qui se retrouva avec le contenu d’au moins deux verres de vin sur la chemise –il avait néanmoins eu la présence d’esprit de s’écarter de Light au préalable.

Et, au milieu de tout cela, Charles James Withmore resta planté là, se demandant si le simple fait de faire un pas n’allait pas le faire exploser. L’espace d’un instant, il se retrouva seul face à l’étrange vieille dame, et les répliques bien senties qu’il avait préparées à son égard moururent avant d’atteindre ses lèvres ; il avait l’impression qu’ils n’étaient plus que deux à se jauger du regard, comme si le reste du restaurant avait disparu. Il sentait une sagesse ancienne, forte d’expériences, de succès et d’échecs qui le regardait à travers une paire d’yeux ridés et malicieux. Il aurait presque pu jurer qu’elle lui avait fait un clin d’œil lorsque le brouhaha des convives se dirigeant vers les tables pour le repas près d’être servi retrouva le chemin bringuebalant de ses oreilles, et il se sentit enfin capable d’inspirer profondément. La colère, la rage étaient toujours là, mais tranquillement installées dans la salle d’attente avec une pile de magazines. Le mercenaire voulut ouvrir la bouche, mais n’en fit rien ; la vieille femme tournait déjà son attention sur Wellington –il semblait à l’esprit un brin embrumé de Withmore qu’elle avait dit qu’elle avait à parler au duc- et Charles resta un instant les bras ballants. Et comment diable connaissait-elle son prénom ? Il n’avait pas entendu Light le lui dire… Haussant les épaules –et ce simple geste fut le déclic qui ramena le Charlie habituel sur le devant de la scène- Charlie se pencha au-dessus d’un Albert Smith qui ne savait plus où se mettre et se saisit de la dernière coupe encore intacte, qu’il vida d’une traite avant de la replacer, vide, entre les doigts noués d’Albert.
"Merci pour le verre, vieux."

Charlie s’étira tel un chat après une longue journée durement remplie de siestes en tout genre et suivit Light et un Georg à la chemise dégoulinante de gros rouge(4), comme si rien ne s’était jamais passé. Traînant légèrement la patte –il recommençait à avoir mal et il faisait son possible pour ne pas y penser- il se hissa à hauteur d’une Light à l’état indéchiffrable et lui sourit de la façon de sourire bien particulière qu’il avait lorsqu’il estimait avoir droit à des explications :
"C’était qui ce fils de pute prétentieux ? Qu’est-ce qu’il vous a dit, pour vous mettre dans cet état ? Et la vielle ? Je suis sûr qu’elle m’a fait quelque chose…" Puis, comme Charlie Withmore restait Charlie Withmore, il laissa ses pensées se contrôler toutes seules et ajouta, alors que son nez humait joyeusement l’air qui s’échappait de la cuisine d’où les serveurs amenaient les plats :
"Dites, vous croyez qu’il y a du steak au menu ?"





(1)Une loi de l’univers dit ceci : tout démarcheur à domicile sonne invariablement quand ça n’est pas le moment. Toujours. (*)

(2)Sans doute dans l’univers parallèle des chaussettes introuvables.


(3)Ce qui est peut-être partiellement vrai, même s’il est beaucoup plus juste de dire que les hommes de sciences ne voyaient pas pourquoi ils accorderaient la moindre attention à ce qui ne constituait visiblement pas un sujet d’expérience immédiat. Pour eux, le monde extérieur n’était qu’une sorte de bruit de fon chaotique qui perturbait sans cesse leurs essais importants. Aussi se contentaient-ils de l’ignorer.

(4)Qui tâche.


(*)Et il y avait des moments pires que d’autres. On ne se méfait particulièrement jamais assez des personnes âgées importunées ; elles avaient la canne facile.

[Tracklist: aucune, mais j'étais en train de réécouter la compo accoustique de Sato en écrivant ce post, ça compte? (mais que ça ne le fasse pas mousser hein! XD]


Pour une soirée qui s’annonçait mal, c’était une soirée qui s’annonçait mal. Et pourtant elle n’avait pas trop mal commencé. Charlie se demandait encore à quel moment ça avait foiré. Sans doute quand ce salopard de nobliau d’opérette et ses cheveux gominés s’était montré. Ouais, Charles aurait dû le descendre séance tenante, pour le simple plaisir de se défouler. Cette soirée n’aurait sans aucun doute pas mieux tourné, mais au moins il aurait su dans quel sens elle allait. Le mercenaire détestait ne pas tenir le volant. Il n’en avait vraiment, mais vraiment pas l’habitude. Et comme toute bête qui se retrouvait projetée dans un environnement qu’elle ne contrôlait pas, il se sentait plutôt furieux. Une bête blessée, qui plus est. Donc d’autant plus furieuse. Retrouver ce duc à la noix, et lui briser le crâne avec les dents, comme si s’en était une. Ouais. Ou lui arracher la tête. Ouais, ça aussi c’était bien. Charles se serait volontiers arraché la jambe qui le faisait souffrir pour taper sur l’autre enflure.

En plus, notre capitaine était perplexe ; il se demandait encore pourquoi il avait vu rouge lorsque Wellington avait…déstabilisé Weddmore. Mais ça l’avait mis en rogne. Il aurait été incapable de se retenir d’agir de toute façon, mais quelque chose dans le regard de Light après que Jessy lui ait murmuré à l’oreille avait glacé le sang de Withmore. Il ne savait même pas comment il avait gardé son calme, jusqu’à ce petit crétin s’encouble sur l’autre empaffé d’assistant et que la vieille femme fasse…il ne savait pas trop quoi. Elle commençait à tirer le duc à l’écart pour lui parler, et Charlie se dit qu’elle lui faisait vraiment l’impression d’une vieille chouette. Une vieille chouette très rusée, avec des yeux qui ne trompaient pas. On aurait pu se perdre dans leur reflet, et elle en aurait aussitôt jeté la clé, si elle l’avait voulu. L’archétype typique de la sage ancestrale qui cachait ses magouilles derrière un sourire de grand-mère. Oh, pour le bien de tous, évidemment, mais même pour celui là, Charlie était d’avis que magouiller par derrière, ça ne se faisait pas. Et pourtant, il était incapable de jeter un regard noir à la bonne femme. Tous ses efforts se résumaient à un minable plissement d’yeux avant qu’il ne détourne le regard. Elle lui répondit à chaque fois par un sourire compréhensif, ce qui donnait encore plus envie à Withmore de briser une coupe de champagne entre ses dents.

Traînant la patte de manière la plus discrète possible, il s’était rapproché de Light tandis qu’ils descendaient les quelques marches qui menaient à la salle à manger, et il avait plus ou moins réussi à redevenir lui-même –ou du moins un de ses lui-même qui savait se comporter en société sans émaner l’envie de meurtre à dix pas à la ronde. Dans un coin, il vit un Albert Smith tout ébahi se remettre sur pied, brosser son veston et se saisir d’une nouvelle coupe de vin avant de s’élancer à l’assaut d’un groupe de professeurs visiblement engagés dans une passionnante conversation sur l’éventualité de l’existence d’une particule thaumique(1). Rien n’abattait jamais Albert Smith, pas même les bûcherons et la poussière dans les yeux.

Charlie avait fait l’effort d’un commentaire à l’égard de Light. Une manière chez lui de demander succinctement si ça allait en ménageant la fierté des deux côtés. Aussi, quand il sentit qu’on lui agrippait le bras pour le faire se retourner, le faisant grimacer à cause de sa jambe, et qu’on lui débita un discours noyé dans la bile n’arrangea pas son humeur. La gifle non plus. A vrai dire, en tant que mercenaire aguerri et bien plus habitué à l’exercice physique qu’une doctoresse en génétique, Charles aurait pu arrêter le bras de Light Weddmore d’un geste ferme et rapide, enserrant le délicat poignet dans sa main de géant. Mais il n’en fit rien. En un sens, il avait besoin d’une colère pour répondre à sa fureur.

Et si on aurait cru le mercenaire en colère quelques instants plutôt, on se serait trompés. Là, il n’avait été qu’un Charlie grommelant et maugréant. Encore capable de traits d’esprits et de marmonnements agacés. Mais maintenant, on avait droit à un Charlie en colère. On le savait, parce qu’elle le précédait de plusieurs secondes, comme les rides d’une vague qui s’avancent plus loin sur la plage, annonçant que quelque chose de gros avait explosé au large. La colère se déroulait autour du mercenaire comme un manteau trop serré au col dont les boutons allaient céder un à un : ping. Ping. Ping. A vrai dire, ce n’était pas de la colère. Charles Withmore avait dépassé les eaux tumultueuses de la fureur pour aller voguer sur des mers tranquilles au-delà. Cette colère-ci sorti de l’eau comme un bouchon trop longtemps retenu dans les profondeurs, et s’avançait avec l’implacabilité d’un iceberg immergé en pleine course. Et même Albert Smith aurait avoué ne pas pouvoir arrêter un tel cataclysme. Qui se déchaîna de la plus horrible des situations : un calme tellement profond qu’on aurait pu y jeter une pierre et ne pas l’entendre rebondir avant, disons, deux ou trois siècles.

Ce n’était pas une colère animale, ni humaine. C’était une colère qui était de la colère elle-même. On aurait presque pu s’attendre à en voir débarquer une personnification anthropomorphique qui serait nonchalamment allée s’installer à une table pour prendre le thé. Et ce calme… Non, ce n’étaient plus deux yeux noirs qui fixaient Light Weddmore avec un calme olympien, mais deux gouffres insondables devant lesquels on aurait placé un visage pour leur donner un semblant de dimension humaine. Sinon, ils auraient eu tôt fait d’avaler tout ce qui les entourait.

Le visage de Charles James Withmore paraissait gravé dans la roche, et chacun de ses mots fut prononcé comme un soyeux coup de faux déchirant un rideau de soie. Il porta ses doigts à la marque rouge sur sa joue mangée par la barbe :
"Je suis peut-être un emmerdeur, Weddmore." Son ton brûlait tellement il était glacial. "Mais je sais qui je suis. Je sais ce qu’est chaque parcelle de moi-même, et je vis avec depuis tellement longtemps -toujours, pour ainsi dire- que rien de ce qui pourra être dit à mon sujet ne sera jamais capable de me faire monter la honte en travers de la gorge. J’ai tué pour de l’argent, j’ai tué pour vivre. Mais jamais je n’ai essayé de me cacher qui j’étais. Si j’avais fait des expériences sur je ne sais quoi…ou qui..." Il dévisagea Light encore plus intensément, rapprochant son visage dur du sien. "…je n’aurais jamais eu la malhonnêteté de regretter mes actes, ou de me trouver des excuses. On a toujours le choix. Vous voulez savoir pourquoi je suis comme ça, Weddmore ? Vous voulez que je réponde, moi, à la question à laquelle vous refusez, vous, de répondre ? Que vous refusez même de considérer ? Grandissez un peu, « docteur ». C’est vous qui avez fait ce que vous êtes. Chacun de vos actes, c’est vous qui l’avez décidé. Ne me faites pas rire en parlant de circonstances. Vous ne vous feriez pas honneur."

Charles parlait assez bas pour que personne ne l’entende mis à part Weddmore ; du moins personne doté de facultés dites normales. Tandis que les convives descendaient les marches autour d’eux sans leur prêter attention, Charles se rapprocha encore de Light, de sorte qu’ils retrouvèrent presque nez à nez. Quelque chose dans son regard empêchait la scientifique de détourner le sien, et Charles continua, parlant tout bas des mots qui devaient éclater dans la tête de la jeune femme comme des blocs de verre pilé sous pression :
« Vous m’accusez d’avoir gâché la soirée, je le vois dans vos yeux. Eux, ils disent encore la vérité. Et la vérité, c’est que je n’y suis pour rien. Ce salopard fini aurait de toute façon fait tout son possible pour vous atteindre là où ça fait mal. Il vous aurait de toute façon révélé cette horrible secret qui semble vous faire tellement peur. Oui, vous avez peur, Weddmore, et pour ne pas l’admettre vous en rejetez la responsabilité sur les autres. Georg, votre souffre-douleur qui vous suivrait pourtant jusqu’en enfer, vos « patients », moi, dans le cas présent. Vous décidez de vous en prendre à tout le monde sauf à vous-même. Car ce n’est pas à cause de moi, ou de qui que ce soit d’autre que des salauds comme Wellington agissent envers vous. Ils le font parce que c’est vous, et qu’ils n’auraient aucune raison de déballer ces choses là dans l’oreille d’autres personnes. Vous crevez de trouille, Weddmore, et vous ne voulez tellement pas l’admettre que la bête en vous lutte contre son reflet de son miroir. » A chaque fois que Charles appelait Light par son nom de famille, et non plus par son prénom comme il avait commencé à le faire, on pouvait sentir les craquelures dans l’iceberg de la colère. Mais il tenait bon. Il en avait besoin. Et il avait raison. Comme il venait de le dire à Light, il ne doutait plus de lui-même. Voilà, pourquoi il était ce qu’il était. Un tressaillement de douleur remonta le long de sa cuisse et finit par se propager le long de sa colonne vertébrale. La douleur revenait. Elle revenait en force. Il sentait les comprimés s’agiter dans sa poche. Il en avait besoin. Tout de suite. Néanmoins, il se pencha, frôlant la joue de Light avant de lui murmurer à l’oreille :
Vous voulez savoir pourquoi je suis ce que je suis ? Je n’ai plus peur de mon reflet. Je l’ai tué il y a longtemps. Je suis libre d’être moi-même, Light. »Le prénom lui avait échappé. "Quels que soient mes actes. Et c’est pour ça que vous êtes encore là, à m’écouter. Parce que ce qui me ronge finira par m’empêcher d’être ce que je suis, et que vous ne pourrez pas le supporter. Parce qu’on a toujours le choix, doc. Quelques soient nos actes. Ils sont ce que nous sommes…"

Oui, Charles Withmore était ce que la vie avait de lui. Non, il était plutôt ce que lui-même avait fait de sa vie. Ne pas avoir honte du moindre de ses actes. Parce qu’on avait toujours le choix. Il n’y avait plus de reflet dans le miroir de Withmore ; il n’y voyait plus que lui.

Et le lui en ce moment avait désespérément besoin d’une dose d’anti-douleur. Aussi il se décolla de Light, et continua sa progression sur les marches d’escalier. Il sortit un comprimé de sa poche, et l’avala discrètement. Aussitôt, il se sentit mieux, comme si son esprit réussissait à éclairer la douleur. Mais cette dernière était toujours là. Et elle gagnait, il le sut de nouveau lorsqu’il trébucha sur une marche et dut se retenir à la barrière ; chose qui n’arrivait pas au vrai Charles Withmore. Il jura tout bas, maudissant sa faiblesse. Il n’avait pas le choix.

Et Charlie savait que dans un monde où le choix ne lui appartenait plus, plus rien ne vaudrait la peine.

Se remettant en marche, comme si de rien n’était bien que boitant légèrement, il atteignit enfin la salle manger et lança par-dessus son épaule des mots qui avaient retrouvé toute l’assurance du Charlie habituel tandis que les drogues continuaient à faire leur effet, se répandant dans le corps du mercenaire :
"Alors, elle est où notre table ? C’est qu’j’ai une faim de loup moi !"

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(1) Et, dès lors, si on pouvait la trancher avec un fil à couper le beurre qui vibrait sur la fréquence appropriée.

[De même pour moi, « Life Dynamics » m’offre toujours autant d’inspi ^_^ Mais chuuuut !!! XD]

C’est à partir de ce moment là que n’importe quel personne normalement constitué vous dirait : en voilà une belle scène de ménage ! Entre un homme de taille honorable, coiffé avec un pétard et délibérément mal habillé et une femme aux yeux noirs brillants de fureur, les scénaristes auraient de quoi faire ! On n’aurait pu classer cette scène comme dénouement d’ailleurs, les règlements de compte de deux jeunes gens aux cœurs brisé, aux visages défigurés par la haine, la colère et… je m’emporte peut être ? Oui, car point de cœurs brisés au menu, juste une soudaine violence de mot, de phrase qui venait de s’échapper des lèvres de la jeune femme pour mieux être renvoyé par l’homme. Trahison ? Mouai, ça puait la série Z dans ce cas là. Or ce match de parole n’allait pas être une amicale partie de pétanque, plutôt une finale de coupe du monde de rugby, avec coups et bleues en prime. Sur ce tableau, pas de véritable coup – allons on ne tape pas les femmes et on évite encore plus de s’heurter à un mercenaire ! – juste des répliques bien envoyés, des réparties cinglantes, peut être même de l’abaissement mentale mais … mais après tout, n’est ce pas cela le plus horrible ?

Les doigts de Light se refermaient de plus en plus fortement entre eux, étreignant une chose imaginaire qui n’était autre que la colère. Autant l’avouer tout de suite, il était extrêmement rare de voir Weddmore en colère, pas autant que rire mais vous pouvez faire la queue pendant le même temps. Withmore aussi ne devait pas être très habitué à « exploser de la sorte » ; à regarder son visage, il était plutôt gars à lancer une vanne en plein combat, plutôt que de laisser tout sentiments haineux prendre le dessus. Elle l’enviait comme elle le détestait pour cela. Lui, il était sûre de lui, libre de tout si ce n’était de sa douleur, il vivait presque sans se poser de question … Oui, lui, il n’inspirait qu’à vivre, il voulait vivre, sans quoi il ne serait pas venu lui demander de l’aide. Mais Light Weddmore n’aimait pas cela. Elle n’aimait pas le simple fait que quelqu’un puisse apprécier ce monde, qu’il puisse le regarder sans honte et sans gêne, qu’il puisse lui-même se regarder dans un miroir ou une glace, alors qu’elle ne parvenait même pas à s’accepter sans cela. Bien dans sa peau, ce devait être le mot idéal pour le mercenaire ; quelque chose entre confiance et trop de confiance, quelque chose que Weddmore ne pouvait pas comprendre. Malheureusement, ce que l’on ne comprend pas, on ne l’aime pas. Or, Light ne comprenait pas ce caractère, elle ne comprenait pas Withmore, elle ne comprenait plus rien et cela lui faisait peur. Toutes ces années à prendre ces marques et que tout soit d’un coup de main effacé par un mercenaire, c’était tout bonnement intolérable du point de vue de la jeune femme. Et c’était pour cela que son cerveau lui répétait en boucle : « Je le déteste. Je le déteste. »

Alors, bien sur, cette colère ne fit que l’effet d’une mouche au mercenaire. Oh oui, qu’il devait s’en foutre royalement qu’elle soit affligé ou pas, ce qui allait lui faire plaisir, c’était lui gueuler dessus en lui ressassant ce qu’elle avait entendu toute sa vie : chiante … gnagnagna … coincée … gnagnagna … trop sérieuse … gnagnagna. Oh oui Light Weddmore était préparée à subir la colère du Capitaine Withmore. Du moins le pensait elle. Car rien qu’à la vue du changement de visage du mercenaire, la généticienne eut envi de s’enfuir. Si la voir de mauvaise humeur était chose rare et qu’elle pouvait surprendre ; alors Charlie avait la palme d’or pour la tête la plus horrible que soit. Ce visage habituellement parsemé d’un sourire malin et véritable devint aussi dur que le métal d’une épée. Et ces paroles furent comme un coup par le tranchant. A chaque mot, Light retenait un sursaut, comme si un tremblement linguistique prenait possession de son corps. Son premier discours anéantit Light du tout au tout. Etonnant, n’est ce pas ? Une généticienne aguerrie qui avait l’habitude des coups bas se taisait à présent devant un mercenaire qu’elle avait détesté d’un seul regard. Pourquoi … ? C’était, de toute façon, la seule question que Light aurait pu se poser si seulement son cerveau aurait été encore en état de marche normal. A vrai dire, la généticienne avait même beaucoup de mal à correctement se concentrer sur les paroles de Withmore qu’elle semblait boire à la louche. Une louche qui l’étreignait au niveau de la gorge et la noyait de l’intérieur.

« … Vous voulez savoir pourquoi je suis comme ça, Weddmore ? Vous voulez que je réponde, moi, à la question à laquelle vous refusez, vous, de répondre ? Que vous refusez même de considérer ? Grandissez un peu, « docteur ». C’est vous qui avez fait ce que vous êtes. Chacun de vos actes, c’est vous qui l’avez décidé. Ne me faites pas rire en parlant de circonstances. Vous ne vous feriez pas honneur. »

Le visage de Charlie s’était rapproché du sien, ce qui mit la scientifique encore plus mal à l’aise qu’elle ne l’était déjà. Ses yeux continuaient à lancer des éclairs au mercenaire qui osait la critiquer, et pourtant, on pouvait lire un certain trouble au fond de ses yeux. Un trouble qui s’agitait désespérément, qui aurait bien voulut hurler silence à Charlie Withmore … mais qui se muta en une peur insurmontable. Light voulut s’éloigner, arrêter le massacre de son esprit et cesser immédiatement la colère de l’homme. C’était impossible. Du fond des yeux du mercenaire, elle lisait le froid qui y régnait, la douleur aussi ; cette douleur qui semblait le détruire à petits feux. Pourquoi l’aider, alors qu’il osait tant ? Pourquoi vouloir le sauver alors qu’elle aurait, en fin de compte, bien aimer le voir se tordre de douleur à terre ? Weddmore avait toujours été connu pour son froid apparemment et véritable. Qu’on lui parle ou qu’on l’analyse, c’était la seule chose vraie que l’on retenait d’elle. Et si cet homme avait goûté à ses moments d’évasion, alors il allait pouvoir goûter à présent à la véritable Light Weddmore.

« …Vous crevez de trouille, Weddmore, et vous ne voulez tellement pas l’admettre que la bête en vous lutte contre son reflet de son miroir. »

La phrase résonna dans les oreilles de la jeune femme et devint une sorte d’adrénaline. La généticienne put enfin essayer de se dégager de l’emprise du mercenaire, mais en vain. Ses mains frappaient avec le maximum de force qui lui parvenait – c'est-à-dire peu – l’abdomen et le torse de l’homme. Qu’il s’éloigne d’elle, c’était tout ce qu’elle souhaitait. Pourtant, Withmore continuait de se rapprocher, il parvint même à murmurer à son oreille. Sauf que cette fois ci, Light répondit.

« Vos choix ? Oh et bien tant mieux pour vous, Withmore. Tant mieux si vous êtes libre, tant mieux si cela vous fait tant plaisir. Mais si ce sont ces choix là qui sont la cause de ce que vous êtes … alors je crains que vous n’ayez pas pris les bons. Qu’en à ma peur, mercenaire, elle est aussi inexistante que ce miroir que vous avez cité … Je ne crains rien, ni personne, et encore moins moi-même. »

C’était faux, bien évidemment. De plus, le ton avait manqué d’assurance, quoi que pas de colère. La colère, Light en avait à déverser des centaines et des centaines de mots, de phrases, d’expressions grossières ou encore pleines de bon sens. Ca n’était sûrement pas un homme tel que lui qui allait la calmer, loin de là. Et tandis qu’elle respira de nouveau quand Withmore s’éloigna enfin d’elle, quelque chose s’agita, loin, très loin … Au plus profond de son être. Qu’était ce, peut être la raison qui lui disait que l’homme disait vrai, ou peut être celle qu’il venait de découvrir ce malaise qu’elle n’avait su prévenir, encore moins guérir. Il parait qu’il faut soigner le mal par le mal. Charlie serait le mal ? Il avait beau être un sacré emmerdeur, un chieur comme elle l’avait si bien dit, sûrement que non. Quand à dire qu’il était l’antidote … Ce serait même plutôt l’inverse, sans sous entendu vilain.

Calmée et presque remise, Weddmore replaça une mèche de ces cheveux noirs derrière ses oreilles, ses yeux n’ayant tout de même pas retrouvé leur aspect brillant d’ingéniosité. Elle préféra jouer la carte maîtresse d’un nouveau silence, pesant et presque irréelle, comme si un abcès c’était un instant formé dans l’espace, à travers le temps, à travers le monde. La jeune généticienne laissa planer la dernière phrase de Withmore en l’air, celle qui annonçait peut être la fin des hostilités même si elle savait parfaitement qu’il n’en était rien. Sa bouche s’ouvrit, comme pour protester de l’attente de ses paroles, mais se referma d’elle-même après réflexion. Charlie avait bien raison. Mieux valait passer la colère par le silence, à croire qu’il était passé maître de cela. Alors, quelque peu tremblante par les coups reçues, Light s’avança à la suite du mercenaire, traînant des pieds pour ne pas trop se rapprocher de lui. A vrai dire, elle n’avait tout bonnement aucune envie d’être confronté de nouveau à son visage, et son simple souvenir lui donnait des frissons qu’il n’était décidément pas bon de ressentir.

La salle était pleine à craquer de scientifique, assis correctement à des tables aux nappes bariolées que les serveurs avaient installées. Certains étaient encore debout, attendant d’être installé. La jeune femme, elle, entraîna le mercenaire à sa suite, toujours en tenant sa manche, comme elle l’avait fait précédemment pour le forcer à la regarder. Mais cette fois ci, c’était plutôt l’inverse. Evité son regard, tout ce qu’elle souhaitait. De loin, la généticienne aperçut Georg lui faire signe. Il était déjà entouré de deux autres hommes aux regards affichés. Jetant un rapide coup d’œil au mercenaire, sentant qu’il boitait légèrement, Light décida de rejoindre son assistant. Peut être n’aurait elle pas décidé d’embarquer le mercenaire si les convives installés à leur table n’était pas des êtres des plus doux. Heureusement, ça n’était pas le cas ; cette fois ci, il s’entendrait sûrement mieux avec eux.

« Ah Light ! Regarde qui j’ai croisé sur le chemin ! »

La jeune femme accorda un mince sourire aux deux hommes, et s’installa entre eux deux, prenant garde à ne pas choisir une place en face de celle du mercenaire, ou bien trop à côté de lui. Dire qu’elle l’évitait serait le bon terme. Et tandis que les plats commençaient à déborder sur les trois géantes tables installés, Light ne croisa pas un seul instant le regard du jeune homme.

« Bon appétit ! »

Charles savait pertinemment que Light nierait farouchement tous les faits qu’il lui avait balancé à l’esprit comme un poissonnier sa marchandise un jour de marché(1). Il s’y était parfaitement attendu, et aussi cela ne lui fit ni chaud ni froid. Parce qu’il savait qu’il avait raison. Entre la confiance en lui et la perspicacité insoupçonnée de Charlie, il n’y avait plus assez de place pour y caser un peu de doute. Et pourtant, il était quand même, n’en déplaise à Descartes. Il était même beaucoup. Charlie existait à cent pour cents ; à vrai dire il existait tellement qu’on avait de la peine à croire qu’un type comme lui pouvait être réel.

Aussi, il n’accorda guère d’importance aux répliques de Light, aussi assurées qu’un grimpeur qui aurait oublié son matériel ; et contre la volonté de Charlie, même une chèvre des montagnes ne se serait risquée à l’escalader qu’encordée. Et Charlie était doué pour mettre à jour la psyché des autres. Il n’avait jamais eu besoin de diplômes de psychologie pour ça. Quand on acceptait l’animal et qu’on voyait à travers ses yeux, tout était beaucoup plus simple qu’on voulait le faire croire avec un esprit évolué. D’un certain point de vue, il n’y avait que des personnes remarquablement intelligentes pour se montrer très bêtes. Et en regardant Light Weddmore, si Withmore ne vit pas de bêtise, il vit que ses arguments avaient portés leur coup et effrités la couche de certitude qui habitait la jeune femme. Elle avait un reflet, ça oui. Restait simplement à ce qu’elle accepte qu’il s’agisse d’elle-même. Cela dit, avec une trempe comme la sienne, Charlie comprenait volontiers que lui asséner des vérités pareilles revenait à faire tomber le grille-pain dans la piscine de la vie. Ca faisait un choc.

C’est pourquoi, sa jambe allant mieux à mesure que la drogue faisait son effet, qu’il retrouva un pas presque guilleret alors qu’ils arrivèrent aux bas des escaliers, et qu’il ne se fendit que d’une réponse brève à l’égard de la scientifique avant qu’un Georg avec une chemise propre mais trois fois trop grande pour lui(2)ne les apostrophe.

« Vous savez Doc, je n’ai certes pas fait que des bons choix, loin de là. Mais je n’ai jamais nié le fait qu’ils ne dépendaient pas de moi. Dites, vous croyez que ces petites crevettes s’accompagnent avec de la mayonnaise ? »

Enfin, l’assistant de Light leur présenta leur table, visiblement content des deux autres convives qui y avaient été placés. Voyant que Light avait décidé de faire comme s’il n’existait pas –tâche louable mais relativement complexe- Charles haussa les épaules et tira une chaise avant de s’y laisser tomber et de jeter un œil sur les crustacés qui lui servaient d’entrée. Et, alors que Weddmore regardait sa propre assiette d’un air boudeur et que Georg allait ouvrir la bouche pour sans doute présenter Charlie à leur petite table, le mercenaire s’étira et, sans même accorder un regard aux deux types, se perdit dans la contemplation de la carte des vins tout en coupant l’herbe sous le pied de Rosentag :
« Al, comment ça va mon pote ? »

Sir Alrick James Twain haussa un sourcil désabusé, comme s’il essayait encore de se persuader de la présence de Withmore en un lieu pareil, et finit par se permettre un léger sourire. Si il était de sang aussi noble que Jessy de Wellington, lord Twain en était le parfait opposé dans leur catégorie. Une véritable antithèse, aussi agréable et chaleureux que Wellington était faussement agréable et froid. Héritier d’un père noble qui siégeait au conseil d’un important groupe pharmaceutique européen, Alrick avait également fait sienne toute l’allure d’un représentant de la noblesse…sans manifester une once d’arrogance ou de supériorité dont les gens comme Wellington en étaient tristement capable. Le jeune écossais –il n’avait guère plus de trente ans- était peut-être issu d’une prestigieuse et riche famille écossaise, mais il avait dans le regard la lueur de l’homme qui connaît sa situation et préfère en user de manière intelligente. Le fait qu’il était un mutant dont le pouvoir flamboyant menaçait sans cesse de le consumer et qu’il le privait de tout contact humain contribuait à la noblesse, celle de l’âme, qui brillait dans les yeux chaleureux de l’homme. Comme toujours, il portait des habits sur mesure de belle facture, accompagnés de gants ; des vêtements sortis des laboratoires Twain, seuls moyens pour Alrick de ne pas brûler tout ce qu’il touchait. Secret qu’il préservait avec dignité. Charlie se demanda qui dans le coin était au courant, et qu’est-ce qu’un mutant scientifique, grand seigneur et mercenaire à ses heures perdues fichait ici. Visiblement, Alrick semblait aussi surpris que lui. Quant à l’autre type de la table, il ne disait rien à Charlie, aussi il l’ignora pour l’instant.

Charles. Je dois dire que je suis surpris de te voir ici. Je crois me rappeler, depuis Mexico, que ce n’est pas ton genre de soirée… Je ne savais pas que tu connaissais le docteur Weddmore. Alrick salua la femme d’un hochement de tête et d’un sourire chaleureux ; il ne connaissais pas vraiment la généticienne, mais il l’avait croisée une fois ou l’autre dans pareils cadres. Le groupe Twain s’intéressait de près à tout ce qui avait quelque chose à voir avec la mutanité en tant que science. Il fallait dire que l’héritier direct avait lui-même de très bonnes raisons de s’intéresser à la question, même s’il ne l’étalait pas au grand jour. Ca fait quoi…quelques années, déjà, Charlie ?

Depuis cette histoire avec le gamin, ouais, se dit Charles à lui-même. Alrick et lui avaient pas mal bourlingué dans cette vieille histoire, et il aimait bien le lord. Pas seulement parce qu’ils avaient les mêmes deuxièmes prénoms, ceci dit. Marrant, quand même. On avait beau se retrouver sur une île perdue à l’autre bout du monde, on finissait toujours par rencontrer quelqu’un qu’on connaît.

Le mercenaire jeta un regard en coin à Light, histoire de voir sa réaction au fait qu’il connaissait un type dans ce foutu gala scientifique, et s’amusa de voir l’air étonné de Georg. Un peu plus et sa mâchoire se serait décrochée pour aller se perdre dans sa chemise propre. Et bonne chance pour la retrouver. Charlie sourit à Alrick, amusé de la tournure que prenait soudain la soirée :
J’vois qu’ça a pas l’air d’aller trop mal, Al’. Des nouvelles de Richard ?

Flag ? Sir Twain haussa un sourcil. Il n’est jamais loin. On est…associés, lui et moi. Fais attention où tu mets les pieds, cela dit. L’écossais aux cheveux roux se fendit d’un sourire énigmatique en faisant allusions aux talents du mystérieux Richard Flag. Et toi, qu’est-ce qui t’amènes ici en la compagnie de mademoiselle Weddmore ?

Charlie hésita un bref instant, jeta un regard à une Weddmore qui avait l’air toujours aussi renfrognée et sourit :
Le boulot. En un sens, on peut dire que je bosse pour le doc. Puis il se pencha vers Alrick avec un air de conspirateur : Content de te revoir mon pote. Mais dis moi, est-ce que toi, tu sais si oui ou non ces foutues crevettes se mangent avec de la mayonnaise ?

Ouais, la soirée prenait une tournure…amusante. Ne manquait plus que la réaction de Light. Ca, et en apprendre plus sur cette vieille femme de toute à l’heure… Quant au quatrième convive qui se trouvait à leur table, il n’avait encore pipé mot…



(1) Les odeurs en moins.

(2) Une loi veut que toute personne devant changer de chemise après un incident salissant se retrouve systématiquement avec une chemise de rechange bien trop grande pour lui. En l’occurrence, on aurait pu organiser un petit spectacle de cirque dans celle que Georg avait dégotée(*).

(*) Tant à cause de sa taille que de ses couleurs bariolées.

« Euh … chef ? »
« Alors, il a craché ses tripes ? »
« Ben euh … »
« Mais parle que diable ! … Ont-elles bien glissé sur le sol ? »
« Enfin … »
« Ah ! Attrape moi un balais, une serpillière ! Va faire le ménage, que l’une de ces scientifiques ne glissent pas par terre ! »
« Mais m’sieur … »
« Et bien quoi ! Il va porter plainte ce petit salaud ??? »
« En fait … vous avez ses compliments. »

Avez-vous déjà vu un chef cuisinier, gagnant de plusieurs grands concours culinaires, possesseur de trois grandes étoiles d’or affiché victorieusement dans le hall de son bâtiment, son cher bâtiment, celui qui l’a fait suer durant tant d’année, un chef raffiné comme on en fait plus, un chef tel que cet homme ; avez-vous déjà vu ce genre de chef virer aussi rouge que les poivrons qu’il découpait ?

« Espèce de… »

Maintenant, oui.
Les veines de l’homme auraient pu laisser des traces à vie sur son visage. Le serveur se tasse dans son coin, plateau devant lui, comme pour se protéger de la menace à venir : l’ouragan Katerina n’étant rien à côté de son patron. Mais alors que la bouche de ce dernier s’ouvrait, sûrement pour donner quelques instructions en un argot plus que vulgaire, la porte de service s’ouvrit dans un faible grincement et un petit homme à la calvitie avancé se présenta avec un sourire timide.

« Messieurs. Bien le bonjour, si il serait possible d’accompagner mes pâtes avec de la mayonnaise, j’aimerai beauco… »
« AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH !!!! »

Le patron du « Green Cat » émit un hoquet de douleur avant de s’effondrer sur le sol et Albert Smith se dit qu’il était vraiment mal tombé.



Bien loin de s’inquiéter du chambardement culinaire qu’il pouvait produire, la cause du remue-ménage saisit une crevette entre ses doigts pour l’entourer de la collante et molle mayonnaise avant de se l’enfourner net dans la bouche, sans autre forme de procès pour l’animal marin – malheureux d’être bouffé avec si peu de bon goût. Oui, c’était exactement cela. Charlie Withmore enchaînait les pauvres crustacés avec une rapidité époustouflante, et une jeune généticienne l’observait, le teint pâle et maladif de dégoût, avec une sorte d’admiration mesurée, voir totalement inutile. Depuis plusieurs minutes déjà, le mercenaire avait quémandé – si c’est véritablement le mot … - un de ces trucs dégueulasse vendu près du ketchup, c'est-à-dire de la mayo. Produit du diable !, c’était récriée Weddmore. Et d’ailleurs, la jeune femme fut étonnée que le patron du « Green Cat » veuille bien sortir un vieux pot destiné à la base aux chiens qui gardaient le restaurant, ou bien aux voyageurs passant par là et n’ayant pas assez d’argent pour se payer ne serait ce qu’une entrée à cet endroit même.

"Dites, leur mayonnaise fume, vous avez vu? C'est rigolo. Doc', repassez moi le plat, il me reste des crevettes!"

L’appétit de Withmore gâcha le sien du tout au tout. La généticienne tendit une main vers le plat, et le jeta presque sur le mercenaire, comme si elle craignait qui le morde ou pire. Vous pensez qu’il mord ? Ce devait être les pensées des deux autres hommes attablés, quoi que ce Alrik semblait plutôt bien le connaître vu qu’il restait totalement stoïque face à la situation, un poil blasé semblait il. L’homme qui se trouvait juste en face de Weddmore, lui, préféra faire comme la scientifique, c'est-à-dire dévisager Withmore avec une sorte de dégoût. Georg Roosentag, quand à lui, était dans un état tel qu’il ne savait sûrement même plus où il était. L’assistant jetait des regards étonnés autour de lui, tel un faon qui se serait égaré pendant une partie de chasse et hurlait de temps en temps, en agrippant la manche de Light :

« EH ! Y FAIT QUOI CHARLIE LAAAAAAA ????!!! »

La jeune femme se demandait si elle n’allait pas aller le rejoindre dans son coma éthylique. Allant même jusqu’à ignorer le mercenaire quand celui-ci répondit à la question qu’elle lui avait posé, Weddmore soupira en replaçant son menton sur sa main et en faisant glisser sa propre assiette vers celle de mercenaire. Au moins, il y aurait un heureux aujourd’hui. Ce dernier se renversa sur sa chaise, l’air ravie comme tout de sa petite intervention, ou tout du moins, d’avoir gâché la soirée à une scientifique déjà à nerf. La scientoche en question essayait tant bien que mal de regarder ailleurs, maudissant tout bas ce satané Withmore, mélangeant colère et indignation. Mais pourquoi l’avait elle amené ici ?! Il faut dire, à première vue, elle l’avait jugé bien innocent, ce jeune homme – quoi que d’un âge bien avancé – au sourire dragueur et aux dents étincelantes. On ne se soucie pas assez de la brebis qui dort dans le fond du lavabo. Vient un moment où elle en a sûrement marre de brouter de la mosaïque.

"V'la votre ami la vieille dame qui s'en revient. Elle a dû fini de causer avec l'autre pignoufle... Vous allez finir par me dire qui c'est? Elle a fait quelque chose, toute à l'heure. Et Wellingtonou aussi..."

Le nouveau surnom de Jessy arracha un premier sourire à Light. Celle-ci se tourna vers Charlie pour lui expliquer plus ou moins le pourquoi du comment, c'est-à-dire qui était réellement le Duc Jessy de Wellington, mais la venue de ce dernier et d’Anna perturba son discours.

"Vous vous joignez à vous m'dame? Je dois dire que chuis d'humeur assez curieuse, ce soir... Et il se trouve que vous m'rendez curieux. Sauf vot'respect, 'videmment."

La vieille dame ne sembla pas s’en formaliser outre mesure, et Light jugea que c’était très bien. Elle prit une chaise et s’installa juste en face de la jeune généticienne, à quelques mètres à peine du mercenaire. Alors comme ça, elle l’étonnait … ? Weddmore eut un petit sourire, caché par ses mains, et reporta son attention sur Jessy. Et lui alors, il ne l’étonnait pas ? Le Jessy en question appuya de même son regard sur Light, un regard sous entendant soit : que ça avait bardé pour lui dans la pièce d’à côté et que c’était sa faute, soit que la mort des bébés phoques, c’était elle. A bien y réfléchir aucun doute permis. Anna avait du le dégoûter à tout jamais de prendre pour cible un pauvre mercenaire qui essayait tant bien que mal de passer une soirée normal dans un groupe de scientifiques auxquels il aurait sans doute bien voulut jeter une grenade.

« Anna, Jessy … Je vous conseille de manger vos crevettes rapidement. Sans mayonnaise, si possible. »



Dans l’arrière cuisine, il y avait un petit homme tremblant de tout son corps. Ses yeux brillaient d’une peur forte, comme si il y avait eu meurtre à l’endroit précis où il se trouvait, comme si le monde venait de s’effondrer et que l’apocalypse n’était du … qu’à un pot de mayonnaise.

Assis sur un tabouret, Albert Smith essayait de se persuader qu’il n’y était, après tout, pour rien. Près de lui, un serveur agitait un torchon au dessus de la tête rondouillarde de son patron, soupirant de tant de chambardement. Quand celui-ci eut repris des couleurs, il se leva enfin et toisa Albert Smith d’un drôle d’œil.

« Mais qu’est ce qui vous a pris merde ! Vous ne voyez pas qu’il est sensible ?! Z’avez rien d’autre à faire que d’emmerder les gens ?! Et qu’est ce que vous faites ici d’abord ? »
« Et bien … » commença Smith, tremblotant « … je suis venu vendre … vendre … vendre … »

Albert Smith fondu en larme, rien qu’en pensant au mercenaire qu’il avait croisé. Le patron du « Green Cat », lui, se releva d’un bond, saisit une casserole pour se le mettre sur la tête et traversa la cuisine en hurlant :

« C’EST LA GUERRE ! C’EST LA GUERRE ! »



Jessy de Wellington avait une manie que Light détestait par-dessus tout – et que Charlie n’allait pas tarder à détester, d’office de toute façon – c’était de manger avec le plus de propreté possible. Les crevettes, déjà dépecé je vous rassure, était soumis à un examen stricte et obligatoire qui les contraignait à devoir délivré tous leurs défauts au Duc. Et si celui-ci jugeait qu’il y en avait trop, il éloignait la défaillante sur le bord de son assiette. Ceci fait, Jessy aimait beaucoup mangé ses crevettes dans de l’huile simple, la bonne huile du « Green Cat » lui convenait d’ailleurs à merveille. Il faut dire, à la fin de l’inspection qui formait la première étape, il n’y avait plus grand-chose à manger dans l’assiette du Duc.

Anna, elle, aimait ne pas se poser de questions outre mesure. La phrase de Charlie lui arracha un grand sourire, presque satisfait, et elle s’installa volontiers près de lui, son visage ridés plongea dans la contemplation du sien, comme l’on pourrait dévisager un enfant, avec toute l’émotion qui lui était du. Elle attendit poliment que le pot de mayonnaise fit le tour de la table, passant entre les mains des personnes présentes sans jamais être ouverte, sauf d’un mercenaire en état complet : c'est-à-dire joyeux, malpropre et grossier à la fois. Quand ce fut son tour, la vieille dame l’ouvrit à la surprise générale, passa sa cuillère dans le pot et posa le tout dans son assiette, ce qui forma une sorte d’amas blanchâtre luisant étrangement au contact des lumières du restaurant.

« Dites moi, Charlie, que faites vous dans la vie ? »

La soudaine question fit relevé la tête de Light à la vitesse de la lumière, si je puis me permettre cet audacieux jeu de mot. La généticienne dévisagea le mercenaire, son regard hurlant désespérément « Dites la vérité et je vous étrangle ». Elle ne savait pas exactement quelle pouvait être la réaction de Anna, sûrement le calme et la sérénité d’ailleurs, mais Jessy, lui, n’allait pas attendre que Charlie s’explique pour appeler la sécurité. Le Duc s’était d’ailleurs installé entre une Light au regard brillant de méchanceté et d’impatience, et un Georg qui commençait à faire quelques bulles avec sa bouche … L’assistant semblait être dans un piteux état, il ne cessait de descendre sur sa chaise, mais la jeune généticienne se dit qu’elle aurait au moins son excuse si ils devaient prendre congé rapidement.

« Euh … j’crois que Roosentag recrache ses boyaux là. »

Light se tourna vers Jessy, qui venait enfin d’ouvrir la bouche, avant de reporter son attention sur son assistant. En effet, il ne se contentait plus vraiment de baver, il … déglutissait ? Ah. Dégueulasse.

Avez-vous déjà vu une femme aussi raffinée (*hem hem*) que Light Weddmore dire … « dégueulasse » … ?
Maintenant, oui.