Perfection [solo]

Etre brillant, c'est toujours bien, mais çà ne suffit jamais. Même le plus intelligent des hommes sur terre, s'il avait toute la connaissance du monde sans en avoir l'expérience, était un looser. Et çà, c'était presque un concept philosophique pour Michael "Spyke" Logan. Concevoir, créer, c'est du joli, mais lamélioration passe forcément par l'expérience et l'entraînement. Celui qui a inventé l'avion a réaction s'est crashé pour permettre à ses prédécesseurs d'améliorer son invention. Cà, c'est de la science!

Bref, tout cela pour en venir au fait que, lassé de bronzer dans l'ombre de son atelier, Logan avait besoin de se mettre au niveau de ses collègues, nouveaux comme anciens, pour ne pas devenir un poids mort pour son équipe. Arok serait fier de lui, mais çà il n'en avait rien à fiche, puisqu'au fond, ce qu'il devait faire, il devait le faire avant tout pour lui même. Tout d'abord, il y avait la condition physique, et secondement, la pratique et l'entrainement avec les nouvelles armes et gadgets récemment élaborés par son cerveau de petit bricolard malin. Deux choses essentielles pour se maintenir au top du top. Comme un programmeur se rôde avec les nouveaux programmes à sa disposition, Logan se devait de devenir, une fois pour toutes, un militaire, plus seulement un technicien.

Ce cap psychologique, le jeune homme avait mis du temps à le passer. 8 mois, c'est vous dire! Il avait fallu pas mois de deux missions et la mort de 6 de ses camarades pour qu'enfin, il y ait ce déclic. Le moment où on se dit: il faut mettre e pied à l'étrier, pour moi-même et pour les autres. Aussi parce que dans ce monde, les personnes inutiles sont mises à l'écart, plus particulièrement dans tout système militaire. Règle auquel le M.I.L. n'échappait pas: avec toutes les nouvelles recrues à venir, si Logan ne voulait pas être cantonné à la logistique et la communication, il devait franchir ce pas.

Deux étapes donc, la première étant, comme promis lors de l'assaut de la G.C., de se mettre sérieusement à la musculation et à la boxe anglaise, anglaise pour ne pas renier ses origines chères à son coeur! Et la seconde, prendre dans les mains cet arc, qu'il avait passé des nuits à conceptualiser, une journée à créer, pour s'entrainer à le manier avec astuce. Le pari était le suivant: Dans une semaine, Logan devait arriver à couper des morceaux de sucres en deux sans serrer les dents, et empaler une mouche à au moins 20 mètres, sans loucher. Pari qu'il s'était lancé à lui-même, non sans ce brin d'humour qui fait que Logan est Logan.

Et noux voila, le second jour de sa semaine d'entrainement intensif. Michael était à cran, presque irritable auprès de ses collègues, mais fi! Rien ne devait le perturber dans cette quète de l'amélioration, aussi il passait plus de temps seul à faire des pompes qu'à la salle de détente à glosser sagement du dernier David Lynch ou du dernier Mudvayne.

Pour n'importe quel soldat du M.I.L. qui aurait passé la porte du stand des armes explosives à ce moment là, il aurait vu cette scène atypique: un Logan véritable en train de pomper, comptant déjà au dessus de 50, et à côté de lui, posés par terre à même le sol bétonné, son arc compound et une vingtaine de flèches standard en carbone. Le ton était donné: aujourd'hui, çà allait bosser, et pas rigoler!

"55... 56... 57... 58... 59... 60... 61... 62... 63..."

La série était longue. Il s'arrêta à 83, faute de fatigue. Depuis hier, ses bras étaient crampés, douloureux, à cause du nombre de pompes, de tractions, de soulevage d'haltères, mais Logan tenait bon: son mental s'était retrouvé renforcé, surtout après la dernière épreuve personnelle qui fût le décès de Jeff, qu'il était sensé protéger, à la G.C. Le sentiment de culpabilité s'était peu à peu transformé en une haine positive, haine le poussant à ignorer les douleurs physiques pour se dépasser. Dans les moments où il se sentait flancher, Michael fixait une image mentale, celle du dernier souffle de Jeff dans ses bras, et se disait que quelques pompes faites un peu plus tôt auraient pu, peut-être, changer la donne cette nuit là.

Michael se releva et essuya son front dégoulinant de sueur avec son avant-bras gauche. Ah, il était beau tiens, les cheveux collés contre son front, quasiment en nage... Mais à ce stade, plus rien ne comptait, à part cette idée fixe, ce leitmotiv qui se répétait sans fin dans son esprit, lithanie incessante mais très stimulante:

*Plus fort... Je dois devenir plus fort... Je dois devenir plus fort... Je dois...*

Dans ces cinq mots, Logan puisait aussi de l'énergie, l'énergie de continuer à pomper, de continuer à souffrir, un peu, pour se lever le lendemain, un peu plus fort, un peu moins faible que la veille... Le temps de reprendre son souffl, et le jeune homme était déjà sur le dos, les genouxe en l'air, et commençait à exécuter une série d'exercice pour renforcer un peu ses abdominaux... Je vous passe le décompte.

Demi-heure plus tard, Le débardeur intégralement trempé, Logan se remit sur ses pattes arrières, et le temps de reprendre un peu de souffle, positionna une cible de forme humaine à 20 mètres du stand, à l'aide de son pouvoir. Plus question de touche à un seul bouton, cela faisait aussi partie de l'entrainement. Sa maîtrise de son pouvoir devait egalement s'accroitre, coûte que coûte.
La cible en place, Logan s'accorda un instant pour ôter ce t-shirt dégoulinant de transpiration, pour le jeter sur la rembarde du stand. Il s'approcha alors de son arc et des flèches, qu'il ramassa pour tout poser sur le bord du stand.

"Ups... J'ai oublié..."

Logan se retourna, pour chercher du regard l'appareil qu'il avait bricolé la veille au soir. Un biduel qui mesure la vitesse de tout ce qui passe entre ses deux tiges-antennes. Un outil dont il comptait se servir pour mesurer ses progrès à l'arc. Michael le trouva sur une table, qu'il emporta aussi pour la poser à 5 mètres de l'endroit où il allait tirer. Il ajusta l'appareil electronique à cellules pour bien le placer, de manière à ne pas être géné dans ses tirs, le connecta à un vieil écran de 10 pouces qui trainait par là, puis reparti au petit galop vers son arc.

Le principe restait simple: tâcher de viser précis, sans prendre trop de temps, et avant tout, s'habituer à l'arme qui restait somme toute assez compliquée d'usage pour le néophyte qu'il était. Sa prise en main s'améliorait, il le sentait, mais au delà de çà, il devait apprendre à bien gérer le poids de l'arc pour être plus adroit avec.

Sans perdre plus de temps, Logan arma la première flèche puis banda l'arc. La sensation que cela lui procurait dans les bras commençait à lui devenir familière, sa stabilité était meilleure que la veille, même si ce n'était pas encore le top. Puis, il pris quelques instants pour ajuster son tir, et décocha la flèche. Le petit écran indiqua un petit 115 m/s, ce n'était pas assez rapide. En revanche, le tir était bien aligné, quoique un peu bas. On recommence, seconde flèche... Tac! 123 m/s, le tir était plus stable mais encore trop bas. Troisème flèche, on s'adapte, on relève la main tenant l'arc, on bande mieux... Tac! 152 m/s, et un tir enfin droit! Logan sourit.

*Je te tiens... Et j'vais pas te lâcher...*

A chaque tir, Michael sentait que ses bras appréhendait de mieux en mieux le moment du tir, sa main droite, qui pincait la flèche, devenait plus adroite, bien qu'à chaque fois, il s'écorche les doigts... Mais le travail portait ses fruits. Sentant qu'il tenait le bon bout, Logan s'appliqua pour toute la série. Bientôt, il ne restait plus une seule des 16 flèches qu'il avait emporté avec lui. Il posa son arme sur le rebord du stand en soufflant. C'était physique, franchement, mais ses bras et ses épaules lui faisait déjà moins mal que la veille.

Le jeune homme usa une nouvelle fois de son pouvoir pour activer la machinerie qui ramène la cible de bois vers le tireur, et constata le résultat. Il avait eu la riche idée de numéroter ses flèches, et ce n'était pas une sotte idée: celles de 1 à 5 étaient plantées de façon un peu pitoyable, mais dès la 9ème, les tirs devenaient plus précis, et les flèches se plantaient mieux. Logan s'était même surpris à voir l'écran indiquer 206 m/s, vers la fin. C'était de mieux en mieux, pour sûr!

Logan sentait ses bras lui faire assez mal. Il sourit, pensant que c'était positif, cet entrainement. "Allez, hop, encore des pompes!" S'obligea-t-il à dire puis à faire, malgré la fatigue intense et la douleur de ses membres antérieurs...

L'après midi s'acheva sur le nombre 74, Logan reprit ses cliques et ses claques puis s'en alla direction l'atelier informatique où il poserait tout. Une bonne douche serait ensuite la bienvenue...

[Suite à venir...]

Et nous voici au jour 3 de cette semaine placée sous le signe de la sueur, indéniablement. Logan avait commencé sa journée très tôt, 6h30 pour être précis comme une horloge suisse, histoire de profiter des premiers rayons de soleil pour un petit footing matinal au bord de la mer. Oh, il ne fit pas une très longue distance, 5 ou 6 km à peine, mais c'était un début. Surtout en tenant compte du fait que notre technicien préféré du M.I.L. avait une hygiène de vie très mauvaise: il fumait comme un pompier, buvait comme un bois-sans-soif, et pas que de l'eau... Bref, c'était pas gagné...

Et pourtant, au retour à la base, sur le coup des 8h et quelques, il s'étonnade se sentir aussi en forme, plus vivant que jamais. Sa semaine sportive commençait à porter ses fruits. Oh bien sûr, il ne délaissait pas son ordi et ses bricolages pour autant, grand dieu non! Mais plutôt que de faire travailler seulement son esprit, le jeune homme faisait désormais également travailler ses muscles. Et le résultat, à presque la moitié de son petit challenge, était déjà surprennant.

Bref, un petit jus d'orange, et Michael était repartit à petites foulées, direction la salle d'entrainement physique. Et il avait commencé à se donner sur un vieux sac de frappe qu'il avait refixé au plafond la veille, solidement cette fois. Dieu seul sait quel gaillard avait tapé si fort qu'il en était sorti de ses gonds... Arok, sans doute... M'enfin bref: le jeune anglais décida de s'y déchainer pour une petite heure, histoire d'améliorer son crochet du droit, inexistant, et de parfaire son uppercut, tout à fait minable.

Une heure dont le seul bruit était celui des "paf!" à répétition qu'encaissa sans brocher le punching bag. Non-seulement Logan avait pu se déchainer un peu, expurger toute sa violence intérieure dans cet exercice, mais pas seulement: il avait appris à gérer un peu mieux un semblant de combat au corps à corps, à gérer sa force, somme toute assez minime, à taper sans se faire mal, aussi. Et ce sont des choses qui peuvent être foutrement utile sur un champ de bataille, croyez-moi! Ajoutez à cela l'impact psychologique que quatre dents pétées et une mâchoire en vrac vous procure sur le moment, vous aurez tout compris.

9h30: Nous retrouvons Logan au stand de tir des armes explosives. Une série de 100 pompes tout rond (oui, la rage de s'arrêter à 92 avait donné des forces à Logan pour poursuivre jusqu'à cent) entama l'entraînement à l'arc de notre robin des bois des temps modernes. Aujourd'hui encore, le ton donné était: rapidité d'éxécution, précision, mais également: déflagration! Oui, Michael avait décidé, en plus de ses 20 flèches quotidiennes, d'ajouter 5 flèches explosives à son arsenal d'entrainement, histoire d'apprendre à gérer les explosions, tout du moins à s'y habituer.
Comme la veille, robin des bois installa l'appareil-qui-mesure-la-vitesse-des-flèches-que-Logan-il-tire, entre sa cible et lui-même. L'appareillage branché, il s'en alla se placer derrière la rembarde, positionna sa cible avec son pouvoir (qui s'activait de plus en plus facilement, merci l'entrainement!). Et en avant Guingamp, on arme, on bande et on lâche tout!
Comme toujours, les trois premières flèches étaient un peu mauvaises (en même temps, tirer dans l'abdomen de la cible quand on vise la tête, avec une flèche explosive, signifierait un tir tout à fait correct dans un vrai combat; soyons indulgents...), mais les suivantes atteignirent presque toutes le point que Logan visait, à une ou deux exceptions près. Logan constata alors, non sans fierté, que ses prouesses s'amélioraient sérieusement. Bien sûr, il ne s'agissait encore que de cibles immobiles, mais dès le lendemain, il passerait sur des cibles mobiles pour s'habituer.

Vint alors le tour des cinq dernières flèches. Logan positionna alors cinq cibles vierges, des modèles constitués de planches de bois d'environ 1 centimètre d'épaisseur. Plus que pour les flèches normales, il devrait appuyer ses tirs pour être sûr que les flèches se plantent avant d'exploser.
Avec une petite appréhension, Michael visa la première cible. Il décocha son projectile, mais le lest de la flèche, auquel il n'était plus habitué, fit piquer du nez cette dernière, qui explosa au sol.

"Et merde..."

Une fois, mais pas deux. Cible suivante. On vise plus haut, on bande plus fort... Et on décoche! La flèche atteignit le bas de la planche, qui se retrouva presque entièrement explosée après la détonation de la charge de C4.

"Bon, le tir reste trop bas mais c'est pas mal... Suivante, mesdemoiselles!"

Aussitôt dit aussitôt fait, Logan passa à la suivante et décocha cette fois-ci un tir presque parfait. La flèche se planta au centre, quoiqu'un peu à gauche, de la cible, avant d'exploser. Cible réduite à néant.
Ne relâchant pas son effort, il passa à la quatrième cible, assez confiant. Il arrivait en à peine deux tirs à appréhender correctement le poids de son projectile, mais par contre, les explosions le faisait sursauter à chaque fois. Voyons voir...

TchaBOUUUM!

Logan cligna des yeux à l'explosion, décidément ce léger problème ne semblait pas décidé à le quitter, bien qu'il ne fût pas trop handicapant il n'en restait pa moins gênant. Dernière flèche...

TchaBOUUUM!

Encore un clignage d'oeil! Décidément, ce point là n'était pas gagné, quoiqu'il ne fut pas absolument vital de le corriger.

*Bah, à force de combats explosifs, je m'y habituerai sans m'en rendre compte...*

Et il n'était pas totalement dans le faux, notre cher informaticien. Chaque problème se résoudrait en temps venu. L'actuel demeurant qu'il avait encore du muscle à prendre dans ses bras. Et c'est parti pour encore une centaine de pompes!

[Suite bientôt!]

Jour 4 de la semaine de l'effort pour notre cher Logan!

Cette journée-ci commença encore très tôt, aux aurores pour être précis, avec un petit footing matinal, plus court que la veille tout de même. Logan avait décidé de passer un peu plus de temps à boxer le sac de frappe, dans la salle d'entraînement physique. Peut-être même passerait-il un peu de temps sur le banc de musculation... C'était toujours bon à prendre, comme dirait l'autre.

C'est ainsi que Logan, de simples bandelettes d'ouate autour des poings, se déchaîna contre le punching-bag, de toutes ses forces. Contrairement à la veille, il ne sentait plus la douleur dans ses poings et ses bras, il faisait simplement abstraction de cette dernière, au point de l'ignorer, de ne plus la sentir. Il faut dire que ses bras dégustaient copieusement, depuis le début de la semaine, alors au point où il en était, un peu plus ou un peu moins ne faisait guère de différence. Sa seule idée fixe, sur l'heure, était de donner à ce sac de frappe le visage de cet en**lé d'organique lion qui avait abattu Jeff, lors de l'assaut de la Genetics Corporation. Et de lui mettre autant de mandales que possible, de lui refaire le portrait comme il aurait dû le faire sur le moment. Alors il frappa de toutes ses forces, de tout son coeur et de toute son âme, déversant sur ce sac de cuir rempli de sciure tassée toute sa colère et toute sa haine...

Une grosse demi-heure plus tard, après avoir ôté ses bandelettes qui avaient viré au rouge au niveau des articulations, Logan essuya son visage sur son débardeur blanc, et s'approcha du banc de musculation. Jusqu'à présent, il avait vu ce truc comme un engin de torture diabolique, mais sn regard, son appréhension de la chose avait changé. Il installa 15 kilos de lest de chaque côté de la barre, et s'installa sur le banc. Après un court instant à caresser la barre d'acier, à l'appréhender sous la paume de ses mains, il la saisit, et la souleva dans les airs. Le poids était lourd, mais pas insurmontable, parfait pour un début. Michael plia ses bras en douceur, la barre s'arrêtant à à peine quelques centimètres au dessus de son menton. Et il poussa à nouveau sur ses bras... Une fois, deux fois, trois fois...

Et au bout du compte, il réussit à soulever l'haltère 21 fois, et la reposa sur son support, exténué. Mine de rien, soulever autant de fois 15 kilos, çà fait beaucoup pour des bras encore peu habitués à une telle charge. Mais Spyke sentait déjà que l'exercice serait bénéfique pour son entraînement à l'arc. Après s'être relevé, avoir rangé le matériel et enlevé son débardeur, le jeune homme se dirigea justement vers les stands de tirs, où l'attendaient son arc compound, ses flèches normales et explosives, et une jolie série de cibles mouvantes qu'il se ferait un plaisir de réduire à l'état de néant...

Bien sûr, notre héros s'était rendu aux stands en courant, au petit trot comme on dit pour les chevaux (n'oublions pas le surnom de Logan chez la gent féminine: l'étalon aux yeux pourpres ^^ ). Déjà, il était en nage après la séance de boxage intensif de sac de frappe, mais là, il était semblable à une sorte de cascade humaine. Ses cheveux dégoulinaient d'eau, mais pour une autre raison. Oui, foutre sa tête dans un evier et ouvrir le robinet d'eau froide, forcément, çà mouille! Mais juste un tout petit peu, bien sûr! Mais revenons à nos moutons! Enfin, à notre étalon, plus exactement. Avant d'aller faire son footing, Logan avait déjà préparé tout son matériel, qui n'attendait plus que lui. Son arc, 20 flèches standards, et des cibles qui bougent, bref, le pied total! Michael s'arma, passa son carquois derrirèe ses fesses, en travers, banda son arc et activa avec son pouvoir la commande électrique des cibles.

La salle était vraiment idéale pour ce genre d'exercice: de l'espace, quelques colonnes de béton, la rembarde du stand de tir, et au delà, de la terre, un peu en dessous du niveau du sol de l'autre côté de la pièce. Les cibles allaient se ballader un peu partout, et Logan serait donc obligé de bouger pour espérer les atteindre.

La première cible se mouva à droite, et finit par disparaitre de l'angle de vue de Logan. Ce dernier courut à droite, son arme bandé au niveau de sa hanche droite. Dè qu'il eut la cible en visuel, qui s'éloignait encore, il placa son arme, et tira. Raté, la flèche passa en dessous de son objectif. On recommence. Logan prit dans son carquois uen nouvelel flèche, et la placa contre la corde de son arc tout en suivant le déplacement de la flèche. S'accoudant à une colonne, il attendit qu'elle passe, et sortit de sa cachette pour décocher sa flèche. Bingo, touché! Hop, le beau jeune homme sauta vers la colonne suivante, effectua une petite roulade sur le sol, et se redressa sur ses genoux pour s'appuyer au pilier, en sortant une nouvelle flèche. Oui, çà avait l'air un peu cucul la praline, vu comme çà, mais c'était le meilleur entraînement qu'il pouvait avoir pour bien se préparer au terrain.

Logan continua donc son petit jeu de cache-cache, jumpant de poteau en poteau, se cachant, rechargeant, tirant, puis repartant se cacher ailleurs, en suivant la cible du regard, intuitivement.

Au bout de 8 minutes à peine, il n'avait plus de munitions, le jeu était donc terminé. Michael arrêta le moteur de la cible de par son pouvoir, posa le compound par terre, et sauta de l'autre côté de la rembarde. Au sol, il ramassa 5 flèches qui avaient manquées leur cible, 5 sur 20 d'echec, ce n'était pas un si mauvais pourcentage que çà. Satisfait, Logan ramassa alors les 15 autres, plantées sur la cible en bois fin. Ah non, il n'y en a que 14...

"Et bin, elle est passée où, la quinzième?"

S'interrogea-t'il, en cherchant du regard dans la partie basse de la pièce. Bin non, elle n'y était pas.

"Bordel, où l'ais-je donc semée, celle là?!"

Logan parcourut la pièce de long en large, sans parvenir à mettre la main dessus. Voila qui était étrange... Etait-il si bourré, au moment où il avait préparé le matos, qu'il croyait en avoir compté 20 pour 19?

*Tiens... j'ai le dessous de ma fesse droite qui me gratte...*

Logan passa instinctivement sa main sur l'endroit sujet aux gratouillements, et sentit un objet dur, long et froid. Il regarda alors et...

"Oh putain! J'me suis planté une flèche dans le cul!!"

Pour être exact, juste en dessous de sa fesse droite! Allez savoir comment le garnement du M.I.L. avait réussi cet exploit, que même un Guillaume Tell n'aurait pas réussi. Toujours est-il que la flèche était foutrement bien plantée, du moins la totalité de sa pointe.

"Je vais tout de même pas remonter en haut comme çà... Tant pis, serrons les fesses..."

Le jeune technicien du M.I.L. saisit alors la flèche, et tira un coup sec, avant d'hurler un:

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAÏÏÏÏÏÏÏÏÏÏÏÏÏEEEEEEEEEEEEEEEEE!!!!!"

La journée se prolongea, pour Logan, avec un coussin sous son fessier!

[suite à venir!]

Jour 7 de la semaine héroïque de notre cher Spyke!

Faute de footing (encore mal aux fesses suite à l'incident du jeudi), cette matinée commença, placée sous le signe de la boxe anglaise! En effet, Logan s'était réveillé avec comme idée de mettre en pièce ce satané sac de frappe de la salle d'entraînement. Et ce n'était pas un petit mal au c*l de rien du tout qui pourrait l'en empêcher!

Ainsi donc, notre étalon favori s'arma de bandes de tissu, qu'il utilisa pour protéger ses articulations fragiles de hacker, et se déchaîna pendant un long moment sur le punching bag.
Paf, pof, poum, tous les sons y passèrent, alors que Spyke révisait ses nouveaux classiques: uppercut du droit, crochet du gauche, coup de coude latéral et tout le bordel... C'était comme réciter l'alphabet du javascript pour Logan, qui commençait à se sentir un peu comme un Rocky des temps modernes, la testostérone en moins. Quoique...

Après près de 2 heures passées à s'exciter comme un militaire viril l'aurait fait, sur ce pauvre sac rempli de sciure, Logan s'en éloigna, au profit de la belle barre de traction qu'il avait installé l'avant-veille, au plafond.

"Héhé, Arok râlerait en voyant que j'ai piqué sa vieille barre d'haltère en fonte pour bricoler çà!"

Boah, de toute façon, le clone Arok ne se rappelerait pas de çà, pour sûr. D'autant que ce bricolage serait utile à tous les membres du M.I.L. désireux de l'utiliser...
M'enfin, la vraie connerie, c'était d'avoir installé çà aussi haut: c'est bien simple, pour s'y agripper, Michael devait sauter. Il se le pensa intérieurement tout en réalisant sa première traction:

*J'te jure, que c'était vraiment une idée de con de la foutre si haut, cette p*

Un bruit de béton qui s'effrite plus tard, et Logan se cassa la gueule par terre, la barre en fonte dans les mains. On put entendre un cri rageur, du genre:

"Et meeeeeeerrrrd****!!!"

Le plus fort, ce fût quand même sa tête, quand il s'aperçut que le béton du plafond était carrément venu avec les fixations de la barre! Lui qui était sûr de l'avoir solidement fixé, il n'avait pas loupé son coup. Par contre, ce plafond... Cinq contre un que...
Logan prit une chaise, et monta dessus, pour examiner de plus près les deux trous laissés par les fixations...

"J'en étais sûr... Dis moi pas que c'est pas vrai, y'a juste 20 centimètres de béton la haut!"

Sur le coup, Michael se sentit moins rassuré. Il suffisait de penser aux dizaines de centaines de mètres cube de terre et de caillasses qui entourait l'abri du M.I.L., puis d'imaginer un instant ce que çà ferait si çà vous tombait sur le coin de la figure... Sympa, çà...

"Bon bin... Remettre un peu de ciment pour boucher les trous, et puis heu... Avoir l'air de rien, ouais c'est çà, voila..."

Bref, après avoir fait un peu de ciment, et rebouché les trous au plafond comme il pouvait Logan fila de cette salle, comme par peur qu'elle décide de s'écrouler sur son crâne...

Mais, ce n'était pas que, mais il y avait un entrainement au tir à l'arc à finaliser! Et c'est à petites foulées que Logan se rendit cette fois au parcours du combattant.
En effet, le technicien s'était préparé la veille un petit parcours d'obstacles, avec ces petites cibles humaines amovibles, qui se relèvent quand on s'en approche. En bref, çà allait être bien marrant et instructif, cet exercice!

[Suite et fin demain, vais me pieuter ]

Un regard de sérial killer, froid, dur, impertubable. La main qui cherche la flêche dans le carquois, sans regarder... Et qui trouve pas!

"... Raté pour l'effet de style... U__U Ah, j'ai l'air d'un con, moi..."

Aaah, Logan, où comment passer de la classe intersidérale au ridicule le plus absolu... Tout un programme en logarythmes, çà...
Bon, pour la classe, on repassera plus tard, car ne l'oublions pas, ici le but du jeu ne résidait pas en un concours de classitude (et l'on sait que à ce jeu là, Spyke est toujours gagnant), mais bel et bien au classique: "je joue les rambos avec des cibles en carton".

Bref, remettons nous dans le vif de l'action.

Logan se tenait prêt, juste devant l'entrée du parcours du combattant. Son arc compound amélioré dans sa main gauche, le carquois bourré de flèches, à la fois des normales mais aussi des customs, rebaptisées "Kaboom" par le hacker, devinez pourquoi!
Quant au parcours, Logan avait décidé, plutôt que de faire un contre la montre, de la jouer à la barbare: mode total annihilation! Comme dans les liquidations: "tout doit disparaitre!". Bin là, c'était un peu le même principe. Sauf que bon, malgré tous les cachets de valium avalés la veille, Spyke n'avait pas réussi à oublier totalement les positions des cibles. Donc, ce n'était pas tout à fait un "entraînement en conditions réelles", mais bon, presque presque, quoi...

"Bon... On y go, ou on y passe le réveillon, bordel?!"

Sur ces quelques mots d'auto-encouragement, Logan commença à courir à petites foulées, pour pénétrer dans le parcours en lui-même...

Dès lors, les premières embûches arrivèrent: barbelés. Ok, on accélère, on saute par dessus, no problemo, enfin en théorie... Logan s'élança donc, tendit ses bras en avant, dépassa le barbelé, s'accrocha la ranger gauche dessus, et acheva son saut le nez dans le sable. Et bin, çà commence fort!
Quand tout à coup, la première cible amovible se leva, et pointa son faisceau laser sur le front de Michael: pas bien.
*Oh, la sal*pe!*
Se dit Logan, en roulant sur le côté. Vite, chopper une flèche standart et exploser çà, qu'on n'en parle plus. Sauf que, merde, c'est vachement compliqué de bander un arc en étant allongé!
*Détail auquel le gros nigaud que je suis aurai pu penser, certes...*
Trop tard pour regretter, maintenant le temps était à l'action! Aussi, Logan se remit sur son postérieur (aouïlle la blessure à la fesse droite!), ignora superbement la douleur et décocha son tir, droit dans le front de ce put*in de carton!
Le moins que l'on pouvait dire était qu'il était temps pour Logan de se ressaisir. A vrai dire, suivre bêtement ce parcours d'obstacle lui ressemblait bien peu... C'est à partir de ce constat idiot mais pourtant sensé que Michael se mit à réfléchir...

*Imaginons que cela soit une vraie zone de combat... Que ferais-je?...*
Après quelques secondes de réfléxion, le jeune homme leva les yeux au plafond... Et remarqua le pylone, au centre de la pièce...
"Bingo!"
Dès lors, Logan avait son idée, et partit bille en tête. Si ce champ de bataille en avait été un vrai, voila ce qu'il aurait fait: courir vers ce pylone, grimper dessus, et shooter tout ce qui se présente à sa vue.
Et donc, après la réflexion, l'action. Logan emjamba quelques barbelés de plus, escalada un mur de bois, et profita de l'occasion pour shooter trois cibles sur son chemin. Et enfin, il arriva au pied de la colonne de béton.

"Quand faut y aller..."

Passant son arc sur son épaule, Michael prit son courage, et surtout la première poutre à deux mains, et entama l'ascention. Et au cours de sa montée, il remarqua que ce n'était même pas un con de pylone qu'il escaladait, mais une espèce de plate-forme, où en son sommet attendait une tyrolienne. Encore une de ces épreuves à la noix pour militaires de formation. Cette école là n'était décidément pas pour Logan, qui se mit à rire à la simple idée d'imaginer des gars comme Arok ou Kelian faire les gugusses sur ce truc... Un peu plus, et l'armée, c'était le cirque!

M'enfin, Logan finit par arriver à bon port, enfin, en haut de la plate-forme. Dès lors, il tira son arme, et arma un projectile, modèle kaboom. Puis il fit un petit tour sur lui-même, histoire de repérer les petits... Ah? Trois cibles, à 9h! Parfait, un bon tir groupé, distance 20 mètres...
"Adios, amigos!"
Le murmure fut étouffé par l'explosion. Plus de doute, niveau précision, Spyke était maintenant rôdé!

En deux ou trois petites minutes, Logan abattit 7 cibles de plus, portant le nombre de ses victimes à 11. Encore 4 à déloger, mais elles n'étaient pas visibles d'ici. Logan se tapa le front du plat de la main, en songeant que c'était à son tour de faire l'imbécile avec cette tyrolienne.
Regardant l'engin diabolique, le hacker se résigna, passant son arc sur son épaule.

"...Une chance que je sois tout seul... si je me viande à l'arrivée, çà ne fera rire que moi..."

S'exclama-t'il, pour se donner du courage.
Et, après un joli cri de guerre, du genre: "Géronimooooooo!!!", Ze superbe Logan s'élança sur la tyrolienne, se demandant si il allait se pisser dessus avant ou après avoir touché le sol...

Et boum! Se réceptionnant, à sa grande surprise, sur ses cannes, Logan n'eut pas l'occasion de se féliciter: un cible pointait son laser sur lui, à sa droite.
"Oh la coquine! Tu étais bien cachée, dis-moi!"
Souffla-t'il entre ses dents en plongeant à droite, à l'abri du faisceau.
*Attends un peu, que je bande mon arc, et tu vas voir comment on m'appelle...*
Sitôt dit, sitôt fait, Michael arma son arme (sans rire!?), puis roula à gauche pour achever ce bout de carton pathétique. Puis, il sauta sur place, en s'enjouant:
"C'est Logan le Magnifique, tu retiendras!!"
Bon, il en manquait encore 3 selon ses calculs. Plus question de perdre du temps: Logan se mit à courir pour faire le tour du hangar et trouver les trois futées.
"Je suis fort, quand même... J'ai planqué des cibles, et je me rappelle même plus d'où... Ah il était bon, le whisky, hier soir!"

Après une petite 5aine de minutes donc, Logan retrouva les cibles, et les transforma en passoires. Finallement, l'exercice s'était avéré plus... Débile que prévu. Se grattant la nuque, Spyke se parla à lui-même:

"Hé bin... Un soldat... Maman et papa riraient, j'suis sûr... Haha, c'est tout de même cocasse! Ha... Haha... hahahahahaha!!"

Ainsi, riant lui-même de ce qu'il était devenu, Logan reparti vers les niveaux supérieurs. Mine de rien, il l'avait senti, cette semaine d'exercice avait porté ses fruits. Un pas de plus vers la force, la vraie force... Un grand pas même... Qui sait, si il avait été à ce niveau au moment de l'assaut de la Genetics' de Londres, il aurait peut-être pu sauver Jeff...

Mais le bon dieu le sait... Avec de "Si", on pourrait mettre Paris en bouteille...